Безрадостная история.

[riweth]

Никто ему не пишет вообще.
Он горбится на кухне до рассвета.
Из всех его печалящих вещей,
Пожалуй, даже главная не эта.
Идут года, а писем нету, нету,
Не спит он, высыхая, как кощей.
Несделанное режет до нутра,
Бессонная проклятая пора,
Негодное и слякотное лето.
Он ждет зимы, мороза и пурги,
Он спит порой, и сны его наги,
Честны, как свет, но в них так мало света...