Imber |fandom HP|
Он ненавидел дождь. Серая пелена опускалась до самой земли, скрывая окружающий мир, как бы говоря: "Ты не с нами, ты против нас. Тебе нет здесь места". И он злился и проклинал эту страну вечных дождей, сырости и туманов. Пробираясь сквозь противно-мокрые заросли, он мечтал о солнце и лазоревом небе, вздыхал, плевался проклятиями и ни-че-го не мог сделать. Не мог или не хотел? Могущественный волшебник не может разогнать тучи и изменить погоду? Разумеется, может. Именно поэтому он никогда так не поступит. Он будет сидеть на крылечке своего крохотного, покосившегося домишки и вместе с ним будет плакать небо. Им обоим есть о чем сожалеть, что вспомнить и о чем взгрустнуть. Мужчины не плачут? Кто сказал вам такую чушь? Они плачут. Плачет их сердце, плачет их душа.
Он опять просидит всю ночь на улице, качаясь из стороны в сторону, как пьяный, перебирая в памяти драгоценные моменты своей жизни. Их немного, поэтому вскоре он начинает менять их местами, заставляя разыгрывать целые спектакли. И, конечно, у этих пьес будут счастливые финалы, как и положено в сказках. А дождь лишь будет грустно вздыхать и швырять ему в лицо ледяную воду, чтобы привести в чувство. И слепящая ненависть снова накроет мужчину с головой, погружая в пучину отчаяния и злобы. Страх, угрызения совести, мучительный выбор верного, правильного шага. А кто может ему сказать, какой шаг верный? Кто имеет право его судить? Все оступаются, просто никто не любит прощать. А некоторые не умеют, как она. Но ведь никто не застрахован от ошибок? Даже Судьба...
Он ненавидел дождь. Дождь подарил ему всего один вечер. Вечер, когда он впервые в жизни поступил, как благородный рыцарь. Только... Его принцесса никогда не нуждалась в рыцарях. Иногда он сомневался, что ей вообще был кто-то нужен, кроме ее самой. Он слишком хорошо помнил гордые черты ее лица, ее надменный взгляд. Она не была одинока, она просто была единственной. Это он тоже хорошо помнил. У него была отличная память и много времени для размышлений. А еще ему часто не с кем было поговорить, и тогда волшебник начинал разговаривать сам с собой, а иногда и с ней. Он рассказывал ей, как правильно собирать тимьян и почему она была не права в тот вечер. Он придумывал сотни вариантов возможного объяснения, но, ни один из них не мог его удовлетворить. Она часто говорила, что он был слишком придирчив к мелочам. Это он тоже хорошо помнил.
Серые стрелы дождя продолжали распинать землю и его сердце, перемежались солнечными деньками, весенней капелью и зимней стужей. Постепенно он решил, что того вечера просто не было. Мало ли какую шутку может сыграть с тобой подсознание, когда живешь в изоляции более десяти лет? Или может уже больше? Седой старик растерянно пожал плечами, но решив, что эта мысль недостойна его внимания, продолжил свою работу. Ярко сияло солнце, и сегодня он решил подстричь свои любимые розы. Почему любимые? Просто так пахли ее волосы. Размеренно щелкали тяжелые садовые ножницы, и на землю падал очередной лист. Конечно, можно было б воспользоваться палочкой, но ему нравилось слышать этот металлический звук и чувствовать свою силу - ведь это он решает, какой лист упадет, а какой будет жить. В такие минуты он был почти счастлив. Он словно возвращался в свою молодость, когда он был всесилен, могуществен, его боялись и уважали все. Кроме нее.
С трудом разогнувшись, старый волшебник придирчиво осмотрел розовые кусты. Выбрав едва распустившийся бутон, он довольно улыбнулся и аккуратно срезал его. Медленно, с достоинством мужчина прошел в другой конец садика, окружавшего ветхую хижину. Незавершенная беседка, оплетенная виноградом, и едва заметный холмик, скрытый ковром из незабудок. Он просидел в беседке весь день, вдыхая аромат сорванной розы. Вечером его уединение опять нарушил дождь, он пришел украдкой, постоял возле беседки, а потом с силой забарабанил по крыше, врываясь в его мысли, нарушая его покой. Волшебник раздраженно взмахнул рукой и, уронив розу в траву, направился к домику. Перед тем, как подняться на крыльцо, мужчина обернулся и прошептал:
- Все же ты была не права, Ровена.
