Про акселерацию
Лет так 15 назад случился со мной приступ ностальгии. Случился он в удобное время и правильном месте - на одной из малых родин, городе-герое Владивостоке. Бродил я в лирических чувствах по разным подворотням и тишайшим дворикам, пока не оказался в паре кварталов от школы, избавившей меня и себя от мучений, путем выдачи аттестата. Здесь стоит отметить, что сии сложные эволюции я совершал не в обычный день, а 1-го сентября. Поэтому ничего удивительного не было в том, что вокруг обнаружилось множество детей, спешащих поодиночке и целыми табунами к дворцу (так сказать) знаний. Особенно привлекли внимание два ангелочка. Ну, кто помнит: банты, букетики астр, безразмерные ранцы, белые фартучки. Класс второй-третий. Впал в умиление, плетусь за ними: не то педофил-одиночка, не то старший брат на шухере. Решил обогнать и заглянуть в светлые лица. Поравнялся. Заглядываю. Лица светлые. Слышу: «А Мишаня, сука эдакая, мне все платьишко запачкал, а Машку и вовсе юбку изодрал...» И сплевывает профессионально через беззубый рот аккурат в паре миллиметров от моего начищенного ботинка. И Машкину юбку демонстрирует - кукла это значицца. Тут мою меланхолию как рукой и сняло.
Прошло время. Что стало с теми юными всё знающими особами, мне не ведомо. Может пополнили ряды длинноногих стерв, может родили и покрылись целлюлитом, может еще что с ними приключилось. Но случилось мне совсем другое явление. В виде слишком часто попадающихся последнее время на пути акселератов. А точнее - акселераток, представительниц упомянутого выше поколения. Сидит перед тобой эдакая особа, крутит нервными пальцами сигаретку и вещает. Про мировой кризис, системный подход управления предприятием в условиях динамично меняющейся внешней среды, волатильность или на худой конец про классическую французскую литературу эпохи ренессанса. Нет, с девицами этими внешне все в порядке. И правильно наложенный макияж на смазливых мордашках, и выпуклости-вогнутости под одеждой, и едва уловимые запахи, приятно щекочущие воображение. Беда в другом - нереальности происходящего. Потому как помимо привычного кокетства и провокации ощущаешь на себе внимание другого рода. Как будто изучают тебя не только на предмет потенциального любовника-спутника, а еще по десятку критериев. Ищут признаки разумности, трогают мысленными ложноножками в плане пригодности в пищу, систематизируют, чтобы разложить по полочкам собственного мировоззрения. И все это деловито, в перерывах между чашкой каппучино, цитатой из Кафки, заныриванием в инет (посмотреть на динамику индексов) и смс-перепиской. И перманентное сканирование. И системное мышление. В общем, привиделось мне на этой почве, что попал я то ли в самое кубло подросших детей-индиго, то ли под колпак инопланетян, то ли просто крышей тронулся. А еще задумался про мутантов, люденов, голубое сало и прочую хрень. И только тоненькая ниточка удерживала меня на тот момент от погружения в пучины паранойи. Уцепился - потянул. Вытащил книжку Стругацких «Хромая судьба», почитал про Виктора Банева, Бол-Кунаца и Ирму, затем достал томик Тургенева - тоже полистал. И все встало на место. Банальный конфликт поколений. Просто я прощелкал, что детки выросли, больше не играют в песочнице, начитались умных книжек и успели слегонца пообтереться. А я все еще замечаю только юношеский максимализм и иррациональные выводы. М-да…
А в кого вырастут вот эти детки, подумал я с некоторым опасением, перебирая фотографии этого сезона? )
Прошло время. Что стало с теми юными всё знающими особами, мне не ведомо. Может пополнили ряды длинноногих стерв, может родили и покрылись целлюлитом, может еще что с ними приключилось. Но случилось мне совсем другое явление. В виде слишком часто попадающихся последнее время на пути акселератов. А точнее - акселераток, представительниц упомянутого выше поколения. Сидит перед тобой эдакая особа, крутит нервными пальцами сигаретку и вещает. Про мировой кризис, системный подход управления предприятием в условиях динамично меняющейся внешней среды, волатильность или на худой конец про классическую французскую литературу эпохи ренессанса. Нет, с девицами этими внешне все в порядке. И правильно наложенный макияж на смазливых мордашках, и выпуклости-вогнутости под одеждой, и едва уловимые запахи, приятно щекочущие воображение. Беда в другом - нереальности происходящего. Потому как помимо привычного кокетства и провокации ощущаешь на себе внимание другого рода. Как будто изучают тебя не только на предмет потенциального любовника-спутника, а еще по десятку критериев. Ищут признаки разумности, трогают мысленными ложноножками в плане пригодности в пищу, систематизируют, чтобы разложить по полочкам собственного мировоззрения. И все это деловито, в перерывах между чашкой каппучино, цитатой из Кафки, заныриванием в инет (посмотреть на динамику индексов) и смс-перепиской. И перманентное сканирование. И системное мышление. В общем, привиделось мне на этой почве, что попал я то ли в самое кубло подросших детей-индиго, то ли под колпак инопланетян, то ли просто крышей тронулся. А еще задумался про мутантов, люденов, голубое сало и прочую хрень. И только тоненькая ниточка удерживала меня на тот момент от погружения в пучины паранойи. Уцепился - потянул. Вытащил книжку Стругацких «Хромая судьба», почитал про Виктора Банева, Бол-Кунаца и Ирму, затем достал томик Тургенева - тоже полистал. И все встало на место. Банальный конфликт поколений. Просто я прощелкал, что детки выросли, больше не играют в песочнице, начитались умных книжек и успели слегонца пообтереться. А я все еще замечаю только юношеский максимализм и иррациональные выводы. М-да…
А в кого вырастут вот эти детки, подумал я с некоторым опасением, перебирая фотографии этого сезона? )