осень, дождь, апельсиновые корки…
Воздух раскрашенный текстом, мысли названные словами. Даже у дождя есть воспоминания. Бросить их было бы слишком нецензурно, прокручивать их - ошибочно.
Названная боль превращается в диагноз. Обретая название - обретается суть и уже не кажется чем-то немыслимым.
Этот запах швыряется необратимым грядущим словно ножами. Сегодняшний дождь мне к лицу. Я так хочу получить от тебя телеграмму и можно даже не одну.
На этом плацдарме из осенних причуд есть вероятность выстроить мост из грёз, устелить его апельсиновой коркой - никаких лепестков, прямиком в сад, где меня больше нет.
Где назойливый прячется свет моих детских обид из-под длинных ресниц. Там песни синиц и дом журавлей, там рыжий пёс отдыхает в траве. Там были закаты и были мосты, там были и страхи, что так по-детски просты.
А теперь я пойду по апельсиновой корке прямо на мост, там сверну на пригорке, выложу об этом пост; пусть стелиться рыжей тропой, среди примет осени, пусть остаётся живой.