Пацаны
Ну что я могу сказать... Везде по разному было... По Казани-то конкретно еще батя мой разгонял в 70-х всю эту шушеру. Ну а че. Нам, вятским в рыло засветить дороже чем выпить. Любим подраться. Наследие. Потомки ушкуйников. Сарынь на кичку! Ну кто в теме, конечно... Впрочем, вряд ли такие остались. Вятские сами по себе и так диковатые. Идешь по улице, смотришь - кабан здоровенный ковыляет. Другие думают - как обойти, а я думаю - как вшатать и не сесть. А батя не думает, он просто прет, если кабан рыпнется, то очень удивится, а потом постесняется написать, что его вделал 160 сантиметровый 50-ти килограммовый старикашка.
Мама, конечно, переживала. Ну а как не переживать. Двухметровый громила несется на тебя с топором. Бзденьк. Топор отлетает, громила складывается на пол, батя своей куриной тушкой усаживается ему на крестец и начинает свои нудячьи лекции.
И у меня по детству случались конфликты. Ну как конфликты. Споришь, бывало, о ранней поэзии Бодлера, разошлись во мнениях, кулаки сами сжимаются. Ну а там - бац, бац... Либо ты. Либо тебя. Все по чесноку. Старшаки проследят за законностью.
Ну а так, чтоб шоблой ногами запинывать на остановке.
Не по-пацански это.