Забытые ботинки
В моей квартире достаточно много моих друзей-знакомых мальчиков-девочек останавливается, чтобы переночевать. Иногда хочется болтать до ночи, смотреть фильмы и пить литрами чай, иногда надо кого-то спасти от вечернего одиночества, иногда в час ночи оказываешься хрен знает где, в Автово и очевидно, что денег на попутку хватит только до Купчино.
Что бы там ни говорили мои целомудренные родственники, но наверно опять же из моих представлениях о том, что чужих людей нет, мне кажется нормальным держать двери дома открытыми, а набор чистого постельного белья в шкафу всегда наготове.
Что самое загадочное в этой всей истории, никто из заблудших ночных путников мальчик то или девочка, близкий ли человек ли, далёкий - никто не оставался позавтракать. Видимо не позволяет религия. Или аура моего кулинарного очарования рассеивается с предрассветными лучами солнца. Или на моей порой космически чистой кухне так не уютно, что людям кажется, что сейчас я выдам им алюминиевые тюбики с едой.
Или завтрак это по любви. По большой любви к горячей вкусной еде, к свежеперемолотому кофе и бегающей по кухне лохматой кудрявой башке с заспанными глазами.
Целый год своей безродительской жизни мечтаю сделать на завтрак гренки. Вымочить батон в молоке, яйце и сахаре и поджарить его, как в детстве. Но себе самой делать не буду. Потому что это предполагает, что пока это всё делаешь, кто-то тырит только что приготовленную гренку, отщипывает хлеб и тому подобные коллективные радости.
Но как видно это всё ложь, колдовство и пустое.
P. S. валяющиеся мужские ботинки в моём коридоре говорят о треволнениях и эротично - ориентированном воображении, а не о предстоящих внуках.