Холод. Видео. Марс. Снова холод. Килька в томатном соусе
Холодно.
Каждый день даю себе слово выйти на улицу, но меня хватает только минут на десять-пятнадцать. Дальше замерзаю. С крыши валятся камешками озябшие воробьи. Завывает вьюга. "Кронос" движется к Гренландии, мир погрузился в царство холодной зимы - Фимбульветр. Но при всем при этом - светит солнце.
Сижу, читаю книжки, смотрю кино.
Поддавшись внезапному порыву (приступу?) вдохновения, впервые за полтора года соорудил очередной клип, на что мне потребовалось всего два дня. Так что уже сейчас я могу с уверенностью констатировать, что выходные не прошли зря. Хотелось бы, чтобы и впоследствии все продолжалось в таком же духе.
Мне снится Марс. Странное ощущение от этого Марса - как будто ты ступаешь не по чужой планете, а, подобно Ходжсону в Ночной земле, месту, которое миллиарды лет назад было твоим собственным домом. Не исключено, что настоящий Марс действительно таков - ведь, в конце концов, по одной из гипотез Землю населили именно выходцы с Марса. Возможно, мои сны - это пробуждение глубинных воспоминаний о прошлой жизни. Насколько это можно судить по руинам, над которыми я перемещался широкими прыжками, в моей прошлой жизни Марс был сделан из старых газет и папье-маше. В моей прошлой жизни на Марсе осталась моя любовь в лице прекрасной инопланетянки (которая для меня, разумеется, инопланетянкой не была).
Холод - неотъемлемая часть меня, которая причиняет боль, но полностью без которой я не могу прожить, ибо именно она позволяет мне видеть сны. Сейчас я засыпаю без одеяла и заползаю под него лишь тогда, когда холод примется скользить пальцами по моим ногам. Однако сон к тому моменту уже пойман в мою ловушку.
Кажется, у меня появился новый фетиш. В последнее время я много думаю о том, как выглядит человек, если его вскрыть консервным ножом. Как выглядит человек - в целом, ну а в частности - как выглядит вскрытое консервным ножом человеческое горло. Если бы я был художником, то написал бы кильку, которая, слабо виляя вымоченными в томатном соусе обрубками хвостов, выползает из образовавшейся дыры, на ходу превращаясь в лишенный всякой индивидуальности фарш.
Но, к сожалению, я не художник.
Каждый день даю себе слово выйти на улицу, но меня хватает только минут на десять-пятнадцать. Дальше замерзаю. С крыши валятся камешками озябшие воробьи. Завывает вьюга. "Кронос" движется к Гренландии, мир погрузился в царство холодной зимы - Фимбульветр. Но при всем при этом - светит солнце.
Сижу, читаю книжки, смотрю кино.
Поддавшись внезапному порыву (приступу?) вдохновения, впервые за полтора года соорудил очередной клип, на что мне потребовалось всего два дня. Так что уже сейчас я могу с уверенностью констатировать, что выходные не прошли зря. Хотелось бы, чтобы и впоследствии все продолжалось в таком же духе.
Мне снится Марс. Странное ощущение от этого Марса - как будто ты ступаешь не по чужой планете, а, подобно Ходжсону в Ночной земле, месту, которое миллиарды лет назад было твоим собственным домом. Не исключено, что настоящий Марс действительно таков - ведь, в конце концов, по одной из гипотез Землю населили именно выходцы с Марса. Возможно, мои сны - это пробуждение глубинных воспоминаний о прошлой жизни. Насколько это можно судить по руинам, над которыми я перемещался широкими прыжками, в моей прошлой жизни Марс был сделан из старых газет и папье-маше. В моей прошлой жизни на Марсе осталась моя любовь в лице прекрасной инопланетянки (которая для меня, разумеется, инопланетянкой не была).
Холод - неотъемлемая часть меня, которая причиняет боль, но полностью без которой я не могу прожить, ибо именно она позволяет мне видеть сны. Сейчас я засыпаю без одеяла и заползаю под него лишь тогда, когда холод примется скользить пальцами по моим ногам. Однако сон к тому моменту уже пойман в мою ловушку.
Кажется, у меня появился новый фетиш. В последнее время я много думаю о том, как выглядит человек, если его вскрыть консервным ножом. Как выглядит человек - в целом, ну а в частности - как выглядит вскрытое консервным ножом человеческое горло. Если бы я был художником, то написал бы кильку, которая, слабо виляя вымоченными в томатном соусе обрубками хвостов, выползает из образовавшейся дыры, на ходу превращаясь в лишенный всякой индивидуальности фарш.
Но, к сожалению, я не художник.