Иногда мне кажется, что наша система образования создана не для того, чтобы облагородить нас и научить чему-то великому и прекрасному, а, наоборот, вызвать отвращение ко всему, что только можно. Могла ли я в школе подумать, что открою для себя совершенно другого Сергея Есенина. Не того, который "Белая береза..." и не того, который "Отговорила роща...", и не того, которого учат на переменке перед уроком - лишь бы отвязались...
Совсем другого Есенина я открыла для себя - от которого мурашки по коже, от которого хочется плакать, которому хочется стОя аплодировать, который трогает самые глубокие струны души, которому хочется броситься на шею и прошептать "Ты самый великий поэт, других таких не было и не будет!"
Почему на школьных уроках не рассказывали о его судьбе - такой яркой, такой короткой? Почему нет в школьной программе стихотворений, которые ракрывают его глубокий внутренний мир, его мятущуюся душу? Почему для школьников творчество этого великого русского человека ничего не значит?
Я в сотый раз изучаю биографию Сергея Александровича, в сотый раз читаю его стихи, изучаю воспоминания современников, просматриваю заключения ученых о его смерти. О нет, я не ставлю себе целью разобраться в обстоятельствах его смерти (хотя я на 100% уверена, что это не было обычное самоубийство), я хочу разобраться в его жизни, понять чем жил и чем дышал этот человек. И ни в одних мемуарах я не нашла такого описания жизни этого поэта, каким оно видется мне: он не был алкоголиком в том смысле, который мы обычно вкладываем, он не был "позёром", который создал себе имидж деревенского парня, он не был сумасшедшим (хотя многие стремились это доказать), он не плел хитроумных политических интриг... Он просто был ТАЛАНТОМ. А любой талант - это отклонение от нормы, это своего рода "ненормальность". И мне кажется, нет, я даже уверена, что он искренне верил в то, что с ним происходит сейчас и сегодня, даже если это в корне расходится с тем, что было вчера. Это была мятущаяся и увлекающаяся натура: приехав из деревни в Москву, а потом в Петербург, он еще полон "деревенских мотивов", опьянен русской культурой, которую и воспевает в своих стихах, зачастую обращаясь к религиозным темам.
Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты - в ризах образа...
Не видать конца и края -
Только синь сосет глаза.
Как захожий богомолец,
Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.
Пахнет яблоком и медом
По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.
Побегу по мятой стежке
На приволь зеленых лех,
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.
Если крикнет рать святая:
«Кинь ты Русь, живи в раю!»
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».
Но изменилось окружение, Есенин побывал на войне, вдохновился идеями революции и его сознание в корне меняется. Я знаю некоторых таких людей и в жизни. Они действительно искренне забывают все то, что было "вчера", им кажется, что они всегда верили в то, что есть "сегодня". Наверное, Сергей Александрович был таким. Так рождаются совсем иные стихи, новое течение жизни подхватывает и несет поэта.
Даже Богу я выщиплю бороду
Оскалом моих зубов.
Ухвачу его за гриву белую
И скажу ему голосом вьюг:
Я иным тебя, Господи, сделаю,
Чтобы зрел мой словесный луг!
Но и муза револиции не может быть с ним всегда. Эйфория проходит... Он открывает глаза и видит всё происходящее в его истинном свете! И снова начинаются метания и поиски себя. И не забывайте - у таких людей совсем иное мировоззрение. Он не мог мыслить рационально и спокойно. Это человек, который жил эмоциями, а они били через край. В этой суете мыслей, в этом водовороте чувств рождаются строки, которые, как мне кажется, лучше всего характеризуют чувства этого великого человека:
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.
Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в Бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.
Дар поэта - ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.
Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились -
Значит, ангелы жили в ней.
Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной,-
Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.
Конечно он выпивал, конечно он "хулиганил". Но это не от глупости или праздности, как обычно роисходит в нашем мире. Это всего лишь способ выплеснуть эмоции, которых было слишком много. У этого человека вообще было слишком много всего: много таланта, много чувств, много эмоций, много трагедий. Он не мог жить иначе. И не смейте обвинять его в аморальности! Я готова бороться с каждым, кто посмеет осудить Есенина! Если бы он вел другой образ жизни, если бы он был иным, не было бы таких стихов! Не было бы ничего! Если бы он был праведником, его творчество было бы серым и скучным, как вылинявший носок... Он "похабничал и скандалил для того, чтобы ярче гореть".
Не могу промолчать и о самом, наверное, глубоком произведении Есенина - о "Черном человеке". Это переломный момент в его судьбе. Это главная "исповедь хулигана", в которой он открывает свою душу. Он понимает, что живет жизнью "какого-то прохвоста и забулдыги", у которого при этом множество "прекраснейших мыслей и планов". У Есенина в очередной раз открываются глаза на свою жизнь. Он словно просыпается ото сна и видит, как часто менялись его убеждения, как он верил в совершенно разные вещи. А теперь он понимает, что ни одино из его верований не принесло покоя душе, что он всё также стоит на распутье и снова не может найти смысл жизни. Прочтите, друзья, эти строки, почувствуйте в них душу поэта и, возможно, вы также, как и я, восхититесь этим человеком, преклонитесь перед его талантом и подарите Сергею Александровичу свое сердце:
ЧЕРНЫЙ ЧЕЛОВЕК
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица,
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.
Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек,
Черный, черный...
«Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.
В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.
Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».
«Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.
В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство».
«Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай».
Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой.
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
.....................
.....................
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Ночь морозная...
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.
Где-то плачет
Ночная зловещая птица,
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.
«Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо.
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.
Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет «она»,
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?
Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ!
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую,
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.
Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...
И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою».
«Черный человек!
Ты - прескверный гость!
Эта слава давно
Про тебя разносится».
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
......................
...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах, ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала!
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И - разбитое зеркало...
P.S. Увы, у меня нет такого большого таланта, я не могу выразить словами всё то, что я чувствую. А этот пост - просто крик души, возможность выговориться и почтить память самого русского и самого дорогого мне поэта. Покойся с миром, Серёжа!