Арт-флэшмоб: Густав Климт
Проходя мимо LJ scalded_cat, заметил соответствующий флэшмоб - мол заявитесь и выложите любимую картину художника, по хозяйскому выбору.
Долго не был уверен, а стоит ли участвовать в подобной авантюре, но в конце-концов малодушие победило и я, естественно, не устоял.
"Не будет же она для меня Климта выбирать, - думаю - так что и бояться нечего"
И кто же мне выпал, как вы думаете, господа знатоки? Думаете Альма-Тадема? Нет! Моне? А вот и не угадали? Гоген? Ха-ха, как бы не так!
Выпал мне, естественно, как раз тот самый любитель раззолоченных баб осенних оттенков.
Как я с ним познакомился? Забавная история, которой вот уже 22 года. Мы с мамой и папой жили тогда в Австрии в семейной гостинице на берегу Нойзидлера, а по выходным ездили в Вену.
Есть мороженное, как думал я, и ходить по галереям, как полагали они. И нет бы приехать в Вену и разойтись, согласно своим интересам. Нет!
Мое сострадательное сердце не могло оставить эту парочку без присмотра, поэтому приходилось мне их сопровождать и за ними приглядывать.
И вот в один из дней, повел я их в галерею Бельведер. И там я впервые увидел Климта. Его картины ворвались в мое сознание и долго его не отпускали.
В них была какая то невыразимая и чуть-чуть мерзкая прелесть, такой сладенький аромат груши, слишком долго провисевшей на дереве, еще и не отгнившей от веточки, но уже размягчившейся от сока...
Я тогда еще не знал, что в этом и заключается всё чудо декаданса - того самого прекрасного, дегенеративного искусства, которое захватило Европу в конце XIX - начале XX в.
Европу периода Belle Époque, когда старая аристократия, как семидесятилетняя старуха прилепляющая себе шпанскую мушку, вместе с еще не начавшей загнивать буржуазией дурманила себя то морфием то абсентом, отгоняя морок будущего кошмара.
И где как не в столице лоскутной империи, павшей так же низко как и губа Франца Иосифа, было родиться человеку, который прославил это время на своих полотнах.
Густав Климт видел как лицо его любимой Европы покрылось оспинами галлипольских воронок, ноздри вобрали в себя аромат Ипра, уши заполнила песня Пашендаля, а глаза запорошила пыль, поднятая мелеховскими табунами.
Климт не смог этого пережить, но смог отразить те метаморфозы, очевидцем которых ему поневоле пришлось стать.
И поэтому моя любимая картина Климта - "Жизнь и смерть".
