O
Осень случилась последствием лета, из драматургии - единством места и, в некотором смысле, действия. Она явилась в шарме, в листьях самых теплых цветов, выразительным небом, солнцем, которому лицом, крупным дождем, уют можно представить только за рюмкой коньяку, с ногами на сидении. Я помню ее точнее, чем щелчок затвора. Обворожительна, что забываешь дышать. Простая ассоциация.
Сама собой родилась пошлейшая аллегория к, собственно, тому, что я теперь. Этой осенью я научилась умирать. Форма повествования выбрана мной совершенно нарочно, все фактично, без всякой романтики - оставим ее жизни. Смерть различна только формами, сутью она нетривиальна. Выстрел. И боль. Боль настолько сильная, что плюешь адреналином, что весь война, сила, ад. И боль. И вдруг устала, что можно только стонать, лихорадка не крадется, а сразу входит, забирается в глубь. Остается дрожь и чертовская усталость. Закрываешь глаза. Видишь сон. Потом сон уходит. И все!!! И, мать вашу, ВСЕ!!! Коридоров светлых, райских птичек и яблочек, сковород со шкварками грешников НЕТ. У меня дальше были аппараты, кислород, драеный кафель, мерные сигналы, медикаменты, льющиеся по трубкам, частично заменившим сосуды, заново думать и дышать, заново ходить. И боль. И живи, детка, дальше. Теперь ты порядком умнее. Есть и другой вариант. И мы все его испытаем. Т.е. после вариации смертельного события мы увидим сон. И все. Разница только в том, куда сунут - в печь или гроб. Придут к захоронению родственники и друзья, будут плакать по степени близости. Будут есть и пить по степени воспитанности. Рассказывать в хмелю курьезы и планы на дальнейшую жизнь. Потом наши вещи пойдут в наследство, на помойку и продажу. Останется немножко фоток и писем близким. Через пять лет вспомнят бывшего тебя только самые, их не будет и с десяток. Ах, да, вот если нам посчастливилось сделать себя известным бывшим человеком, то суждено брезжить в памяти большего числа смертных, но умершему, признаться, нет до того никакого дела. Потому, что его НЕТ. Вообще нет. Все равно, кто и как похоронит. И все равно, как будут помнить. И на своих похоронах не поприсутсвуешь. А как же Бог? Предчувствую вопрос. Так он для того, что бы правильно ЖИТЬ. Пока ты есть.
Понимаю всю бессмысленность, обидно, что такие простые вещи, что каждый из нас знает с раннего - просто слова. Межстрочье переполнено вариациями, сносками, дополнениями. Смысл один. Смысл не доходит до сознания. Жизнь конечна.