Солдат и Фаворит.
Ветра чужбины рвали ветхий плащ,
Нелепый твой парик и треуголку,
А ты шагал, неволен и пропащ,
С душой своей прощаясь втихомолку...
Когда же пал суровый Измаил,
И флаги побелели не на шутку,
Ты в честь победы горькой раскурил
Предсмертную, быть может, самокрутку.
Вбирая с едкой смолью табака
Воспоминанья о весеннем клёве,
Ты щурился, как многие, пока
Фельдмаршал врал,
Не пойманный на слове...