Мавры и корсары, peace
Как обычно, чтобы сгенерировать нормальный отчет о бесцельно прожитых отпускных днях, распаренному мозгу требуется время для загрузки. Сглаживая ощущение собственной бесполезности, вывешу авансом несколько самых красноречивых фотографий. Потому что сил нет как хочется показать. Срочно и всем. Я и в новой майке всегда на улицу выхожу в день покупки, даже если погода ласково шепчет про оленей утром ранним. Наверное, это можно как-то лечить?
Впрочем, Португалия - первая для меня страна, в которой реальность намного красочнее и объемнее любых, самых роскошных, самых гладко отфотошопленных промо-картинок. Будь они хоть с сайтов раскрутых отелей, хоть из личного альбома талантливого автора, как sheb.
В кадр просто не вмещается это все. Краски блекнут, словно оставленный сушиться на террасе купальник, композиция трескается, как старая керамика, океан теряет особенную пятнистость и на плазменном экранчике кажется обычной зеленоватой лужей... И все-таки я попыталась оторвать кусок этой красоты и привезти его сюда, даже не декларируя на таможне. Хотя знали бы вы, какая это ценность. Для психов-путешественников, конечно. :)
На двух фото - пейзажи, которые открываются один за другим через 40, с-о-р-о-к шагов (bucksir не даст соврать), если идти по одной и той же дороге от нашего океанского бич резорта до центра старого рыбацкого городка Албуфейра.
Сначала - дикий-дикий Запад, когда так и ждешь, что из-за кактуса выпрыгнет одноглазый Джо, вертя револьвер на ну у вас и мысли ловком пальце:
Однажды у этой лачуги на крыльце сидел колоритнейший черный старик в закатанных штанах и починял мелкую сеть для ловли сардинок в Атлантике. Огрызок святой старины: южная, сочная провинция Алгарви несколько веков была царством мавров. И даже первые властители страны, несмотря на все свои амбиции, звались с 12 века осторожно: Афонсу, король Португалии и, На минуточку, Если не возражаете, Алгарви тоже.
Но пожилого мавра, создав вестерновский анахронизм, сфотографировать не удалось. Подлые португальские батарейки (1,5 евро за пучок) сели, когда я выкручивала объектив, спрятавшись за колючками голубой агавы. (Кстати, если им повезет, то скоро умелые руки выжмут из бестолкового растения текилу).
От обиды я даже помяла упомянутую агаву. А негр кашлянул, сгреб сеть и ушел вниз к океану. Сардинка как раз заждалась.
По той же тропе, не успеешь и десяток раз вздохнуть, без предупреждающего выстрела открывается панорама в духе декораций к "Пиратам Карибского моря". Даже с деревянной каравеллой, на которой катаются не надринканные голландские туристы, а местные романтики. Черт их знает, с какой целью. Может, португальские Ассоль выработали условный рефлекс именно на белые паруса?
Хотя здесь все белое, и реагировать на него как-то особенно уже не хватает сил. Белый песок. Белые стены домов и башен. Белые плитки, будто кафель советской ванной, вместо асфальта на древних улицах. Белые зубы. Белые рубашки. Раскаленное добела солнце.
Продолжение следует.
Впрочем, Португалия - первая для меня страна, в которой реальность намного красочнее и объемнее любых, самых роскошных, самых гладко отфотошопленных промо-картинок. Будь они хоть с сайтов раскрутых отелей, хоть из личного альбома талантливого автора, как sheb.
В кадр просто не вмещается это все. Краски блекнут, словно оставленный сушиться на террасе купальник, композиция трескается, как старая керамика, океан теряет особенную пятнистость и на плазменном экранчике кажется обычной зеленоватой лужей... И все-таки я попыталась оторвать кусок этой красоты и привезти его сюда, даже не декларируя на таможне. Хотя знали бы вы, какая это ценность. Для психов-путешественников, конечно. :)
На двух фото - пейзажи, которые открываются один за другим через 40, с-о-р-о-к шагов (bucksir не даст соврать), если идти по одной и той же дороге от нашего океанского бич резорта до центра старого рыбацкого городка Албуфейра.
Сначала - дикий-дикий Запад, когда так и ждешь, что из-за кактуса выпрыгнет одноглазый Джо, вертя револьвер на ну у вас и мысли ловком пальце:
Однажды у этой лачуги на крыльце сидел колоритнейший черный старик в закатанных штанах и починял мелкую сеть для ловли сардинок в Атлантике. Огрызок святой старины: южная, сочная провинция Алгарви несколько веков была царством мавров. И даже первые властители страны, несмотря на все свои амбиции, звались с 12 века осторожно: Афонсу, король Португалии и, На минуточку, Если не возражаете, Алгарви тоже.
Но пожилого мавра, создав вестерновский анахронизм, сфотографировать не удалось. Подлые португальские батарейки (1,5 евро за пучок) сели, когда я выкручивала объектив, спрятавшись за колючками голубой агавы. (Кстати, если им повезет, то скоро умелые руки выжмут из бестолкового растения текилу).
От обиды я даже помяла упомянутую агаву. А негр кашлянул, сгреб сеть и ушел вниз к океану. Сардинка как раз заждалась.
По той же тропе, не успеешь и десяток раз вздохнуть, без предупреждающего выстрела открывается панорама в духе декораций к "Пиратам Карибского моря". Даже с деревянной каравеллой, на которой катаются не надринканные голландские туристы, а местные романтики. Черт их знает, с какой целью. Может, португальские Ассоль выработали условный рефлекс именно на белые паруса?
Хотя здесь все белое, и реагировать на него как-то особенно уже не хватает сил. Белый песок. Белые стены домов и башен. Белые плитки, будто кафель советской ванной, вместо асфальта на древних улицах. Белые зубы. Белые рубашки. Раскаленное добела солнце.
Продолжение следует.