Фрейдоциты
Вторую ночь подряд снятся уебанские сны. Уебанские они прежде всего, своей повседневностью, а также невероятной детализацией и нудятиной абсурда. То есть, я сплю, и во сне же понимаю что, блять, как же долго это все. Но не хранить же добро - ведь испортится.
Сон А.
Поскольку он уже вчерашний, то некоторые элементы сгладились. Снилось, что суперзвезды футбола играют в каком-то советском дворе. Почти никого из суперзвезд футбола я не знаю, да и игравшие на них не очень были похожи, но было четкое осознание, что люди знамениты. И вот мне, который ни разу не звезда футбола, но там тоже затесался, надо пойти домой в обычную хрущевку, и один из игроков решает идти со мной. Предположительно это был Роналдо, но я не уверен. Роналдо, значит, остается сидеть ждать меня на лавочке, знаете, такие лавочки с потрескавшейся краской у подъездов, а я пешком по обшарпанной лестнице иду домой. Хожу там, чай какой-то делаю, газеты эти ворошу, серого цвета. Все прям как в хорошем качественном сне. И надо поссать, чую. Иду в туалет и как-то не очень сразу попадаю в унитаз. Стою, смотрю на это с легкой досадой и думаю: " Там ведь на лавочке тебя Роналдо ждет, а ты унитаз обоссал. Ну блин!".
Нет, я не хожу под себя ночью, пока еще.
Сон Б.
Сразу в экшн. Какая-то гора, состоящая из грязных террас. И мы, в количестве хер помню скольки человек и одного недочеловека тащим вниз машину. Недочеловек - то ли обезьяна, то ли питекантроп, общается с нами с помощью "ыыыыы, ааааргх!" и битья кулаком себя в грудь, но нам, в принципе, все понятно и удивления это не вызывает.
И весь сраный сон мы тащим по террасам этут тачку. Там где терраса заканчивается, мы протаскиваем ее до конца и плавно, но кряхтя, опускаем на следующую террасу, и следующую, и следующую. Монотонно и скушно, шо пиздец. Доперли, наконец, донизу, и тут нас прилетает забирать вертолет. То, что машину мы перли руками, а вертолет прилетел за нами - никаких контрадикций, люблю за это сны. Но забрал он почему-то не всех. Питекантропа, например, забрал, а нас на поезде обратно заставили добираться (куда обратно?..) И вот мы едем в поезде, все в грязи и в говне, понимаем, что у нас пропал багаж и на этом меня будит случайный папин звонок в шесть утра....
Сон Б дополнительный-38.
Мы на концерте Металлики. В ДК. Не в Доннауинзель Крухенплацце, а в Доме Культуры. Они играют, но как-то скованно и вяловато, с людьми не очень общаются, последняя песня так вообще странно выходит - вся группа какая-то молодая и черно-белая. А потом, отыграв всего минут сорок, они уходят со сцены. Народ, думая, что перерыв, закуривает и спокойно ждет. И тут мы(помню, что мы!) знакомимся с холеного вида молодым человеком с пластиковым желтым чемоданом(вот где багаж-то!). В чемодане куча отделений и все аккуратно разложено. А молодой человек говорит, что приехал брать интервью у Металлики, только им за это нужно будет заплатить. Мы начинаем погыгыкивать, это Металлика, чувак, но чувак занимает оборонительную позицию, обещая обосрать нас( Уайкитай? Нас? Кого?) и топает ногами.
Затем он залезает на сцену, садится за синтезатор (привет, Металлика с синтезатором!) и начинает ужасно петь песню "Металликааааа, ты группа-говноооо, а нам все равноооо!!" и что-то такое.
Будильник.