(no subject)
Как Он шёл... Он шёл, деревья изгибаясь в талии провожали его бесчисленными нитями - ветвями, ветра колыхали подол пальто, колотили пальчиками по его степенным мраморным глазам. Он шёл просто, смотря в одну точку. В кателке, что был мягко перехвачен левой рукой побренкивали зёрна риса, правая же рука чуяла путь, слегка замерев в ожидании. Он пришёл к хрустальному дубу, незаколоднованному, мы же не в сказке живём, а заснеженному, древесному принцу московского парка. И он хотел рассказать историю про мужчину, что живёт без дома. Про грязь и ложь, что окутывают сетями каждый миг его жизнепроживания. Про боль, что стала частью существа, про то, как сегодня ночью он спал за его стеной, став ему немного другом, немного близким человеком. Но если дуб, запятые и ваши глаза ему позволят сказать откровенно, то ничего не останется, кроме реальности этой истории и его сообщения: "Смотрите, я такой же как вы, я тоже достоин счастья, я не хочу, чтобы вы презирали меня за то, что жизнь была со мной так жестока" Charity . Понять это по-настоящему может лишь сострадание"