Романтика
Если бы умел, я рисовал бы твои портреты...
Я нарисовала бы любовь.
Поначалу она легкая, как ветер, она как тысячи солнечных искринок в капельках утренней росы. Она касается слегка, играет, весело смеется, кружит в воздушных одеяниях по сочному цветочному лугу. Потом она начинает тяжелеть, становится больше, как расплавленная лава заполняет она все клеточки. Теперь все пространство подчинено ей одной. Еще она похожа на кровь или кисель, она плотная, тягучая и это закат, сумерки. И трудно дышать, и остро ощущать. И ты беспомощен и всемогущ в один и тот же миг...
Я нарисовала бы любовь.
Поначалу она легкая, как ветер, она как тысячи солнечных искринок в капельках утренней росы. Она касается слегка, играет, весело смеется, кружит в воздушных одеяниях по сочному цветочному лугу. Потом она начинает тяжелеть, становится больше, как расплавленная лава заполняет она все клеточки. Теперь все пространство подчинено ей одной. Еще она похожа на кровь или кисель, она плотная, тягучая и это закат, сумерки. И трудно дышать, и остро ощущать. И ты беспомощен и всемогущ в один и тот же миг...