Дача под Валдаем
Когда до места оставалось километров десять, Ромыч предложил притормозить. По дороге он выпил пару банок пива, и видимо уже не мог терпеть. Я остановился в лесу у дорожного указателя развилки и дождался его возвращения.
- Ну всё, Макс. Дело сделано. Можно ехать! - Торжественно сообщил он мне садясь в машину, таким голосом как будто действительно совершил что-то героическое.
- Ну тут до Димона уже недалеко. Небось загорелый после своей Африки.
- Африки… - Почти мечтательно пробормотал я. - Хотелось бы знать, как оно там работается.
- Ну так и двигай, давай! - С видом Папы Римского произнес Роман и сложив два пальца припечатал что-то на латыни.
Я пожал плечами и дал газ.
Косая калитка висела между двумя высокими столбами, увенчанными подобием арки. На своде разместилась пошлая с моей точки зрения надпись «Welcome to Hell». Раньше такого тут не было. Я присмотрелся. Её определенно заботливо выжигали на фигурно выпиленном куске фанеры. От дождя и снега арка была заботливо прикрыта небольшим навесом. Над крыльцом небольшого бревенчатого дома, характерного для сёл средней полосы России слабо трепыхался так называемый флаг конфедератов, на деле же знамя Теннессийской армии, ну да и чёрт-то с ними, с этими подробностями. Я кивнул Роману.
- Ну что, пойдем, проведаем Димасика?
- Угу, - Кивнул он. И толкнул калитку.
Давненько я не бывал у Димы на даче. Лет уже, наверное, пять или шесть. Место было когда-то хорошо знакомым, я любил сюда заезжать как по поводу, так и без. Задворки Валдая, в стороне от трассы. Грунтовая дорога, лес, небольшая речка неподалеку. Настоящий медвежий угол. И здесь всегда было очень душевно провести пару выходных. Пока «Товарищ Генерал» не начал пропадать в командировках.
Мы зашли. Участок был сильно подзапущен. Трава скошена лишь у крыльца, дальше довольно сильно примята. От когда-то образцовых грядок и клумб с цветами, остались одни воспоминания. Метрах в пятнадцати от двери стоял мангал с прогоревшими краями. На жерди забора в хаотичном порядке были насажены пластиковые бутылки. В отдалении стояли две металлические бочки под воду. Я присмотрелся и понял, что как по бутылкам, так и по бочкам очень много стреляли. Впрочем, участь сия, похоже, не миновала и сам дом.
Рома промычал что-то неопределенное и сделал пару шагов в сторону дома.
- Господи, его что, штурмовали? - Спросил он у меня.
- Думаю, Димасик сам развлекался, - Ответил я и кивнул под ноги. На земле, прямо на тропинке валялись смятые охотничьи гильзы из-под стреляных патронов, впрочем, и металлические под калибр 5.45 тоже встречались.
- Кажется мы раньше их всегда убирали за собой.
- Ну, времена меняются, бро.
- А в дом-то зачем садить?
- Ну может он стекла хотел заменить, - Попытался отшутиться я. Однако, дело определенно попахивало нехорошо. Дом, несколько лет назад обшитый ярким сайдингом буквально кричал, что в последнее время ему было несладко. В стену явно прилетало дробью, картечью, а возможно и пулями, и прилетало не раз. Даже дверь веранды, выкрашеная в ярко-синий цвет, хранила память о нескольких «прилётах».
- Знаешь, он ведь сильно замкнутый стал. Дозвониться почти не вариант. После ЦАР, он обычно сюда приезжает, не сильно задерживаясь в городе. Торчит тут пару месяцев и снова сваливает. Хотя может уже и не в ЦАР, а в Сирию или Ливию, например. Или еще в какой-нибудь Зимбабве. Кто знает?
- Ладно, давно надо было его повидать, пусть и расскажет, что тут происходит вообще. - Ответил Роман и сплюнул под ноги. - Пойдем что-ли? - И сделал шаг.
В этот момент небольшое окошко с мутным стеклом распахнулось, оттуда высунулся ствол «калаша» и сильно осипший, но знакомый голос проревел.
- Руки за голову, обезьяны чернозадые! Mains en l'air ou nous tirons, suka! Хэнде хох!
- Димас, тормози блин! Генерал, ты там совсем с глузду слетел?! - Проорал Рома отскакивая за веранду.
Ствол проводил перемещение Ромы и сдвинулся на меня. Я сквозь зубы проматерился и поднял руки.
