Будет просто яблонька, дерево, ветка, ветошь,
Это просто такая дорога. Не веришь? Веришь?
И не то, что мы вместе собрали - листва, кора ли
И не то что не уронили - не подобрали.
Просто что-то цветет - куда девать аллергию,
Мы бы были иначе - но как же нам быть другими,
Где-то яблонька скорбью щек, а для нас - румянцем.
Говорит: сегодня - плакать, а завтра - мяться,
Мяться тонкой картой морщин и, вдаваясь в ритм,
Прогибаться газеткой, пеплом, десятым шрифтом.
Пахнуть тем, что ты смородина на сто двадцать,
И еще не сдаваться. Быть пеплом. Но не сдаваться.
(
c)
izubr