Заболоцкий
14 октября 1958 умер Николай Алексеевич Заболоцкий.
Странный человек в смешных очках, он начал со сложных стихов, подражая или продолжая Хлебникова, а закончил простой, но от того великой классикой Пушкина и Баратынского. Его раннии стихи антиэстетичны, в них вообще нет поэзии. Зато в поздней лирике... он пишет о жизни, о смерти в природе, и о бессмертии самой природы- вечные темы. Возможно, кто-то скажет, что он отступил под давлением, стал писать "как требовали", устал сражаться с ветряными мельницами, вооруженный лишь копьем своего таланта. Мне же кажется, что даже в самые тяжелые годы он всего лишь гранил алмаз своего гения, по-настоящему сверкнувший лишь в последние годы.
Ему повезло. Он не разделил судьбу Бабеля, Артема Веселого, Пильняка, Нарбута, Гумилева, Мандельштама и многих других. Его арестовали, пытали, требуя, чтобы он признался в подготовки убийства Сталина или еще какой-то ерунде, но не убили. Он не умер ни от голода, ни от холода, ни от тяжелой работы в лагере. Он выжил.
И его стихи стали лучше, на мой взгляд, хотя такие университеты никому не пожелаешь даже для того, чтобы их закончивший себя обессмертил. Я, возможно, писал уже о нем. А может и нет. Но его поздние стихи волшебны, как музыка Вивальди, и просты, как картины Шагала, но эта простота обманчива. Его Если сравнивать его с кем-то, то, пожалуй, из прозаиков- Бианки. Конечно, поэзия Заболоцкого несколько сложнее детских рассказов В.В., но тем не менее и тот, и другое писали о природе, о бессмертии поэзии в природе, и в этом их мысли были созвучны.
Я люблю его "Журавлей":
Вылетев из Африки в апреле
К берегам отеческой земли,
Длинным треугольником летели,
Утопая в небе, журавли.
Вытянув серебряные крылья
Через весь широкий небосвод,
Вел вожак в долину изобилья
Свой немногочисленный народ.
Но когда под крыльями блеснуло
Озеро, прозрачное насквозь,
Черное зияющее дуло
Из кустов навстречу поднялось.
Луч огня ударил в сердце птичье,
Быстрый пламень вспыхнул и погас,
И частица дивного величья
С высоты обрушилась на нас.
Два крыла, как два огромных горя,
Обняли холодную волну,
И, рыданью горестному вторя,
Журавли рванулись в вышину.
Только там, где движутся светила,
В искупленье собственного зла
Им природа снова возвратила
То, что смерть с собою унесла:
Гордый дух, высокое стремленье,
Волю непреклонную к борьбе -
Все, что от былого поколенья
Переходит, молодость, к тебе.
А вожак в рубашке из металла
Погружался медленно на дно,
И заря над ним образовала
Золотого зарева пятно.
Хотя большинство наверняка знают и помнят его по "Признанию":
Зацелована, околдована,
С ветром в поле когда-то обвенчана,
Вся ты словно в оковы закована,
Драгоценная моя женщина!
Не веселая, не печальная,
Словно с темного неба сошедшая,
Ты и песнь моя обручальная,
И звезда моя сумашедшая.
Я склонюсь над твоими коленями,
Обниму их с неистовой силою,
И слезами и стихотвореньями
Обожгу тебя, горькую, милую.
Отвори мне лицо полуночное,
Дай войти в эти очи тяжелые,
В эти черные брови восточные,
В эти руки твои полуголые.
Что прибавится - не убавится,
Что не сбудется - позабудется...
Отчего же ты плачешь, красавица?
Или это мне только чудится?