конкурс
- Дальше… Оля К., ученица пятого класса. «Это стих о красоте нашего родного города и о новом фонтане возле музея». Читаю стих: «Блестят ограды и аллеи! Блестит большой подъемный кран! В музее ложек прибавленье - им мэр вчера вручил фонтан!»
«И ведь вручил, не поспоришь...» - Поморщился Валентин. - «С полуголой птицей Сирин. Птицей счастья, типа. А всего счастья-то - бронзовую грудь на удачу помацать. Лучше б учителям зарплаты поднял, хрен моржовый...»
Он очнулся уже на третьем куплете:
- Ирочка, у вас с головой все нормально? Музей ложек? Какой, к чёрту, музей ложек? Зачем? - Он похлопал по карманам, вытянул мятые сигареты. - И вообще, вы обещали стих, а стих - это одна строчка. Стыдно не знать основ, барышня, вам же не десять лет!
- Зато вам - все двести.
- Так! Ша, Ирочка. Библиотека за остроумие не доплачивает. Читайте.
Ирочкины пурпурные когти лениво отстукивали собачьи вальсы. Валентин угнездился на подоконнике, уложил длинные ноги на стопку учебников. К самому стеклу жался подарочный пакет для лучшего поэта: традиционная кружка с Пушкиным, коробка каменного грильяжа и золотистая грамота.
- Следующий… Павел Е., студент факультета экономики. Пишет: «Это мой крик души про фальшивых дур, которым ничего не стоит растоптать верное сердце»... Да уж.
- Видно, не дала. - Буркнул Валентин.
- Что?
- Вот дела, говорю. Стихов не надо.
Он затянулся, зажмурился. Поэты, блин, сочинители... Певцы спермотоксикоза. Да на этих поэтов при встрече даже плюнуть бывает жалко. Сотня писем, полторы сотни, всё одно - сиди-не сиди, а ни Рыжего, ни Черного тут не высидишь...
- Дальше. Михаил П., пенсионер, ветеран труда. «Куплеты о чистоте и непорочности, стихотворная инструкция для юных девушек. Разрешаю использовать данные труды в качестве учебных материалов. Мои новые видеолекции по половому воспитанию вы найдете на сайте...»
Валентин поперхнулся дымом:
- Боже, что там за... Прочтите? Хотя нет, не надо. Э-это я сгоряча ляпнул, не подумав. Уберите его подальше и забудьте как страшный сон.
- Я уже, - Ирочка сбросила ветерана труда на пол, - А сигарету дадите?
- Ни в коем случае.
Девица вздохнула, потерла глаз и размазала черную стрелку до самого виска.
- И-и-и... Анюта В., студентка. «Стихи пишу я на заказ, чтоб радовать всех вас! Обычно с юбилеем поздравляю, ну а сегодня победить желаю! Таланта мне не занимать, придется это вам признать ...» - Ирочка пригляделась. - Тут еще много... И вообще вся анкета в рифму, даже адрес. Отказать?
- И желательно в тон. - Кивнул Валентин. - Вот, кстати, слово «звезда» отлично рифмуется с «не пишите нам никогда». Но вы и сами что-нибудь набросаете, я в вас верю.
Ирочка молча отложила бумаги на край стола.
- Последние два-три и закругляемся. - Предложил Валентин. - Остальных завтра прочешем. Согласны?
- Ага. А тут анкета пустая...
- Совсем пустая? А имя?
- Какой-то Р.Б. И стихи. Вот... - Она прокашлялась. - «Мимо пролетают кони, птицы, я брожу голодный и патлатый; я забыл спросить у мудрых сфинксов, как здесь выжить на одну зарплату».
Валентин завис. Поднялся.
- Так и написано?
- Ага. И еще один кусок.
- Пока не надо. Дайте подумать.
Он зашевелил губами:
- Ну, может, и не бомба... Но очень и очень... Ритм ровный, в образы умеет. Не глупо, не пошло. Может, если немного поднатаскать...
