"...То, что цвело и пело - стало вином и хлебом..."
Тоскливый дождь и хмарь за окном закончились внезапно. Так бывает всегда во вторую неделю сентября. Небо очистилось, выглянуло солнце. В одночасье, вчера еще почти зеленые деревья за окнами позолотели. Улица сначала удивленно, а к середие дня вполне уверенно раскрасилась недогулянными летними цветными платьями, ослепила голыми девичьими коленками и плечами. Бабье лето. Несколько дней краденого тепла, внезапно затопившей городские парки и скверы красоты, ощущение ненадежности и надежды, скоротечности несмелого счастья, смешанного с печалью и предчувствием скорой потери. Этот коктейль наполняет, пьянит, дарит особую радость. В эту пору хорошо случайно влюбляться, закружившись на пару месяцев в яростном танце любви и смерти. Влюбляться, быть ветренной и ненадежной, забыв, что все кончится к ноябрю.
В эту пору хорошо медленно гулять среди деревьев, шурша листьями и подставляя лицо обманчивому солнцу и чувствуя ток крови внутри себя. Как будто перелистываешь листки календаря, пахнущие чуть прелыми листьями и спелыми яблоками, как будто перебираешь забытые сокровища, цветные камешки былого счастья. Сколько их накопилось, каждый теплый на ощупь и имеет свой цвет и форму, каждый звучит своей мелодией.
Бабье лето. Последний всплеск ясности перед грядушими снегом и тишиной. Последний обман перед неизбежным. Только в эту пору бывает такой воздух и такое острое ощущение жизни.
В сумерках кружу по парку своей юности, почти на ощупь пытаюсь найти среди деревьев рябину. Парк темен и пуст, и только редкие парочки обнимаются в дальних его уголках. Ах, мой падший Ангел, я уже слышу тебя и возвращаюсь. Я всегда слышу тех, чью душу я видела.
В эту пору хорошо медленно гулять среди деревьев, шурша листьями и подставляя лицо обманчивому солнцу и чувствуя ток крови внутри себя. Как будто перелистываешь листки календаря, пахнущие чуть прелыми листьями и спелыми яблоками, как будто перебираешь забытые сокровища, цветные камешки былого счастья. Сколько их накопилось, каждый теплый на ощупь и имеет свой цвет и форму, каждый звучит своей мелодией.
Бабье лето. Последний всплеск ясности перед грядушими снегом и тишиной. Последний обман перед неизбежным. Только в эту пору бывает такой воздух и такое острое ощущение жизни.
В сумерках кружу по парку своей юности, почти на ощупь пытаюсь найти среди деревьев рябину. Парк темен и пуст, и только редкие парочки обнимаются в дальних его уголках. Ах, мой падший Ангел, я уже слышу тебя и возвращаюсь. Я всегда слышу тех, чью душу я видела.