(no subject)
Я словно продолжаю разговор: из вчера он перетекает в сегодня, из внутреннего, сокровенного - в мысли вслух. Зачем опять говорить о лете, если оно всегда прекрасно, если каждый год хочется описать его иначе и сказать, что именно сейчас оно другое.
Но так и есть.
Это лето - музыка. В разных своих проявлениях. Его можно прошептать и ощутить щекотку на губах, его можно прокричать - и громко рассмеяться, его можно растирать по грязным щекам ладонями, как в детстве самые горькие слёзы. Мне иногда кажется, что я очень много стала держать в себе, не доверять даже страницам. Если же задуматься, то всё звучит, поёт...в тебе. Тебе. А слова никуда не исчезают, даже в эту секунду, когда слушаю многодневную усталость от замкнутого пространства, когда радуюсь новому восприятию давно изученной музыки. Откладываю в сторону и книги, и нитки, прикрываю глаза. Можно было бы и заснуть до понедельника. Однако нельзя упустить ни единого мгновения из оставшегося лета. Какой капризный и хитрый август.
Впрочем.
Он чудесный.
Ты отвёл меня в свой двор детства. Это такое удивительное чувство, счастье! Просто потому, что это не фотоснимок, не глядящий на тебя с карточки казалось бы знакомый, но совершенно другой мальчик. Это не одно единственное воспоминание, раскрашенное искусственными красками, а тысячи. Волшебные дни детства, настоящего счастливого детства, игры, шалости, друзья, ощущения, расположение предметов и лица соседей. Иногда, а точнее, чаще всего, даже самый чуткий писатель, даже самый тонко чувствующий любой оттенок художник не может передать этот особенный мир в своей плоскости. Необходимо окунуться в него. А ты так легко и случайно берёшь меня за руку - и вдруг я попадаю туда, на годы назад. Туда, где не могло быть меня, ведь у меня был свой двор, свой мир. Но сейчас твой становится моим.
Но так и есть.
Это лето - музыка. В разных своих проявлениях. Его можно прошептать и ощутить щекотку на губах, его можно прокричать - и громко рассмеяться, его можно растирать по грязным щекам ладонями, как в детстве самые горькие слёзы. Мне иногда кажется, что я очень много стала держать в себе, не доверять даже страницам. Если же задуматься, то всё звучит, поёт...в тебе. Тебе. А слова никуда не исчезают, даже в эту секунду, когда слушаю многодневную усталость от замкнутого пространства, когда радуюсь новому восприятию давно изученной музыки. Откладываю в сторону и книги, и нитки, прикрываю глаза. Можно было бы и заснуть до понедельника. Однако нельзя упустить ни единого мгновения из оставшегося лета. Какой капризный и хитрый август.
Впрочем.
Он чудесный.
Ты отвёл меня в свой двор детства. Это такое удивительное чувство, счастье! Просто потому, что это не фотоснимок, не глядящий на тебя с карточки казалось бы знакомый, но совершенно другой мальчик. Это не одно единственное воспоминание, раскрашенное искусственными красками, а тысячи. Волшебные дни детства, настоящего счастливого детства, игры, шалости, друзья, ощущения, расположение предметов и лица соседей. Иногда, а точнее, чаще всего, даже самый чуткий писатель, даже самый тонко чувствующий любой оттенок художник не может передать этот особенный мир в своей плоскости. Необходимо окунуться в него. А ты так легко и случайно берёшь меня за руку - и вдруг я попадаю туда, на годы назад. Туда, где не могло быть меня, ведь у меня был свой двор, свой мир. Но сейчас твой становится моим.