Педагогика
- А ты смотрел «Непобедимый»? - спросил меня Леха.
- Да нет.
- А мы с пацанами записались на секцию САМБО. Погнали снами! Впрочем, таких хилых, наверное, не берут.
- Сына посмотрите? - стою в тренерской в черных труселях, кедиках и маечке. Батя как обычно, в пенжаке с селедкой.
- Набор так то закрыт, - задумывается тренер, - но вижу вы и сами занимались. Я подумаю.
Есть что-то неуловимое в джентльменах, которые занимаются мордобоем. Да и сам сейчас замечаю. Вроде те же джинсики, маечка, рожа небритая. А вот этот - занимался, а вон тот - книжечки читал. Как так? Необъяснимо.
Так или иначе, меня взяли посмотреть, батя пыхнул беломориной и попылил домой.
Тренер объявляет построение. Легкий кросс. Добежали до корта. Корт по колено заполнен опилками. Тренер кидает баскетбольный мяч. Понеслась!
Мяч набит дробью, весит килограмм десять, не меньше. Задачей является закинуть его в ворота соперника. Руками или ногами - значения не имеет. Это же тренировка по САМБО. Сумеешь головой - совсем молодец.
На корте нас рыл пятьдесят. Утопающих в опилках и редкой уральской жаре. Мяч попадает ко мне, прижимаю к животу, несусь к чужим воротам. Кто-то не стесняясь заезжает мне по роже, другой подсекает, третий просто плюет мне в лицо. Встаю, утирая кровавые сопли. Команда противника не выказывает мук совести, моя команда не оказывает сочувствия. Кровь капает на опилки. Обидно. Не могу себя сдержать. Рыдаю навзрыд.
Тренер гонит в зал. Забегаю.
- Назад! - раздается команда, - плаксы мне не нужны. Постой в дверях, если хочешь. Посмотри. Плакса.
Раздается дружный гогот. Громче всех ржал мой закадыка. Леха.
Занятий восемь я у стеночки простоял. Потом мне доверили. Учился я упорно. Падать. Это самое главное, оказывается, в драке. Умение падать. Падать и подниматься.
Прошел год. Пришла новая школа.
- ***мамбетов, в пару к ***ову! - звучит команда тренера.
Рассматриваю визави. Он килограммов на двадцать меня старше. Уши натертые. Сцепились. Пыхтим. Так-то - упорная ничья. Ни я его, ни он меня.
- Что, ***мамбетов, это тебе не мешки ворочать? - кричит тренер.
В раздевалке меня встречают удивленные взоры. Ты, дескать, против самого ***мамбетова выстоял. Хер с ним, что не заломал. У вас же разные веса.
- Чего вы восхищаетесь? Это ж плакса! - подал с угла голос мой закадыка.
Джентльмены переглянулись и вышли из раздевалки. Оставив нас тет на тет.
Мы ринулись в бой без лишних разъяснений. Спустя пару секунд я забил его под скамейку и уверенно наваливал. ММА, ни дать, ни взять. Хотя тогда об этом и не слыхивали.
Внезапно, чудовищная сила оторвала меня от расправы над оппонентом. За ухо. Спустя секунды я стою в тренерской, потирая сокровенное.
- Я тебя не затем тренирую, чтобы ты кулаками размахивал! - тренер в ярости, - еще раз что-то подобное случится - вылетишь, несмотря на показатели!
Много лет прошло. Как я так пропетлял по жизни? Не сел. Не спился. Не скололся. Волшебная сила педагогики.