Он ненавидел дождь, но не мог жить без него, ведь дождь говорил с ним ее голосом.
Он опять просидит всю ночь на улице, качаясь из стороны в сторону, как пьяный, перебирая в памяти драгоценные моменты своей жизни. Их немного, поэтому вскоре он начинает менять их местами, заставляя разыгрывать целые спектакли. И, конечно, у этих пьес будут счастливые финалы, как и положено в сказках. А дождь лишь будет грустно вздыхать и швырять ему в лицо ледяную воду, чтобы привести в чувство. И слепящая ненависть снова накроет мужчину с головой, погружая в пучину отчаяния и злобы. Страх, угрызения совести, мучительный выбор верного, правильного шага. А кто может ему сказать, какой шаг верный? Кто имеет право его судить? Все оступаются, просто никто не любит прощать. А некоторые не умеют, как она. Но ведь никто не застрахован от ошибок? Даже Судьба...
Он ненавидел дождь. Дождь подарил ему всего один вечер. Вечер, когда он впервые в жизни поступил, как благородный рыцарь. Только... Его принцесса никогда не нуждалась в рыцарях. Иногда он сомневался, что ей вообще был кто-то нужен, кроме ее самой. Он слишком хорошо помнил гордые черты ее лица, ее надменный взгляд. Она не была одинока, она просто была единственной. Это он тоже хорошо помнил. У него была отличная память и много времени для размышлений. А еще ему часто не с кем было поговорить, и тогда волшебник начинал разговаривать сам с собой, а иногда и с ней. Он рассказывал ей, как правильно собирать тимьян и почему она была не права в тот вечер. Он придумывал сотни вариантов возможного объяснения, но, ни один из них не мог его удовлетворить. Она часто говорила, что он был слишком придирчив к мелочам. Это он тоже хорошо помнил.
Серые стрелы дождя продолжали распинать землю и его сердце, перемежались солнечными деньками, весенней капелью и зимней стужей. Постепенно он решил, что того вечера просто не было. Мало ли какую шутку может сыграть с тобой подсознание, когда живешь в изоляции более десяти лет? Или может уже больше? Седой старик растерянно пожал плечами, но решив, что эта мысль недостойна его внимания, продолжил свою работу. Ярко сияло солнце, и сегодня он решил подстричь свои любимые розы. Почему любимые? Просто так пахли ее волосы. Размеренно щелкали тяжелые садовые ножницы, и на землю падал очередной лист. Конечно, можно было б воспользоваться палочкой, но ему нравилось слышать этот металлический звук и чувствовать свою силу - ведь это он решает, какой лист упадет, а какой будет жить. В такие минуты он был почти счастлив. Он словно возвращался в свою молодость, когда он был всесилен, могуществен, его боялись и уважали все. Кроме нее.
С трудом разогнувшись, старый волшебник придирчиво осмотрел розовые кусты. Выбрав едва распустившийся бутон, он довольно улыбнулся и аккуратно срезал его. Медленно, с достоинством мужчина прошел в другой конец садика, окружавшего ветхую хижину. Незавершенная беседка, оплетенная виноградом, и едва заметный холмик, скрытый ковром из незабудок. Он просидел в беседке весь день, вдыхая аромат сорванной розы. Вечером его уединение опять нарушил дождь, он пришел украдкой, постоял возле беседки, а потом с силой забарабанил по крыше, врываясь в его мысли, нарушая его покой. Волшебник раздраженно взмахнул рукой и, уронив розу в траву, направился к домику. Перед тем, как подняться на крыльцо, мужчина обернулся и прошептал:
- Все же ты была не права, Ровена.
Он ненавидел дождь, но не мог жить без него, ведь дождь говорил с ним ее голосом.