Сил-то больше не становится...
Чем старше становишься, тем более чувствительной становится потеря времени на дела, которые тебе не хочется делать, на тех людей, кому ты нужен только как источник того, что им не хватает. И только до тех пор, пока источник не иссяк. Но вот только понимание о потерянном времени приходит как правило уже после факта потери.
С возрастом больнее переживаешь острую разницу между ожиданием и действительностью. Особенно, если вкладывал Душу, надеясь на то самое ожидание, а получил оплеуху из насмешек, непонимания и простого игнорирования твоего творчества или твоих дел.
С каждым новым прожитым этапом всё реже хочется прощать и восстанавливать. Всё чаще хочется стукнуть дверью и сжечь мост. Острее воспринимается хамство, бесят замечания, не прощаются ошибки. Чужие ошибки, чужие замечания и чужое хамство. Своё не замечается, с годами став "собственным стилем".
Жить мечтой не получается. А жить чужой мечтой противно. Хочется, наконец, покоя, а его всё меньше и меньше. И должен всё больше и больше. Причём всем. Себе, чтобы успеть, детям, чтобы оставить, родителям, чтобы успокоить, друзьям, чтобы не забыли, врагам, чтобы не стало.
А сил больше не становится. С каждым годом всё отчётливее чувствуется как их не становится больше.
И понимаешь, что никому ты в итоге не нужен. То есть кому-то вроде как нужен. Как сын, как брат, как отец, как муж. Иногда, если повезло, даже как друг. Пока нужен. На время. На время пока ещё шевелишься. А потом забвение. Пустота. Как всегда было и раньше. Было, но не чувствовалось. Чувствовалось, но не так. Не так больно. Не так смертельно. Не так обидно за вложенную Душу во всё то, от чего ждалось, но не получилось. Хотя... Собственно, как сказал Андрейка Аршавин - "ваши ожидания - это ваши проблемы". Так что без претензий. Сам хотел, сам получил. Не то? Ну, как-то так. Распишитесь в получении. Вот только руки опущенные поднять всё труднее. Сил-то больше не становится...