Умка в Пунктуме
14 марта в лофте "Пукнтум" прошла презентация новой книги от "Умка-пресс", а также выступление самой Умки и еще нескольких музыкантов. После песен и плясок, авторского чтения странных рассказов и так далее, было предусмотрено чаепитие. В маленьком магазинчике керамики, наполненном хипней по самое не могу, прошел действительно адский замес. Удивительно, что никто ничего не разбил и не понадкусывал. Вряд ли я смогу многое рассказать вам о том, что происходило тогда в подвальном, холодном и сыром "Пунктуме". Кажется, ваш фотограф не успел до конца охватить всю картину своим сознанием. Но немного бессознательного нам, успешным пользователям ЖЖ, никогда не помешает.
Итак, половина седьмого вечера, мы спускаемся в катакомбы лофта, идем по коридору все дальше и дальше и каким-то образом пропускаем мимо вход в ту комнатку, где должно было состояться выступление Умки со товарищи. Стоим, рассматриваем комиксы, развешанные на стенах, думаем о жизни, пока не догадываемся вернуться в самое начало инфернального лабиринта. На самой первой двери висит листочек с красочным "Умка тут!". Черт! Мы входим в комнату, оказавшуюся магазином керамики и прочей хипстерской чепухи, и выдыхаем от отчаяния. Их тьмы и тьмы. Юных хипстеров и не слишком юных хиппи, конечно же. Их слишком много, чтобы пройти по комнате и не наступить никому на ногу. Мы протискиваемся к стеночке и ищем себе местечко. Не скажу, что это было просто. Потому что это было не просто. Но мы справляемся. Наглость - второе счастье. Так ведь говорят? До официального начала "музыкального вечера" еще далеко, но на стульчике с гитаркой уже сидит какой-то паренек и поет не очень хорошим голосом не очень интересные песни. Впрочем, его никто и не слушает. Люди все прибывают и прибывают. Я замечаю своего знакомого, вологодского журналиста, но он, кажется, меня не узнает. "Ну и похуй!" - думаю я, берусь обеими руками за тушку своего фотоаппарата и сладострастно начинаю щелкать. В комнате забавное освещение, приходиться бороться с настройками. А господа музыканты тем временем борются с нашими ушами. На стульчик к гитарке приглашается очередной гуру. И это опять не прикольно. Впрочем, возможно, я единственный человек в целом мире, кто так думает. Зато чуть позже длинноволосого старого хиппи на стуле заменяет длинноволосый юный улыбающийся парень из Ялты. Он поет забавные песни. И люди вокруг начинают смеяться. Он сам смеется. И я выдыхаю: "Ну, не совсем пропащий день!". Умка, конечно, представляет каждого выступающего, говорит, что скоро уезжает на месяц в Америку, а потому хочет услышать побольше чуваков, творчество которых ей нравится. Следующим чуваком оказывается Павел Журавель, книга которого стала формальным поводом для встречи. Он читает свои абсурдные слегка инфантильные рассказы. Публике нравится. Мне - нет. Его книжки расходятся влет. Сам он застенчиво глядит в свою бороду и улыбается. Перерыв грандиозно гремит стульями и булькает вскипающим чайником. Все пьют чай, двигают стулья и готовятся слушать собственно Умку. Вскоре она тоже садится на стул и берет в руки гитару. Поет. Оценить ее творчество я не берусь. Оно мне не нравилось еще тогда, когда я пыталась слушать песни Умки в записи. В живую эти песни нравятся мне еще меньше. Не знаю, почему. Остановимся на том, что творчество этого исполнителя мне просто не близко. Фотографии сделаны, бомбы сброшены, и мы сваливаем, не выпив чаю, не купив самиздатовских книжек... но обогатившись опытом. Кстати, вот что выложено на странице в контакте Умки: "У нас был офигенный вечер в "Пунктуме" вчера. Собрались люди свободным образом. Кто-то поиграл, кто-то послушал. Играли из новых - Аркадий Бабаян из Кривого Рога (очень клевый), Женя Каренин из Ялты (вообще профессиональный тип, далеко пойдет), из старых - Гриша Шлягер, с которым мы знакомы уже лет тридцать, начинали когда-то одновременно в соседних тусовках. Потом была собственно презентация книжки, которую написал Павел Журавель. Книжка рассказов. Тираж 20 штук, кончился в течение минуты. Обратите внимание на писателя по имени Павел (или Павло - он тоже с Украины) Журавель. Потом я пела песни, очень громко и отчаянно. Потому что хуево мне, братцы. А хорошо только с вами, и отпускает, только если песни орать. Спасибо вам всем, кто принес деньги и кто не принес, кто пришел и кто не пришел. Я вас люблю. Я скоро приеду".
