"Как же так?"
Мне никогда не снятся сны. Я засыпаю сразу же - стоит только опустить голову на подушку, и потому искренне сочувствую людям, страдающим бессонницей. Ну а толковать сны - это вообще занятие для кликуш и бездельниц, я так считаю.
И всё, и всё же… Всё же редко-редко, да случаются исключения - это когда бывают сны как пророчества, как вести из потустороннего мира, как предостережения, как память о тех, кто помнит о нас и о ком помним мы. И именно поэтому я расскажу мой сегодняшний сон, который приснился уже под утро и о котором я не могу забыть весь день.
У снов есть такая странная особенность, что ещё существующие и уже умершие действуют в них одинаково, как живые, и во сне это нисколько не удивляет. Ну вот, такой вот сон: мы вместе с матерью, уже несколько лет как покойной, приезжаем в далёкий среднеазиатский город. Мама меня торопит: нельзя медлить, нужно успеть к отходу поезда, который повезёт нас в другой город, к маминой матери, моей бабушке, умершей ещё до моего рождения. «Скорее же, скорее», - торопит меня мать. А я сижу на бордюрном камне совершенно безлюдного и залитого солнцем города. Сижу - и лихорадочно листаю мои растрёпанные телефонные книжки. Я знаю, точно знаю, что на этой пустой и длинной, уходящей вдаль улице, застроенной невысокими белыми домами, наверняка живёт близкий мне человек. «Господи Боже мой, ну где же адрес, где же адрес?» - спрашиваю я себя, продолжая просматривать ветхие телефонные книжки. Я понимаю, что судьба предоставила мне редкий, единственный и последний случай и что если я сейчас, немедленно найду нужный адрес, то останусь в этом городе, какое-то время буду здесь жить, а в город, где живёт умершая бабушка, поеду позже, гораздо позже. «Только бы успеть, Господи, только бы успеть!» - отчаянно шепчу я и обречённо оглядываюсь по сторонам, но здесь некого спросить, на улице нет ни одного прохожего, и только дребезжит вывеска с её названием, кое-как прибитая к стене дома.
Ну и всё: я не успела вовремя найти нужного адреса, я опоздала, и вот мы с мамой уже едем в поезде - едем в город, где живёт бабушка, умершая ещё до моего рождения. И вот за окном, вместо барханов, уже мелькают редкие перелески, и я, прижимаясь лицом к стеклу, маниакально повторяю одни и те же слова: «Как же так, ну как же так? Почему же ты не оставил мне свой адрес?»
И в самом деле: ну почему?
И всё, и всё же… Всё же редко-редко, да случаются исключения - это когда бывают сны как пророчества, как вести из потустороннего мира, как предостережения, как память о тех, кто помнит о нас и о ком помним мы. И именно поэтому я расскажу мой сегодняшний сон, который приснился уже под утро и о котором я не могу забыть весь день.
У снов есть такая странная особенность, что ещё существующие и уже умершие действуют в них одинаково, как живые, и во сне это нисколько не удивляет. Ну вот, такой вот сон: мы вместе с матерью, уже несколько лет как покойной, приезжаем в далёкий среднеазиатский город. Мама меня торопит: нельзя медлить, нужно успеть к отходу поезда, который повезёт нас в другой город, к маминой матери, моей бабушке, умершей ещё до моего рождения. «Скорее же, скорее», - торопит меня мать. А я сижу на бордюрном камне совершенно безлюдного и залитого солнцем города. Сижу - и лихорадочно листаю мои растрёпанные телефонные книжки. Я знаю, точно знаю, что на этой пустой и длинной, уходящей вдаль улице, застроенной невысокими белыми домами, наверняка живёт близкий мне человек. «Господи Боже мой, ну где же адрес, где же адрес?» - спрашиваю я себя, продолжая просматривать ветхие телефонные книжки. Я понимаю, что судьба предоставила мне редкий, единственный и последний случай и что если я сейчас, немедленно найду нужный адрес, то останусь в этом городе, какое-то время буду здесь жить, а в город, где живёт умершая бабушка, поеду позже, гораздо позже. «Только бы успеть, Господи, только бы успеть!» - отчаянно шепчу я и обречённо оглядываюсь по сторонам, но здесь некого спросить, на улице нет ни одного прохожего, и только дребезжит вывеска с её названием, кое-как прибитая к стене дома.
Ну и всё: я не успела вовремя найти нужного адреса, я опоздала, и вот мы с мамой уже едем в поезде - едем в город, где живёт бабушка, умершая ещё до моего рождения. И вот за окном, вместо барханов, уже мелькают редкие перелески, и я, прижимаясь лицом к стеклу, маниакально повторяю одни и те же слова: «Как же так, ну как же так? Почему же ты не оставил мне свой адрес?»
И в самом деле: ну почему?