Двадцатый.
Очень не хватает путешествий в этом году. Прям вот катастрофически. Как воздуха. Давно не выдавалось такого года, чтобы практически безвылазно просидел в городе. Если бы не Кс, не авиация, не небо, можно было бы совсем тронуться. Но самолеты выручили. Вытащили и не дают провалиться насовсем в это болото.
Даст бог, завершим сейчас пару важных дел, которые еще висят грузом этого незаконченного два-ноль-двадцатого и можно будет двинуть куда подальше. Хочется горы и туманы. Или пески и жаркий ветер. Или метель и скользкую дорогу. Что угодно, но подальше. Давайте уже вакцину эту, нахер границы чертовы и к ядрене матери куда-нибудь. Или я точно прикручу к куску фанеры двигатель и свалю своим ходом.
Зреет, копошится внутри упрямство, назревает беспокойное что-то. Пяточки чешутся, хотят лезть по склонам. Двигатель авто урчит недовольно, мало машинке пройденного за день. И круги на самолетах становятся всё шире. Того и гляди границу зацепишь...
Надо уже встряхнуться и в путь.
А пока вот на обезвоженного Самсона посмотрим. Что в Петергофе. В центре парка. На берегу Залива. На краю Моря.
Посреди выключенных фонтанов усыхает на зиму.