Итак, половина седьмого вечера, мы спускаемся в катакомбы лофта, идем по коридору все дальше и дальше и каким-то образом пропускаем мимо вход в ту комнатку, где должно было состояться выступление Умки со товарищи. Стоим, рассматриваем комиксы, развешанные на стенах, думаем о жизни, пока не догадываемся вернуться в самое начало инфернального лабиринта. На самой первой двери висит листочек с красочным "Умка тут!". Черт! Мы входим в комнату, оказавшуюся магазином керамики и прочей хипстерской чепухи, и выдыхаем от отчаяния. Их тьмы и тьмы. Юных хипстеров и не слишком юных хиппи, конечно же. Их слишком много, чтобы пройти по комнате и не наступить никому на ногу. Мы протискиваемся к стеночке и ищем себе местечко. Не скажу, что это было просто. Потому что это было не просто. Но мы справляемся. Наглость - второе счастье. Так ведь говорят? До официального начала "музыкального вечера" еще далеко, но на стульчике с гитаркой уже сидит какой-то паренек и поет не очень хорошим голосом не очень интересные песни. Впрочем, его никто и не слушает. Люди все прибывают и прибывают. Я замечаю своего знакомого, вологодского журналиста, но он, кажется, меня не узнает. "Ну и похуй!" - думаю я, берусь обеими руками за тушку своего фотоаппарата и сладострастно начинаю щелкать. В комнате забавное освещение, приходиться бороться с настройками. А господа музыканты тем временем борются с нашими ушами. На стульчик к гитарке приглашается очередной гуру. И это опять не прикольно. Впрочем, возможно, я единственный человек в целом мире, кто так думает. Зато чуть позже длинноволосого старого хиппи на стуле заменяет длинноволосый юный улыбающийся парень из Ялты. Он поет забавные песни. И люди вокруг начинают смеяться. Он сам смеется. И я выдыхаю: "Ну, не совсем пропащий день!". Умка, конечно, представляет каждого выступающего, говорит, что скоро уезжает на месяц в Америку, а потому хочет услышать побольше чуваков, творчество которых ей нравится. Следующим чуваком оказывается Павел Журавель, книга которого стала формальным поводом для встречи. Он читает свои абсурдные слегка инфантильные рассказы. Публике нравится. Мне - нет. Его книжки расходятся влет. Сам он застенчиво глядит в свою бороду и улыбается. Перерыв грандиозно гремит стульями и булькает вскипающим чайником. Все пьют чай, двигают стулья и готовятся слушать собственно Умку. Вскоре она тоже садится на стул и берет в руки гитару. Поет. Оценить ее творчество я не берусь. Оно мне не нравилось еще тогда, когда я пыталась слушать песни Умки в записи. В живую эти песни нравятся мне еще меньше. Не знаю, почему. Остановимся на том, что творчество этого исполнителя мне просто не близко. Фотографии сделаны, бомбы сброшены, и мы сваливаем, не выпив чаю, не купив самиздатовских книжек... но обогатившись опытом. Кстати, вот что выложено на странице в контакте Умки: "У нас был офигенный вечер в "Пунктуме" вчера. Собрались люди свободным образом. Кто-то поиграл, кто-то послушал. Играли из новых - Аркадий Бабаян из Кривого Рога (очень клевый), Женя Каренин из Ялты (вообще профессиональный тип, далеко пойдет), из старых - Гриша Шлягер, с которым мы знакомы уже лет тридцать, начинали когда-то одновременно в соседних тусовках. Потом была собственно презентация книжки, которую написал Павел Журавель. Книжка рассказов. Тираж 20 штук, кончился в течение минуты. Обратите внимание на писателя по имени Павел (или Павло - он тоже с Украины) Журавель. Потом я пела песни, очень громко и отчаянно. Потому что хуево мне, братцы. А хорошо только с вами, и отпускает, только если песни орать. Спасибо вам всем, кто принес деньги и кто не принес, кто пришел и кто не пришел. Я вас люблю. Я скоро приеду".