Цирк и глина
Мне сорок. Я блондинка с завитыми на концах локонами и тонким ободком на голове. Я сижу на в толпе цирковой трибуны, смущенно и растерянно улыбаюсь. По арене снуют цветные софиты, зал полон, люди свистят и аплодируют.
Сквозь гвалт ко мне пробирается телевизионная камера и журналист. «А здесь мы видим легенду цирка, девочку с кристальным голосом Юлию Маевскую. Юлия, 30 лет назад вся страна знала цирк на Цветном бульваре благодаря песне «Выходят на арену циркачи» в Вашем исполнении. Ею открывалось каждое представление. Столько лет прошло, а мы до сих пор помним Ваш звонкий голос». Я улыбаюсь улыбкой постаревшей девочки, журналист спешит с вопросами: короткая пауза между цирковыми номерами подходит к концу. По-малаховски он тараторит: «Кто определял Ваш репертуар? Партия? Чем обусловлен Ваш уход со сцены?» и проч. Я отвечаю что-то невпопад и совсем не в тему, поглядывая на выход. Треск барабанов и труб, начинается очередной номер, журналист вынужден замолчать.
Воровато я поднимаюсь и двигаюсь в сторону кулис. Вот дрессировщик Никитич держит своих тигров за ошейники, улыбается мне. Его суровое лицо светится добром и говорит: «Ты вернулась». Персонал из «старых» в закулисной суете, приметив меня, с пониманием и одобрением кивают. Мое сердце сжимается от благодарности и ностальгии.
Поднимаясь по узкой лесенке на второй, офисный, этаж, меня скручивает от надрывного кашля. Одной рукой я сжимаю горло, другой прикрываю рот. А после плююсь. Дерьмом. Рыхлыми коричневыми шариками, которые облепили горло и язык. Мне трудно дышать, я задыхаюсь и пытаюсь пальцем очистить рот от сухих масс.
Приступ постепенно проходит, шатко и быстро я поднимаюсь в административное помещение. Ресепшн с вывеской «Туры в Европу» - часть здания сдана в аренду, по кругу от него двери в кабинеты. Осторожно, не стучась, я захожу комнату с табличкой «Директор». И первое, что вижу - женскую фигуру в белом халате. На массажном кресле виднеется спина миниатюрной, слегка расплывшейся в плечах женщины. Она обращается к белому халату, уткнувшись лицом в кресло: «И что, помогает?» - «Волшебное средство», отвечает халат и густым слоем размазывает по плечам женщины коричневую массу, по цвету и общим признакам очень схожую с «продуктами» моего кашля…
«А что это? Что за состав?», снова спрашивает женщина со спиной. «Это клинкерная глина», отвечает халат.
Для тех, кто понимает. Ага.
Сквозь гвалт ко мне пробирается телевизионная камера и журналист. «А здесь мы видим легенду цирка, девочку с кристальным голосом Юлию Маевскую. Юлия, 30 лет назад вся страна знала цирк на Цветном бульваре благодаря песне «Выходят на арену циркачи» в Вашем исполнении. Ею открывалось каждое представление. Столько лет прошло, а мы до сих пор помним Ваш звонкий голос». Я улыбаюсь улыбкой постаревшей девочки, журналист спешит с вопросами: короткая пауза между цирковыми номерами подходит к концу. По-малаховски он тараторит: «Кто определял Ваш репертуар? Партия? Чем обусловлен Ваш уход со сцены?» и проч. Я отвечаю что-то невпопад и совсем не в тему, поглядывая на выход. Треск барабанов и труб, начинается очередной номер, журналист вынужден замолчать.
Воровато я поднимаюсь и двигаюсь в сторону кулис. Вот дрессировщик Никитич держит своих тигров за ошейники, улыбается мне. Его суровое лицо светится добром и говорит: «Ты вернулась». Персонал из «старых» в закулисной суете, приметив меня, с пониманием и одобрением кивают. Мое сердце сжимается от благодарности и ностальгии.
Поднимаясь по узкой лесенке на второй, офисный, этаж, меня скручивает от надрывного кашля. Одной рукой я сжимаю горло, другой прикрываю рот. А после плююсь. Дерьмом. Рыхлыми коричневыми шариками, которые облепили горло и язык. Мне трудно дышать, я задыхаюсь и пытаюсь пальцем очистить рот от сухих масс.
Приступ постепенно проходит, шатко и быстро я поднимаюсь в административное помещение. Ресепшн с вывеской «Туры в Европу» - часть здания сдана в аренду, по кругу от него двери в кабинеты. Осторожно, не стучась, я захожу комнату с табличкой «Директор». И первое, что вижу - женскую фигуру в белом халате. На массажном кресле виднеется спина миниатюрной, слегка расплывшейся в плечах женщины. Она обращается к белому халату, уткнувшись лицом в кресло: «И что, помогает?» - «Волшебное средство», отвечает халат и густым слоем размазывает по плечам женщины коричневую массу, по цвету и общим признакам очень схожую с «продуктами» моего кашля…
«А что это? Что за состав?», снова спрашивает женщина со спиной. «Это клинкерная глина», отвечает халат.
Для тех, кто понимает. Ага.