(no subject)
Скопипастил у washerman
Цитата:
Адреналин тут ни при чем вообще. Словами сложно объяснить. Как не объяснить словами вкус или секс.
Все видели аварии на трассе. С кучей покореженного железа, кровью, трупами. Сбрасывают скорость, медленно проезжают мимо и тут же втапливают газ. Никто на машинах скорость не соблюдает. Да еще и лезут обгонять, когда едешь спокойно 120. На спорте это 3 передача и обороты чуть выше 5000. Ну вот для чего обгонять мотоцикл? Чтоб потом плестись впереди, заставляя дышать выхлопом и пылью, да еще и камни летят. Обходишь такого клоуна на 170 - он начинает гоняться. Да нах ты мне со своей шушлайкой не нужен, у меня такая же 4х-колеска в гараже стоит, а твоя сраная бэха 340, как моя Хаябуса, не пойдет. Я просто хочу спокойно ехать.
В городе на перекрестке мотоциклист отрывается от основного потока по простой причине - мотоциклиста не уважают, внимания не обращают, могут не глядя в него перестроиться и презрительно называют хрустиками или самоубийцами, сигналят и желают вслед разбиться. Мотоциклисту нет места в этой клоаке зависти, злости и проклятий в спину. Мотоциклист вообще в параллельном мире. Ему нет дела до уханья сабвуферов, завистливых взглядов молодежи на папиных приорах, опасливо-непонимающих взглядов желчных правдолюбов, рыскающих из ряда в ряд и боящихся за свои зеркала, завидев мотоциклиста. Мотоциклисту нет дела до ******их сажей Камазов. Мотоциклисту нет дела до коротких девичьих юбок - ему нет времени на них смотреть, разве что на короткой передышке во время красного света на перекрестке - и чуть зазевавшись при загоревшемся зеленом, он получает в спину поток бибиканья, раздраженных криков "что прилип, он у тебя на батарейках, что ли", чуть резче бросает сцепу, и встав неожиданно для себя на заднее колесо, через несколько секунд оказывается перед следующим светофором, где его спустя минуту догоняет улюлюкающая толпа кондиционированных негодяев. И вся история повторяется. Но мотоциклисту нет дела до всего этого - он в своем мире, в своем измерении, он не слышит матов из-за тонированных стекол. Не может прочесть мыслей из томящихся в пробке мозгов "эх, мне бы так", проезжая вдоль застопорившей колонны. Он слышит рокот мотора своего мотоцикла. Он чувствует щелчки вилок коробки, как собственные пальцы, держащие шестерню. Он не думает, какую передачу ему включить и на сколько повернуть рукоять дросселя. Это делает за него тело. А мотоциклист просто едет вперед. Это похоже на занимательную компьютерную игру. Только помимо картинки он чувствует пульсирующую вибрацию мотора, он ощущает тугое давление встречного ветра на грудь, он видит серый асфальт в двадцати сантиметрах, заваливаясь в поворот и чувствует его запах, запах пыли, запах травы на обочине, запах выхлопа своего мотоцикла, который всегда рядом - за спиной, стоит только чуть повернуть голову в сторону - и он попадает внутрь шлема. Этот запах не похож на запах автомобильного выхлопа. Он напоминает скорее запах от орудия после артиллерийского выстрела - пряный, острый, слегка едкий. И дорога - только вперед. У спорта нет задней передачи.
Вот такая игра. Интересная. Захватывающая. Только некоторые, заигравшись, забывают, что это настоящий асфальт, настоящая скорость и настоящие автомобили. Они разбиваются насмерть. Редко, но бывает. Бывает, что разбиваются не одни. Тогда про них пишут в газетах и называют статьи "Еще один беспечный ездок" или "Байкер без прав сбил ребенка" и еще как-нибудь наподобие. Когда автомобиль давит людей на тротуаре, про его водителя не пишут "беспечная домохозяйка убила двух женщин". Пишут "Трагедия на улице Ленина. Водительница в шоке".
А мотоциклы, автомобили, миксеры и зажигалки ни в чем не виноваты. Даже адская машина пыток вроде электродрели со сверлом по дереву ни в чем не виновата.
