(no subject)
Снится мне сегодня, что пошли мы с bolivaria и еще не помню с кем отмечать день рождения Джима Моррисона в какой-то лондонский бар. Сидим, пьем пиво, разговоры ведем приятные, и тут мой взгляд падает на соседний столик, где расположилась большая веселая компания. И рядом, на скамеечке, вроде бы с ними, а вроде и нет, сидит, понурившись, грустный-прегрустный пожилой Моррисон. Я сначала раздумывала, он это или не он, и собутыльники мои говорили, что это не может быть он. У меня замирало сердце, но я встала из-за стола, подошла к печальному человеку и тихонько поцеловала его в щеку, прошептав: «C днем рождения». Он медленно поднял голову, посмотрел на меня, и глаза его радостно засияли, а на лице расцвела улыбка, невинная, как у ребенка, постепенно осознающего внезапное счастье.
Каждый раз, когда он снится мне, душу наполняют доброта, тепло и свет.
Каждый раз, когда он снится мне, душу наполняют доброта, тепло и свет.