Телефон
В ночь на 20 января снится М.. М. - мой одногруппник, который считал меня своим другом; обратного я утверждать не мог, но, разумеется, держал на этот счет язык за зубами. Для меня это был просто человек, с которым мы вместе сидели за одним столом.
Во сне мы идем по ночному городу. Я уезжаю - по всей вероятности, навсегда - и М. увязался за мной, чтобы проводить. В какой-то момент я потерял его из виду, а когда нашел, обнаружил, что тот сидит на земле, держась за голову, а вокруг него собралась толпа. Его избивают.
Я честно пытаюсь заставить себя прийти на помощь и вмешаться в драку, однако зрелище десятка человек, вооруженных битами, как-то отрезвляет. Обнаруживаю в кармане мобильный телефон. Набираю номер полиции. Никто не берет трубку. Телефон мертв.
М. поднимает голову. На его лице кровью намалевана улыбка. "Не вмешивайся, - с трудом произносит он, выплевывая вместе со словами зубы. - Я сам с ними разберусь. Это моя проблема. Я сам во всем виноват".
Я опускаюсь на корточки и начинаю рыться в разбросанном вокруг мусоре, пытаясь разыскать в нем что-нибудь, чем можно дать отпор. Нападающие не выглядят обыкновенными хулиганами, как мне показалось поначалу. Они одеты в дорогие черные костюмы - не чета нашим лохмотьям - и переговариваются по рациям. Удивительно, но вещи, которые разбросаны вокруг меня - мои собственные. Старые детские игрушки, одежда, из которой я вырос... Что все это тут делает?..
Я ошарашенно озираюсь по сторонам и вижу, что очутился в собственной квартире. Рядом присаживается на табурет мать.
Черт бы ее побрал! Откуда она здесь?!
"Не ждал меня, да? - спрашивает она. - Решила тебя проведать..."
Просыпаюсь от полуночного кошмара. Слышу, как на кухне трещит телефон. Встаю и, продирая глаза, зажигаю свет. Иду на звук телефонного звонка, но не спешу снимать трубку, памятуя о том, что решил больше этого не делать. Аппарат надрывается долго, несколько минут, а потом смолкает.
Загорается зеленое табло на панели телефона. На нем высвечивается имя звонившего, а механический женский голос - как будто одного табло мало! - его озвучивает. До меня пыталась дозвониться fayritale.
Во сне мы идем по ночному городу. Я уезжаю - по всей вероятности, навсегда - и М. увязался за мной, чтобы проводить. В какой-то момент я потерял его из виду, а когда нашел, обнаружил, что тот сидит на земле, держась за голову, а вокруг него собралась толпа. Его избивают.
Я честно пытаюсь заставить себя прийти на помощь и вмешаться в драку, однако зрелище десятка человек, вооруженных битами, как-то отрезвляет. Обнаруживаю в кармане мобильный телефон. Набираю номер полиции. Никто не берет трубку. Телефон мертв.
М. поднимает голову. На его лице кровью намалевана улыбка. "Не вмешивайся, - с трудом произносит он, выплевывая вместе со словами зубы. - Я сам с ними разберусь. Это моя проблема. Я сам во всем виноват".
Я опускаюсь на корточки и начинаю рыться в разбросанном вокруг мусоре, пытаясь разыскать в нем что-нибудь, чем можно дать отпор. Нападающие не выглядят обыкновенными хулиганами, как мне показалось поначалу. Они одеты в дорогие черные костюмы - не чета нашим лохмотьям - и переговариваются по рациям. Удивительно, но вещи, которые разбросаны вокруг меня - мои собственные. Старые детские игрушки, одежда, из которой я вырос... Что все это тут делает?..
Я ошарашенно озираюсь по сторонам и вижу, что очутился в собственной квартире. Рядом присаживается на табурет мать.
Черт бы ее побрал! Откуда она здесь?!
"Не ждал меня, да? - спрашивает она. - Решила тебя проведать..."
Просыпаюсь от полуночного кошмара. Слышу, как на кухне трещит телефон. Встаю и, продирая глаза, зажигаю свет. Иду на звук телефонного звонка, но не спешу снимать трубку, памятуя о том, что решил больше этого не делать. Аппарат надрывается долго, несколько минут, а потом смолкает.
Загорается зеленое табло на панели телефона. На нем высвечивается имя звонившего, а механический женский голос - как будто одного табло мало! - его озвучивает. До меня пыталась дозвониться fayritale.