автор Toyota Cresta Surgut
Цитата:
Адреналин тут ни при чем вообще. Словами сложно объяснить. Как не объяснить словами вкус или секс.
Все видели аварии на трассе. С кучей покореженного железа, кровью, трупами. Сбрасывают скорость, медленно проезжают мимо и тут же втапливают газ. Никто на машинах скорость не соблюдает. Да еще и лезут обгонять, когда едешь спокойно 120. На спорте это 3 передача и обороты чуть выше 5000. Ну вот для чего обгонять мотоцикл? Чтоб потом плестись впереди, заставляя дышать выхлопом и пылью, да еще и камни летят. Обходишь такого клоуна на 170 - он начинает гоняться. Да нах ты мне со своей шушлайкой не нужен, у меня такая же 4х-колеска в гараже стоит, а твоя сраная бэха 340, как моя Хаябуса, не пойдет. Я просто хочу спокойно ехать.
В городе на перекрестке мотоциклист отрывается от основного потока по простой причине - мотоциклиста не уважают, внимания не обращают, могут не глядя в него перестроиться и презрительно называют хрустиками или самоубийцами, сигналят и желают вслед разбиться. Мотоциклисту нет места в этой клоаке зависти, злости и проклятий в спину. Мотоциклист вообще в параллельном мире. Ему нет дела до уханья сабвуферов, завистливых взглядов молодежи на папиных приорах, опасливо-непонимающих взглядов желчных правдолюбов, рыскающих из ряда в ряд и боящихся за свои зеркала, завидев мотоциклиста. Мотоциклисту нет дела до ******их сажей Камазов. Мотоциклисту нет дела до коротких девичьих юбок - ему нет времени на них смотреть, разве что на короткой передышке во время красного света на перекрестке - и чуть зазевавшись при загоревшемся зеленом, он получает в спину поток бибиканья, раздраженных криков "что прилип, он у тебя на батарейках, что ли", чуть резче бросает сцепу, и встав неожиданно для себя на заднее колесо, через несколько секунд оказывается перед следующим светофором, где его спустя минуту догоняет улюлюкающая толпа кондиционированных негодяев. И вся история повторяется. Но мотоциклисту нет дела до всего этого - он в своем мире, в своем измерении, он не слышит матов из-за тонированных стекол. Не может прочесть мыслей из томящихся в пробке мозгов "эх, мне бы так", проезжая вдоль застопорившей колонны. Он слышит рокот мотора своего мотоцикла. Он чувствует щелчки вилок коробки, как собственные пальцы, держащие шестерню. Он не думает, какую передачу ему включить и на сколько повернуть рукоять дросселя. Это делает за него тело. А мотоциклист просто едет вперед. Это похоже на занимательную компьютерную игру. Только помимо картинки он чувствует пульсирующую вибрацию мотора, он ощущает тугое давление встречного ветра на грудь, он видит серый асфальт в двадцати сантиметрах, заваливаясь в поворот и чувствует его запах, запах пыли, запах травы на обочине, запах выхлопа своего мотоцикла, который всегда рядом - за спиной, стоит только чуть повернуть голову в сторону - и он попадает внутрь шлема. Этот запах не похож на запах автомобильного выхлопа. Он напоминает скорее запах от орудия после артиллерийского выстрела - пряный, острый, слегка едкий. И дорога - только вперед. У спорта нет задней передачи.
Вот такая игра. Интересная. Захватывающая. Только некоторые, заигравшись, забывают, что это настоящий асфальт, настоящая скорость и настоящие автомобили. Они разбиваются насмерть. Редко, но бывает. Бывает, что разбиваются не одни. Тогда про них пишут в газетах и называют статьи "Еще один беспечный ездок" или "Байкер без прав сбил ребенка" и еще как-нибудь наподобие. Когда автомобиль давит людей на тротуаре, про его водителя не пишут "беспечная домохозяйка убила двух женщин". Пишут "Трагедия на улице Ленина. Водительница в шоке".
А мотоциклы, автомобили, миксеры и зажигалки ни в чем не виноваты. Даже адская машина пыток вроде электродрели со сверлом по дереву ни в чем не виновата.
автор Toyota Cresta Surgut