- Дима, ты бухаешь там что-ли? Это я Макс!
- А может ты мать Тереза, ou quoi? - Прорычал человек в окне и что-то жахнуло в мою сторону.
Кажется, еще не успев понять происходящего я на автомате успел откатиться к стене дома вне досягаемости «дружеского» огня. Из окна грохнуло еще несколько раз. Одиночными садит, - подумал я и глянул на Рому. Тот затаился за старой верандой.
- Суки, не возьмете, - Проорал из окна Дима и дал очередь.
- А дело-то дрянь. - Подумал я. - Если очередями бьет, значит боевое. Впрочем, какая разница из чего тебе прилетит в голову? С такого расстояния и из тавмата можно завалить.
Рома делал знаки руками. Я понял, что он решил обойти дом, чтобы не попасть под обстрел. В окне орали русским матом, временами срываясь на французский и арабский. Внезапно я услышал что-то про «уне бомбе и уне гранаде». Это уже было вполне понятно и без переводчика. Я со всей мочи рванул вдоль стены дома к калитке.
Три или четыре секунды? Кажется, я бежал очень медленно. Но успел заскочить за угол дома, когда сзади жахнуло так, что вроде бы из передних окон полетели стёкла. Впрочем, проверять бились они или просто дребезжали у меня не было ни времени, ни желания.
С другой стороны дома с выпученными глазами вылетел Ромыч. Глаза на выкате, рукава разодраны и кажется руки в крови.
- Тебя зацепило?
- Нет, - Буквально проорал друг. - Валим, Сеня, валим, мля!!!
И мы рванули к машине.
Километров через десять, неожиданно начало колотить. Застучали зубы. Задрожали пальцы. Стало сложно держать руль. Видимо действие адреналина подошло к концу. Я притормозил у обочины, выдохнул и посмотрел на Романа. Руки действительно были в крови.
- Ром, тебя же зацепило! Гранатой что-ли?
- Да нет же, я просто дом обегал. Там помнишь, мы Димону помогали шиповник корчевать?
- Ну.
- Ну вот плохо корчевали. Он опять разросся. А это граната что-ли была?
- Да хер его знает. Он крикнул что-то про бомбу. На арабском или на французском. Когда выучить то успел, даже английский ведь не знал. Ну короче, я понял, что дело дрянь и рванул. Что это вообще было?
Рома в ответ закрутил такую непечатную фразу, что даже я, общавшийся в силу своей юридической профессии с людьми из самых разнообразных слоев - слегка опешил.
- Макс, мля. Ты меня прости. Я тебе не сказал сразу, но не думал, что у Димасика совсем крышу сорвало. Мне его бывшая говорила, что он как в отпуск приезжает, так его этот их долбанный военный синдром крутит. Он вроде как сюда потому и уезжает, чтобы в городе не прибить никого ненароком. Пьет сутками. Оружия у него и до Сирии было дохрена. А тут еще ЧВК этот. Говорят, он тут даже пару раз с местными ментами закусился. Но те как-то быстро осознали, что к нему лучше не лезть. Или подсказал кто сверху.
Ну а я думал, что приедем, выпьем, разговорим его. В чувство приведем…
- Сука, Ромыч. Он в меня из калаша захерачил, ты с такими сюрпризами-то поаккуратнее на будущее.
- Бро, прости. Я даже представить не мог, что он тут как в крепости сидит. Блин, что они там в этой Африке делают-то, что сюда такими невменозами приезжают?
Я на секунду отвел глаза и увидел неожиданно знакомый дорожный указатель.
- Знаешь, Ромка. А я, пожалуй, не хочу об этом знать. Давай-ка двигать.
И я дал газ.
رينيه
Очередное домашнее задание на курсах.
Совершенно всё - чистый вымысел. Не было в реальности ничего даже похожего на приведенные события. Нам поставили задачу написать рассказ около 6000 знаков про дачу. Я безусловно мог и был готов написать что-то милое и светлое, и заготовки были. И прям мур-мур-мур бы всё было. Сплошные бабочки и котики.
Но я учусь. Поэтому пришлось изменить привычную манеру писать «про себя». Придумать персонажей. Упомянуть некое ЧВК (ничего личного, у меня в известном ЧВК столько друзей, что я точно ничего плохого не подразумевал). Но ради художественности истории, мне пришлось наделить одного из героев посттравматическим стрессовым расстройством или если позволите «вьетнамским синдромом».
Получилось то, что получилось.
Можно кидать ссаными тряпками.
P.S. Имена случайные.