Уборщица.
Уборщица.
За дверью звучит ее голос, пахнущий тмином и всевозможными восточными приправами, она. Мое сердце трепещет, я жду, когда же она войдет, и я вновь испытаю это незабываемое ощущение. Мягкий стук в дверь, она заходит, я замираю.
Вот эта тряпка с голубой жидкостью, у меня мурашки по всему телу.
Какой чудный запах, этой дешевой голубизны, а этот звук, впрыск: “фыр-фыр-фыр”, что со мной? Замираю, не могу пошевельнуться, не могу продолжать работу,
не могу думать не о чем, только одно - стать прозрачной, превратиться в часть мебели этого кабинета. Тишина, я вникаю в каждое ее движение, каждый звук вызывает во мне наслаждение, ах как она возит тряпкой, как будто кто-то меня нежно ласкает еле
прикоснувшись, почти не дыша… Жалюзи скрипят, мои уши шевелятся, затылок обдает холодком. Знаю, чувствую спиной сейчас окна.
Вновь - “фыр-фыр-фыр”, она стонет, а я еще больше притихла, стала совсем прозрачная,
Какой звук стекла…пищит как младенец, постепенно приглушается.
Она мне что-то говорит, я не слышу ее, как-то невпопад улыбаюсь и киваю головой,
Ой, нет, только не уходи, хочу, чтобы это продолжалось, нет еще пол, мой любимый пол,
исчезла.
Тряпка шлеп-шлеп, хлюп - хлюп, представьте себе колодец или водопад или шум реки,
свежесть, медленно ползет тряпка, ее каблучки стучат по паркету, с таким звуком
будто под ними спрятан клад, смысл того, что всем так не хватает.
Мне хочется сползти со стула, превратиться в жидкую голубую смесь.
Я растворилась.