Нетвердо прошагал к двери:
- Хорошо бы ему было семнадцать, а не сорок, да? Хотя и сорок тоже ничего. Может же у человека быть шанс? Может же у меня быть шанс откопать... ну, пусть не божий дар, но хотя бы приличного рифмоплета? Я же и сам готов вкладываться! Учить его, там, проталкивать. Пробежимся по теории, наскребем на сборник в мягкой обложке, пусть о нем в городе заговорят... А там, может, и творческий вечер выбьем?
- Валентин Сергеич, вы погодите...
- Каждый год, восемь лет подряд, сотни и тыщи работ! И если сейчас мы, наконец, ухватили что-то настоящее, что-то живое, то вся эта муть - не зря. И тогда не так уж важно, кто у нас по ту сторону клавиатуры сидит: мальчик, девочка, чиновник, сантехник... Всё едино. Всё прозвучит. В книжках, вот, пишут, что талант - это данное свыше, а на деле можно годами смотреть, да так и не понять до конца: то ли правда свыше, то ли просто головой в детстве ударился. - Он перевел дух. - Сколько лет нашему оригиналу? Гляньте на второй странице.
Ирочка перевернула анкету и затараторила:
- «Привет всем! Меня зовут Рифмобот 2.1 и я еще очень юный поэтический алгоритм. Меня написали студенты факультета математической линг-вис-тики». Ой... - Она понизила голос - «Жалобы и предложения присылайте на ящик»... Вы чего, Валентин Сергеич?
Он прикрыл глаза ладонью:
- А-а... Алгоритм, значит. А жаль. Алгоритму-то, получается, не нужен сборник. И на поэтический клуб он тоже клал... с пробелом. Ему даже победная кружка не нужна. - Он хотел усмехнуться - горько и серьезно - но взамен выдавил из себя какой-то дурной всхлип. - Как же он будет пить чай из нашей кружечки, ручек-то у него нет! Нет ручек у поэта!..
Пауза после вскрика показалась особенно неловкой.
- Вы в порядке?.. Принести воды?
- Нет. Не воды. Ладно... Будь профессионалом, Валик. - Он опустился на самый краешек стула, придвинул исчерканный блокнот. - Напомните, Ирочка, что там было у пятиклассницы?
«И ведь вручил, не поспоришь...» - Поморщился Валентин. - «С полуголой птицей Сирин. Птицей счастья, типа. А всего счастья-то - бронзовую грудь на удачу помацать. Лучше б учителям зарплаты поднял, хрен моржовый...»
Он очнулся уже на третьем куплете:
- Ирочка, у вас с головой все нормально? Музей ложек? Какой, к чёрту, музей ложек? Зачем? - Он похлопал по карманам, вытянул мятые сигареты. - И вообще, вы обещали стих, а стих - это одна строчка. Стыдно не знать основ, барышня, вам же не десять лет!
- Зато вам - все двести.
- Так! Ша, Ирочка. Библиотека за остроумие не доплачивает. Читайте.
Ирочкины пурпурные когти лениво отстукивали собачьи вальсы. Валентин угнездился на подоконнике, уложил длинные ноги на стопку учебников. К самому стеклу жался подарочный пакет для лучшего поэта: традиционная кружка с Пушкиным, коробка каменного грильяжа и золотистая грамота.
- Следующий… Павел Е., студент факультета экономики. Пишет: «Это мой крик души про фальшивых дур, которым ничего не стоит растоптать верное сердце»... Да уж.
- Видно, не дала. - Буркнул Валентин.
- Что?
- Вот дела, говорю. Стихов не надо.
Он затянулся, зажмурился. Поэты, блин, сочинители... Певцы спермотоксикоза. Да на этих поэтов при встрече даже плюнуть бывает жалко. Сотня писем, полторы сотни, всё одно - сиди-не сиди, а ни Рыжего, ни Черного тут не высидишь...
- Дальше. Михаил П., пенсионер, ветеран труда. «Куплеты о чистоте и непорочности, стихотворная инструкция для юных девушек. Разрешаю использовать данные труды в качестве учебных материалов. Мои новые видеолекции по половому воспитанию вы найдете на сайте...»
