письмо
Писалось на берегу Белого моря недели две назад, зато никто не может мне сказать, что я пишу всегда бессюжетно. Но всегда о себе, да.
*я его сюда постила, а потом удалила.
*местами оно даже мне нравится :)
Неотправленные письма.
Крик чаек и плеск волн.
Это стоны несчастной любви.
(с) какая-то банальная песня.
"Крик чаек и плеск волн. Ты уехал, а я осталась. Почему-то я всегда остаюсь. Тебе - новые горизонты, а мне запах твоего свитера на коже и воспоминание о том, что ты так и не попрощался.
Я сижу на берегу моря, которое нас и соединяет, и разъединяет одновременно, и в каждом проходящем катере вижу знамение: то ли ты вернешься, то ли я последую за тобой.
И всё кажется мне, что если я нашепчу в воду свои слова к тебе, да из руки в руку перелью каплю воды - ты услышишь.
Моей любви нужно и много, и мало. Мне нужна вся твоя жизнь, все твои стихи и песни, все твои мечты, все твое прошлое и будущее. И мне нужен всего один взгляд, одно слово приветствия утром. И просто знать, что ты есть. Ты. Такой, какими боятся быть мужчины, и о каких мечтают все девушки, каких видят в романтических снах.
А я давно не вижу снов.
Ты уехал, а я вижу тебя почти каждый день. Каждый раз ты приходишь ко мне, такой долгожданный. И мы совершаем все то, на что я одна никогда не решусь. Выходим в море, собираем ягоды, встречаем медведя в лесу, катаемся на каруселях, ходим в кино, читаем вдвоем книжку по ролям, ругаемся с соседями, выбираем мне платье, ходим на праздники к родственникам и выбираем имена будущим детям.
Я никогда не вижу снов.
Только дней стало в два раза больше.
Ты уехал, а я осталась. Без тебя мне осталось только сидеть на берегу моря и ждать. Ждать и писать эти строчки, шептать воде эти слова и думать, что ты их услышишь.
Я никогда не умела писать стихи, я и сейчас не умею. А сегодня во сне иль наяву ты попросил меня сочинить тебе стихотворение. И в первый раз не было места тоске в моей душе. Может, она вылилась в стихотворение?.. Я предала тебя, я тебя не ждала, не тосковала, но ты же сам просил.
Я предала память о тебе ещё один раз, однажды мне захотелось написать что-то ещё. Без тебя.
Потом я предала тебя в последний раз.
И ещё.
И ещё.
Столько дней я не могла о тебе плакать.
А сейчас передо мной лежит моя книга. И я с ужасом понимаю, как давно я не была на берегу, как давно не высматривала корабль на горизонте, как давно не тосковала.
Мне кажется, я что-то потеряла, но я не знаю, печалиться ли мне.
А сейчас к пристани подходит катер, а я этого и не заметила..."