(no subject)
Пусто...
Нет цели. Не знаю, куда идти, просто не знаю.
Не могу выйти из лабиринта.
Хочется чьей-то руки. Большой, теплой, нежной...
с револьвером.
Это жизнь. Цвета оборванных обоев, вкус засаленной фанеры. Шум машин за окном.
Как бы хотелось придумать для всего этого бреда красивые слова... Но их нет. Не бывает. Не может быть.
Нет ничего ирреальней действительности, ничего нелогичней людской логики...
...
Что было?... Помню только слезы и облака. Во всем остальном ложь.
В моей голове есть только слова. Условности. Которые нужны для общения. А не для заполнения места в чемодане души.
Может быть, я уже не смогу возродиться... Может быть, мне уже не нужно людей.
Нужна только боль - моя стихия.
Нет цели. Не знаю, куда идти, просто не знаю.
Не могу выйти из лабиринта.
Хочется чьей-то руки. Большой, теплой, нежной...
с револьвером.
Это жизнь. Цвета оборванных обоев, вкус засаленной фанеры. Шум машин за окном.
Как бы хотелось придумать для всего этого бреда красивые слова... Но их нет. Не бывает. Не может быть.
Нет ничего ирреальней действительности, ничего нелогичней людской логики...
...
Что было?... Помню только слезы и облака. Во всем остальном ложь.
В моей голове есть только слова. Условности. Которые нужны для общения. А не для заполнения места в чемодане души.
Может быть, я уже не смогу возродиться... Может быть, мне уже не нужно людей.
Нужна только боль - моя стихия.