ОСОБЫМ «ЦЕНИТЕЛЯМ» ЖИЗНИ И ТВОРЧЕСТВА РОМАНА ЗАКРЕВСКОГО ПОСВЯЩАЕТ ЭТИ СТРОКИ АВТОР
Привет Вам, дорогие мои люди!
Я Вам несу себя на блюде,
А Вы на нем лишь наблюдаете дерьмо.
Неужто запах или вкус такой имею я?
Вы точно пробовали?
А кто из Вас хоть на шажочек ближе «как дела?»
Ко мне, на ощупь доверяя, уверенно ступал
И хлопал по плечу, как равный равного?
Нет, Вам будет более уместно
Назвать меня бездарным и беспечным
Звездным мальчиком,
Который собственно и на звезду-то не похож,
Но мнит, пыхтя, красуясь
И выставляя напоказ своё ничтожество.
Для Вас я алкоголик, наркоман
И баба в жизни, как по гороскопу,
Целующая жопу всем, кто сигареткой угостит
Или деньжат на кофеёк подбросит -
Каков портрет - всё жизненное сходство в нём
С реальным персонажем, правда?!
А я еще раз повторяю:
Кто слышал моё сердце ближе,
Чем расстояние руки на «здрасьте»?
И кто из Вас сумел переступить чрез «социальное»,
Увидев прежде - высокопарно, правда, но всё же - душу,
Чем цвет говна любимый мой?
(Как, впрочем, цвет земли к тому же
И Джеймса Брауна, если сравнить,
Оставив расовые предрассудки).
Нет, для Вас я покоритель дам,
Страдающий приливами, как месячными, творчества,
Снующий улицами города без денег на «бензин»,
Но тут как тут в местах, где «есть чем поживиться».
Я выгляжу смешно в этих словах бессонной ночи,
Но, если честно - кто из Вас переходил черту
Той правды, которая у каждого своя?
Кто ставил собственную СУЧНОСТЬ на место той,
Которую Вы сами разместили, назвав моей?
Кто был настолько честен?
Нет, намного легче ценить книженцию по палитурке,
По качеству бумаги иль по звону,
Подкрепленных шуршанием купюр,
Стандартных слов о том,
Что в этом мире «свято», «непоколебимо».
Ах, если б знали Вы,
Что и без Вас мне жутко стыдно за себя,
За собственное малодушие,
За безответственность и нежелание взрослеть,
За то, что боль я приношу всем любящим,
За то, что даже в том, в чём вижу смысл жизни,
Не в силах отыскать уверенность своих
«А Вы смогли бы лучше? Хуле надо?».
Мне больно чувствовать, как времечко уходит,
Как узок круг, в котором ты открыт,
Как книга самиздата
Без лишней позолоты и форзацев
И где тебя читают между строк,
В лицо всю правду скажут.
Мне больно, что никто - и даже я - не ценит
Собственные силы, потраченные в пустоту:
Для Вас - сей пошлой близорукости;
А для меня - в излишней скромности
Той неуверенности в собственные силы,
Которая не любит «Я»-кать и всем доказывать
Свою неповторимость.
Теперь я знаю - Вы в моей поверхности
Сумели рассмотреть глубин несметные количества,
Которых там не существует!
Поэтому копите деньги для меня
И запасайтесь папиросами.
Я буду к Вам теперь заглядывать почаще,
Чтоб уши прожужжать о том,
Какой я в собственном несчастье охуенен.
Искренне Ваш,
Любимый алкоголик, наркоман, альфонс, поэтишка и…
З.Ы.
Фотограф.
Я Вам несу себя на блюде,
А Вы на нем лишь наблюдаете дерьмо.
Неужто запах или вкус такой имею я?
Вы точно пробовали?
А кто из Вас хоть на шажочек ближе «как дела?»
Ко мне, на ощупь доверяя, уверенно ступал
И хлопал по плечу, как равный равного?
Нет, Вам будет более уместно
Назвать меня бездарным и беспечным
Звездным мальчиком,
Который собственно и на звезду-то не похож,
Но мнит, пыхтя, красуясь
И выставляя напоказ своё ничтожество.
Для Вас я алкоголик, наркоман
И баба в жизни, как по гороскопу,
Целующая жопу всем, кто сигареткой угостит
Или деньжат на кофеёк подбросит -
Каков портрет - всё жизненное сходство в нём
С реальным персонажем, правда?!
А я еще раз повторяю:
Кто слышал моё сердце ближе,
Чем расстояние руки на «здрасьте»?
И кто из Вас сумел переступить чрез «социальное»,
Увидев прежде - высокопарно, правда, но всё же - душу,
Чем цвет говна любимый мой?
(Как, впрочем, цвет земли к тому же
И Джеймса Брауна, если сравнить,
Оставив расовые предрассудки).
Нет, для Вас я покоритель дам,
Страдающий приливами, как месячными, творчества,
Снующий улицами города без денег на «бензин»,
Но тут как тут в местах, где «есть чем поживиться».
Я выгляжу смешно в этих словах бессонной ночи,
Но, если честно - кто из Вас переходил черту
Той правды, которая у каждого своя?
Кто ставил собственную СУЧНОСТЬ на место той,
Которую Вы сами разместили, назвав моей?
Кто был настолько честен?
Нет, намного легче ценить книженцию по палитурке,
По качеству бумаги иль по звону,
Подкрепленных шуршанием купюр,
Стандартных слов о том,
Что в этом мире «свято», «непоколебимо».
Ах, если б знали Вы,
Что и без Вас мне жутко стыдно за себя,
За собственное малодушие,
За безответственность и нежелание взрослеть,
За то, что боль я приношу всем любящим,
За то, что даже в том, в чём вижу смысл жизни,
Не в силах отыскать уверенность своих
«А Вы смогли бы лучше? Хуле надо?».
Мне больно чувствовать, как времечко уходит,
Как узок круг, в котором ты открыт,
Как книга самиздата
Без лишней позолоты и форзацев
И где тебя читают между строк,
В лицо всю правду скажут.
Мне больно, что никто - и даже я - не ценит
Собственные силы, потраченные в пустоту:
Для Вас - сей пошлой близорукости;
А для меня - в излишней скромности
Той неуверенности в собственные силы,
Которая не любит «Я»-кать и всем доказывать
Свою неповторимость.
Теперь я знаю - Вы в моей поверхности
Сумели рассмотреть глубин несметные количества,
Которых там не существует!
Поэтому копите деньги для меня
И запасайтесь папиросами.
Я буду к Вам теперь заглядывать почаще,
Чтоб уши прожужжать о том,
Какой я в собственном несчастье охуенен.
Искренне Ваш,
Любимый алкоголик, наркоман, альфонс, поэтишка и…
З.Ы.
Фотограф.