Как я стал Александром
У меня случился провал в памяти. Забыл, как выгляжу. Подошёл к зеркалу, а там какой-то человек. Стою и сомневаюсь: я это или не я. Одет, вроде, так же - в трёхдневную щетину и тапки, но так полстраны по утрам одевается, поэтому не бог весть какой отличительный признак. Особых примет, вроде, не имею - это я ещё в школе узнал, в детской комнате милиции. Рожа обычная, жесты обычные, мимика… за щетиной всё равно не разобрать. В общем, чтобы не стоять как дурак, улыбнулся человеку и протянул руку. Человек, очевидно, меня узнал и ответил взаимностью. Поздоровались. Значит, даже если это и не я, то мы как минимум знакомы. Немного успокоился, но тут же забыл, зачем успокаивался и зачем перед тем волновался. Счастливый побрёл заваривать чай. И тут снова провал. Чаю страшно хочется, а сделать ничего не могу - забыл как заваривать. Есть такая штука - память пальцев. Начинаешь что-то механически делать, и забытый навык сам вспоминается. Решил действовать наугад… но так, чтобы наверняка. Сварил борщ, испёк торт, картошки начистил на неделю вперёд. Но всё равно чувствую - не чай всё это. Не то. А биологическая потребность-то никуда не делась! Тут я вспомнил про того мужика в зеркале, знакомого своего. Решил аккуратно - так чтобы он ни о чём не догадался - поинтересоваться у него, что такое чай и как его заваривать. Десять минут спустя, сидел пил свой любимый чёрный с бергамотом и благодарил судьбу за то, что есть на Свете дружба.
Но трудности на этом, как вы понимаете, не закончились. Я вдруг вспомнил, что забыл пойти на работу. То есть я как бы точно знал, что у меня есть работа, но сомневался, какая именно. Метод случайных проб тут бы вряд ли прокатил, поэтому я снова решил к другу обратиться. Хорошая всё-таки штука - друг! Если он чай заваривать умеет, то уж наверняка знает, где и кем я работаю. Побежал к зеркалу, а друга нет - на его месте уже я, вернее, отражение моё. Тоже стоит, плечами жмёт и репу чешет. Точно я. Потому что и жесты мои, и мимика, и рожа. У меня хоть и отсутствуют особые приметы, но их отсутствие так бросается в глаза, что обознаться просто невозможно. Махнул я на себя рукой, и уже совсем было отчаялся, как вдруг что-то где-то зазвонило. Кинулся в спальню, по пути споткнулся о телесос, чуть не опрокинул пылевизор, но до патефона (или телефона?) добраться всё же успел. В трубке голос: «Саша, ты где?». Тяну время, имитирую помехи и делаю вид, что ничего не слышу. Судорожно соображаю, Саша я или нет! Человек на линии не унимается, говорит про какие-то инкубаторы, голландских клиентов, называет себя директором, подгоняет, требует… опять «Саша, Саша». Нервничаю. От умственного напряжения дрожат руки, а на лбу и спине выступил недавно выпитый чай. Уже хочу трубку бросить, как тут меня озаряет. Паспорт! И точно, вот он, на кровати, прямо передо мной. Хватаю, открываю, читаю: «Александр», ещё раз читаю по слогам: «А-лек-сандр». Фух, всё правильно. Значит, точно не Саша. Победоносно доношу до своего собеседника, что он ошибся номером и вешаю трубку. Не успеваю спальню покинуть, опять звонок, опять этот чёртов «Саша». В форме сначала светской, затем грубой посылаю наглеца, вдобавок именующего себя директором, подальше и отключаю патефон (или всё-таки телефон?). Разговор оставил в душе неприятный осадок, но зато мне удалось выяснить, что я Александр. Хорошее имя, красивое. Не то, что какой-то там Саша.
