(no subject)
голова болела нещадно. по природе не склонная к головным болям, не вспомню ничего хоть отдалённо похожего на эту боль. она начиналась у глаза и шла по правой стороне через лоб к затылку и дальше к последнему шейному позвонку.
что только я не делала: поворачивала её то на один, то на другой бок, накрывала подушкой, клала без подушки вовсе, таскала за волосы, массировала переносицу и шею. бес толку. висок пульсировал и, не смотря на явную усталость, уснуть не удавалось.
кроме того перед глазами периодически всплывал образ американского психопата Бейла, в духе чёрного юмора, занёсшего топор над головой жертвы. кстати, не знала, что Бейл такой хороший актёр. на редкость убедительный псих. свихнувшийся брезгливый денди. и это Бейл. тот самый Бейл, который сыграл Бэтмена, и того замечательно ковбоя Эванса в "поезде на Юму", и в "эквилибриуме", и ещё много где. и между прочим озвучивал Хаула в гениальном мульте Хаяо Миядзаки. и тут такое неожиданное амплуа..
смущал меня единственный момент. притом даже сильнее, чем главный вопрос, которым наверняка задавались прочие до меня зрители - не являлись ли эти убийства лишь плодом его воспалённого воображения? так вот, меня волновало, как может быть Патрику Бэйтману двадцать семь лет? млин, Вы когда-нибудь видели таких двадцатисемилетних парней? создатели фильма вообще в курсе сколько это - двадцать семь мужских лет? у нас не средние века знаете ли. Ромео и прочие юные рыцари в прошлом. и да простит меня мужская половина, они в этом возрасте ещё в компьютерные игры играют поголовно и девочек по клубам водят. я поверила бы будь ему допустим тридцать два, но не на пять лет меньше. не на пять
промаявшись ещё с четверть часа, под треск инфракрасной грелки и мирное сопение Санька, взялась за сотовый. на экране светилось время. пол первого ночи. отправив мужу сообщение, я подумала что он всё-таки слишком много работает.
пробовала читать, но я или туплю или в электробуке действительно нет подсветки. и это настоящая катастрофа для такого страстного любителя читать по ночам, и умаляет ценность бука практически в половину.
потом вспомнила, что в сон обычно клонит от физической усталости. сделала упражнения на пресс. потом сто приседаний, потом ещё что-то. в итоге устала конечно. легла. отдышалась. раскинула руки и ноги и представила, как потоки энергии идут от сплетения подобно лучам в разные стороны. к плечам, голове, коленям, кончикам пальцев и волос. стало лучше, но не совсем. научиться управлять телом по настоящему на это нужно время. а его всё нет, и нет.
последнее предложение по идее содержит самоиронию. как бы. ибо если на себя нет времени, то зачем тогда вообще всё? мериться визитками за завтраком?.. с визитками был перебор конечно. или это приём режиссёрский. голова болела, я так и не поняла.
потом лежала и думала о том, что мир вполне себе может рушиться если ему угодно, но муж должен быть ночью в постели. всегда. пофиг на обстоятельства. я тут не обязана одна придумывать себе лекарства.
где-то на этой фразе в желтоватом полумраке комнаты стало слышно как поворачивается в замке ключ, и дальше приглушённый шум воды за занавеской. дальше не помню. уснула )
что только я не делала: поворачивала её то на один, то на другой бок, накрывала подушкой, клала без подушки вовсе, таскала за волосы, массировала переносицу и шею. бес толку. висок пульсировал и, не смотря на явную усталость, уснуть не удавалось.
кроме того перед глазами периодически всплывал образ американского психопата Бейла, в духе чёрного юмора, занёсшего топор над головой жертвы. кстати, не знала, что Бейл такой хороший актёр. на редкость убедительный псих. свихнувшийся брезгливый денди. и это Бейл. тот самый Бейл, который сыграл Бэтмена, и того замечательно ковбоя Эванса в "поезде на Юму", и в "эквилибриуме", и ещё много где. и между прочим озвучивал Хаула в гениальном мульте Хаяо Миядзаки. и тут такое неожиданное амплуа..
смущал меня единственный момент. притом даже сильнее, чем главный вопрос, которым наверняка задавались прочие до меня зрители - не являлись ли эти убийства лишь плодом его воспалённого воображения? так вот, меня волновало, как может быть Патрику Бэйтману двадцать семь лет? млин, Вы когда-нибудь видели таких двадцатисемилетних парней? создатели фильма вообще в курсе сколько это - двадцать семь мужских лет? у нас не средние века знаете ли. Ромео и прочие юные рыцари в прошлом. и да простит меня мужская половина, они в этом возрасте ещё в компьютерные игры играют поголовно и девочек по клубам водят. я поверила бы будь ему допустим тридцать два, но не на пять лет меньше. не на пять
промаявшись ещё с четверть часа, под треск инфракрасной грелки и мирное сопение Санька, взялась за сотовый. на экране светилось время. пол первого ночи. отправив мужу сообщение, я подумала что он всё-таки слишком много работает.
пробовала читать, но я или туплю или в электробуке действительно нет подсветки. и это настоящая катастрофа для такого страстного любителя читать по ночам, и умаляет ценность бука практически в половину.
потом вспомнила, что в сон обычно клонит от физической усталости. сделала упражнения на пресс. потом сто приседаний, потом ещё что-то. в итоге устала конечно. легла. отдышалась. раскинула руки и ноги и представила, как потоки энергии идут от сплетения подобно лучам в разные стороны. к плечам, голове, коленям, кончикам пальцев и волос. стало лучше, но не совсем. научиться управлять телом по настоящему на это нужно время. а его всё нет, и нет.
последнее предложение по идее содержит самоиронию. как бы. ибо если на себя нет времени, то зачем тогда вообще всё? мериться визитками за завтраком?.. с визитками был перебор конечно. или это приём режиссёрский. голова болела, я так и не поняла.
потом лежала и думала о том, что мир вполне себе может рушиться если ему угодно, но муж должен быть ночью в постели. всегда. пофиг на обстоятельства. я тут не обязана одна придумывать себе лекарства.
где-то на этой фразе в желтоватом полумраке комнаты стало слышно как поворачивается в замке ключ, и дальше приглушённый шум воды за занавеской. дальше не помню. уснула )