Немного сантиментов...
Я один.
А их десяток.
Перерублен наколенник.
Меч в крови.
В чужой, конечно.
Весь клинок и рукоятка.
Рёв плебеев.
Надо драться.
Я (пока!) сегодня пленник.
Ничего, я повоюю.
Их же было ДВА десятка…
-
Жаль, не видно. Глаз не видно. Только веер из портшеза.
Если выживу сегодня, буду холить и лелеять…
Шаг. Бросок. Удар. Победа! Улыбнёмся. Аве Цезарь!
Ничего, что я не ранен? Их осталось только девять.
Ух, канальи! Разъярились! Надо путь себе расчистить.
Хорошо. Осталось восемь. Как бы с ними разобраться…
Вы художник? По арене не разбрасывайте кисти,
Истекающие кровью. Вам они не пригодятся.
Взгляд наверх. Лица не видно. Лишь белеющие пальцы.
Я не вижу. Ощущаю. Окровавленною кожей.
Говорят, в запасе тигры. Два. Свирепые бенгальцы.
Ничего. Они не люди. Да и я, пожалуй, тоже.
Вот и солнце. Так-то лучше. Так я вижу ваши лица.
Вижу слёзы на ресницах. Не горюй, я здесь, с тобою.
Ну и что теперь поделать? Это он. Твой муж-патриций.
Жмут рога. Я понимаю. Тьфу! Отвлёкся. Ну-ка, к бою!
Ну, давайте, атакуйте! Трое слева. Трое справа.
Взмах. Парирую. И в горло. Губы кровью пузырятся.
Слёту - в сердце. Получилось. Слишком быстрая расправа.
Их четыре. А не десять. И, тем более, не двадцать.
Как же мы с тобой любили! Без богатств, вина и денег.
Пламя страсти! Жар победы! Боль безумных поцелуев!
Я люблю тебя, родная! Только я сегодня пленник.
Взмах. Парирую. И в печень. Как там нынче? Аллилуйя?
Вот и двое. Третий ранен. Что ж, теперь не так уж много…
Мы и дальше б так любили, чтоб не твой старик сенатор.
У него похлеще наших окровавленная тога.
По его верховной воле я сегодня гладиатор…
Я сперва добью, пожалуй, одного. Того, что ранен.
Значит, двое. И для этих нет ни выхода, ни входа.
Только смерть. Без вариантов. Что поделать! Христиане…
Всё равно бы их распяли. Ну а мне дадут свободу...
-
Вот и всё.
Толпа бушует.
Только я - и лужи крови.
До чего ж они жестоки, эти царственные игры!
Я люблю тебя, родная!
Я свободен!
Я с любовью!
Я люблю её, патриций!
Подавайте ваших тигров!!!
А. Порошин
"Гладиатор"
А их десяток.
Перерублен наколенник.
Меч в крови.
В чужой, конечно.
Весь клинок и рукоятка.
Рёв плебеев.
Надо драться.
Я (пока!) сегодня пленник.
Ничего, я повоюю.
Их же было ДВА десятка…
-
Жаль, не видно. Глаз не видно. Только веер из портшеза.
Если выживу сегодня, буду холить и лелеять…
Шаг. Бросок. Удар. Победа! Улыбнёмся. Аве Цезарь!
Ничего, что я не ранен? Их осталось только девять.
Ух, канальи! Разъярились! Надо путь себе расчистить.
Хорошо. Осталось восемь. Как бы с ними разобраться…
Вы художник? По арене не разбрасывайте кисти,
Истекающие кровью. Вам они не пригодятся.
Взгляд наверх. Лица не видно. Лишь белеющие пальцы.
Я не вижу. Ощущаю. Окровавленною кожей.
Говорят, в запасе тигры. Два. Свирепые бенгальцы.
Ничего. Они не люди. Да и я, пожалуй, тоже.
Вот и солнце. Так-то лучше. Так я вижу ваши лица.
Вижу слёзы на ресницах. Не горюй, я здесь, с тобою.
Ну и что теперь поделать? Это он. Твой муж-патриций.
Жмут рога. Я понимаю. Тьфу! Отвлёкся. Ну-ка, к бою!
Ну, давайте, атакуйте! Трое слева. Трое справа.
Взмах. Парирую. И в горло. Губы кровью пузырятся.
Слёту - в сердце. Получилось. Слишком быстрая расправа.
Их четыре. А не десять. И, тем более, не двадцать.
Как же мы с тобой любили! Без богатств, вина и денег.
Пламя страсти! Жар победы! Боль безумных поцелуев!
Я люблю тебя, родная! Только я сегодня пленник.
Взмах. Парирую. И в печень. Как там нынче? Аллилуйя?
Вот и двое. Третий ранен. Что ж, теперь не так уж много…
Мы и дальше б так любили, чтоб не твой старик сенатор.
У него похлеще наших окровавленная тога.
По его верховной воле я сегодня гладиатор…
Я сперва добью, пожалуй, одного. Того, что ранен.
Значит, двое. И для этих нет ни выхода, ни входа.
Только смерть. Без вариантов. Что поделать! Христиане…
Всё равно бы их распяли. Ну а мне дадут свободу...
-
Вот и всё.
Толпа бушует.
Только я - и лужи крови.
До чего ж они жестоки, эти царственные игры!
Я люблю тебя, родная!
Я свободен!
Я с любовью!
Я люблю её, патриций!
Подавайте ваших тигров!!!
А. Порошин
"Гладиатор"