Подвожу короткий итог: друг есть, имя есть. Осталось только вспомнить своё место работы и всё - я снова целостная счастливая личность. Хожу по квартире, пытаюсь найти зацепку. Ничего! Только бумажки какие-то всё время под ногами шелестят. Ну и бардак у меня, однако. Бумажек много, особенно у туалета. Поднимаю одну - на вид реклама. Всматриваюсь в картинки: ящики с яйцами, клетки с цыплятами, люди улыбающиеся, куры, опять яйца… над всем этим слоган: «Инкубаторы от Троекурова. Вылупился и забыл!» На другой бумажке то же самое написано, только картинки другие, хотя суть та же. На третьей, на четвёртой, на всех. Кругом про эти чёртовы инкубаторы. Главное ведь тип по телефону (или патефону?) тоже о них говорил. Совпадение? Вряд ли. Пусть я и не могу вспомнить, что такое инкубаторы, но чую - слово редкое, такими почём зря не бросаются и не размениваются. Остаётся два варианта: либо директор Сашей меня по ошибке назвал, и он действительно мой директор, либо… звонко хлопаю себя по лбу… либо Саша - это мой друг, тот который мне с чаем помог! Всё сходится! Но почему тогда его начальник звонил мне, а не ему? И что здесь делают все эти рекламные бумажки с инкубаторами. И вот тут-то меня озаряет, так озаряет. Я вдруг понял, что не у себя дома, а у Саши нахожусь. Саша ушёл на работу, а патефон свой забыл, вот директор и звонит. А как же мой паспорт?! Кидаюсь в спальню, спотыкаюсь о телесос, врезаюсь головой в пылевизор. Темнота. Открываю глаза.
Обнаруживаю себя на полу спальни. Вокруг разбитая техника. Боль в висках напоминает о паспорте. Нахожу, открываю, читаю. По-прежнему «Александр». Только лицо на фото уже не моё, а друга моего… того, из зеркала… Шок. Слёзы непонимания. Страх. Выхожу на балкон подышать. Уже вечереет. Морозит. Чувствую себя жалким, маленьким, дрожащим и совершенно раздавленным… чувствую себя Сашей. Включаю патефон (точно патефон) и покорно звоню директору. Пытаюсь извиниться, даже покаяться, но уже через какие-то секунды обнаруживаю себя ничком на кровати - униженным и уволенным. Не то с отчаянья, не то от какой-то фатальной скуки снова открываю паспорт Александра и молча, сквозь слёзы, завидую. Какое имя, какое лицо. Он, поди, не работает на неотёсанного идиота и не занимается дурацкими инкубаторами. Возможно, он скалолаз или путешественник… а может даже и писатель! Пытаюсь найти в патефоне его имя - тщетно - только ещё несколько Саш, наверное, таких же жалких неудачников, как и я. В зеркале тоже пусто. Моё собственное отражение не в счёт - я давно не считаю его за человека, хотя… Всматриваюсь в себя внимательнее. Попеременно смотрю на свою рожу и на благородные черты Александра из паспорта. Удивительно и смело, но, мне кажется, мы в чём-то похожи. Бреюсь. Сличаю ещё раз. Действительно, у нас есть общие черты. Задумываюсь. Тяжело задумываюсь. Нежелание быть Сашей борется с желанием убить Александра и присвоить себе его счастливую жизнь. Решаюсь. Если мой удачливый и красивый друг вернётся, ему несдобровать. Наступила ночь. «Прости, мой милый друг», - шепчу я, растягиваюсь на кровати и прячу под подушку кухонный нож.
Александр так и не появился. Видимо, почувствовал что-то недоброе и решил больше никогда не попадаться мне на глаза. Ну и прекрасно. Ведь теперь всё прекрасно и у меня самого, потому что я уже три месяца, как Александр. А-ЛЕК-САНДР, а не какой-то там Саша, которым я был прежде. Всё изменилось в моей жизни и, разумеется, изменилось к лучшему. Если у Саши не было жены и детей, то Александр - счастливый холостяк. Сашу позорно уволили, зато Александр свободен, как альбатрос. Саше никогда не везло с деньгами, но Александр бережлив и настолько умён, что способен жить, ни в чём себе не отказывая, даже на пособие по безработице! Всё поменялось - слов нет, да и добавить больше особо нечего. Ограничусь лишь одним маленьким, но жизненно важным советом:
Саши, взрослейте и становитесь, наконец, Александрами!
Дмитрий Войтик ©
https://www.facebook.com/dvoytik