Подъем на эшафот
Знаете, отчего умирают онкобольные люди? Нет, не от опухоли. А от голода. Человек становится размером с ребенка, худеет на глазах, он все время сыт, хотя 2 недели не ест ни крошки.
13 лет, а 2014 год особенно. Черный год. 2 изученных маршрута в Москве. Метро Каширская, выхожу у рынка. Заспанная девочка с розовым рюкзачком. Рюкзачок бесценен-в нем бабушкины анализы. После рынка тянется длинная кишка онкоцентра имени Блохина. Две цыганки предлагают какие-то амулеты, которые вылечат точно-точно моего Кузнечика от любых напастей. Я рассматриваю эти картинки, но твердо делаю выбор в пользу Господа Бога: "Он точно поможет". И с уверенной улыбкой тру крестик на шее и иду сквозь пост охраны.
Или метро Фрунзенская. Нужно пройти через Девичий сквер, потом обогнуть церковь Архангела Михаила, мимо роддома - и в неприметную поликлинику имени Герцена. Уверенными пальцами готовлю в конвертике несколько тысяч и отрепетированную с годами фразу : "Я на консультацию. Заочную".
Знаете, что происходит, когда надежд больше нет, а твой самый любимый и родной человек на свете начинает плакать от боли и теребить ослабевшими пальцами мою макушку? Становится ощущение, что это просто съемка ток-шоу. Это точно происходит не со мной.
Как тогда я могла просто подвести клиента, отказавшись от постоянного оплачиваемого проекта? Или вдруг посреди потопа устроила пир- взяла и пошла на концерт. Или 5 часов рассматривала какие-то горящие туры, зная, что в ближайшее время дальше Красных Холмов никуда я не уеду? Или просто пришла в университетскую аудиторию и сидела, три часа смотрев в одну точку? Что, вообще, происходит???
Вспомнила сюжет из учебников истории. Король захватил банду разбойников и отправил на казнь. Их предводителя должны были казнить последним. Но он выбежал на первый ряд, попросив, чтобы ему отрубили голову первым, ибо ожидание смерти страшнее смерти в тысячу раз.
Моя жизнь тоже сейчас похожа на эшафот. Я стою где-то на середине лестницы, трясясь от ужаса. Я вздрагиваю каждому звонку, я боюсь каждой наступившей ночи, так как она может быть последней. И иногда меня посещает сумасшедшая мысль: "Быстрей бы гильотина! Один раз перетерпеть, отмучиться, потом будет легче". Но я тут же гоню все мысли прочь. Пока эта родная рука теребит мои волосики, крохотная надежда отодвигает казнь на задний план.Я надеюсь, что конец эшафота еще далеко.
13 лет, а 2014 год особенно. Черный год. 2 изученных маршрута в Москве. Метро Каширская, выхожу у рынка. Заспанная девочка с розовым рюкзачком. Рюкзачок бесценен-в нем бабушкины анализы. После рынка тянется длинная кишка онкоцентра имени Блохина. Две цыганки предлагают какие-то амулеты, которые вылечат точно-точно моего Кузнечика от любых напастей. Я рассматриваю эти картинки, но твердо делаю выбор в пользу Господа Бога: "Он точно поможет". И с уверенной улыбкой тру крестик на шее и иду сквозь пост охраны.
Или метро Фрунзенская. Нужно пройти через Девичий сквер, потом обогнуть церковь Архангела Михаила, мимо роддома - и в неприметную поликлинику имени Герцена. Уверенными пальцами готовлю в конвертике несколько тысяч и отрепетированную с годами фразу : "Я на консультацию. Заочную".
Знаете, что происходит, когда надежд больше нет, а твой самый любимый и родной человек на свете начинает плакать от боли и теребить ослабевшими пальцами мою макушку? Становится ощущение, что это просто съемка ток-шоу. Это точно происходит не со мной.
Как тогда я могла просто подвести клиента, отказавшись от постоянного оплачиваемого проекта? Или вдруг посреди потопа устроила пир- взяла и пошла на концерт. Или 5 часов рассматривала какие-то горящие туры, зная, что в ближайшее время дальше Красных Холмов никуда я не уеду? Или просто пришла в университетскую аудиторию и сидела, три часа смотрев в одну точку? Что, вообще, происходит???
Вспомнила сюжет из учебников истории. Король захватил банду разбойников и отправил на казнь. Их предводителя должны были казнить последним. Но он выбежал на первый ряд, попросив, чтобы ему отрубили голову первым, ибо ожидание смерти страшнее смерти в тысячу раз.
Моя жизнь тоже сейчас похожа на эшафот. Я стою где-то на середине лестницы, трясясь от ужаса. Я вздрагиваю каждому звонку, я боюсь каждой наступившей ночи, так как она может быть последней. И иногда меня посещает сумасшедшая мысль: "Быстрей бы гильотина! Один раз перетерпеть, отмучиться, потом будет легче". Но я тут же гоню все мысли прочь. Пока эта родная рука теребит мои волосики, крохотная надежда отодвигает казнь на задний план.Я надеюсь, что конец эшафота еще далеко.