Не по Блоку... Лирика
Фоткала сама, чтобы было понятно, из какого сора растут стихи.
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Бессмысленный и тусклый свет.
(А.Блок)
Сурова русская зима:
Плюс пять и мрак не скрыт снегами.
И хочется сойти с ума.
Вперед ногами.
А на Неве сегодня штиль,
покой... И тянет искупаться.
Но нет "Секрета". Только тыл
псевдо-"Летучего Голландца".
И в мощной ж-е корабля
пусто-велик зал тренажерный.
"Смысл бытия - чего он для?
Оставь фантом свой иллюзорный.
Сюда! Скорей! Сюда! Смелей!
Ты прокачаешь свой филей!!!".
А в этом, право, больше прока,
чем в странной стачке против Рока!.
Плывут бесформенные дни,
Неторопливо, неуклюже.
И топятся в Неве огни
точь в точь как в самой мелкой луже.
Луна и звезды, свысока
сойдя, в ней тоже бы утопли,
Но бог размазал облака
по небу густо, словно сопли.
Скажи, боишься, что шагну
В ту зыбь фальшивого огня?
(Сама. Мне твой не нужен кнут).
И не оплакивай меня -
Послушай, как стихи плывут:
дрейфуют, словно в либертанго,
или копытами мустанга
дробят ночную тишину.
Послушай, как стихи плывут,
как реквием сменяет полька...
И не оплакивай меня -
Я легкомысленна настолько,
что не пойду уже ко дну.