Валентин поперхнулся дымом:
- Боже, что там за... Прочтите? Хотя нет, не надо. Э-это я сгоряча ляпнул, не подумав. Уберите его подальше и забудьте как страшный сон.
- Я уже, - Ирочка сбросила ветерана труда на пол, - А сигарету дадите?
- Ни в коем случае.
Девица вздохнула, потерла глаз и размазала черную стрелку до самого виска.
- И-и-и... Анюта В., студентка. «Стихи пишу я на заказ, чтоб радовать всех вас! Обычно с юбилеем поздравляю, ну а сегодня победить желаю! Таланта мне не занимать, придется это вам признать ...» - Ирочка пригляделась. - Тут еще много... И вообще вся анкета в рифму, даже адрес. Отказать?
- И желательно в тон. - Кивнул Валентин. - Вот, кстати, слово «звезда» отлично рифмуется с «не пишите нам никогда». Но вы и сами что-нибудь набросаете, я в вас верю.
Ирочка молча отложила бумаги на край стола.
- Последние два-три и закругляемся. - Предложил Валентин. - Остальных завтра прочешем. Согласны?
- Ага. А тут анкета пустая...
- Совсем пустая? А имя?
- Какой-то Р.Б. И стихи. Вот... - Она прокашлялась. - «Мимо пролетают кони, птицы, я брожу голодный и патлатый; я забыл спросить у мудрых сфинксов, как здесь выжить на одну зарплату».
Валентин завис. Поднялся.
- Так и написано?
- Ага. И еще один кусок.
- Пока не надо. Дайте подумать.
Он зашевелил губами:
- Ну, может, и не бомба... Но очень и очень... Ритм ровный, в образы умеет. Не глупо, не пошло. Может, если немного поднатаскать...
Нетвердо прошагал к двери:
- Хорошо бы ему было семнадцать, а не сорок, да? Хотя и сорок тоже ничего. Может же у человека быть шанс? Может же у меня быть шанс откопать... ну, пусть не божий дар, но хотя бы приличного рифмоплета? Я же и сам готов вкладываться! Учить его, там, проталкивать. Пробежимся по теории, наскребем на сборник в мягкой обложке, пусть о нем в городе заговорят... А там, может, и творческий вечер выбьем?
- Валентин Сергеич, вы погодите...
- Каждый год, восемь лет подряд, сотни и тыщи работ! И если сейчас мы, наконец, ухватили что-то настоящее, что-то живое, то вся эта муть - не зря. И тогда не так уж важно, кто у нас по ту сторону клавиатуры сидит: мальчик, девочка, чиновник, сантехник... Всё едино. Всё прозвучит. В книжках, вот, пишут, что талант - это данное свыше, а на деле можно годами смотреть, да так и не понять до конца: то ли правда свыше, то ли просто головой в детстве ударился. - Он перевел дух. - Сколько лет нашему оригиналу? Гляньте на второй странице.
Ирочка перевернула анкету и затараторила:
- «Привет всем! Меня зовут Рифмобот 2.1 и я еще очень юный поэтический алгоритм. Меня написали студенты факультета математической линг-вис-тики». Ой... - Она понизила голос - «Жалобы и предложения присылайте на ящик»... Вы чего, Валентин Сергеич?
Он прикрыл глаза ладонью:
- А-а... Алгоритм, значит. А жаль. Алгоритму-то, получается, не нужен сборник. И на поэтический клуб он тоже клал... с пробелом. Ему даже победная кружка не нужна. - Он хотел усмехнуться - горько и серьезно - но взамен выдавил из себя какой-то дурной всхлип. - Как же он будет пить чай из нашей кружечки, ручек-то у него нет! Нет ручек у поэта!..
Пауза после вскрика показалась особенно неловкой.
- Вы в порядке?.. Принести воды?
- Нет. Не воды. Ладно... Будь профессионалом, Валик. - Он опустился на самый краешек стула, придвинул исчерканный блокнот. - Напомните, Ирочка, что там было у пятиклассницы?