Day 212/355. Кириков

[ranweig]

Запишу одно стихотворение из сборника петербургского историка архитектуры Бориса Михайловича Кирикова, запавшее в душу:

Мой Старый Петербург
В осенней дремлет мгле
Застыли реки, будто из базальта
Здесь знаю каждый дом
До трещин на стекле
И глажу лоб морщинистый асфальта

Как в комнату свою
Вхожу в его тылы
И чувствуя, что путник не случайный
Мне открывают душу
Тёмные дворы
И подворотни посвящают в тайны

Мой город уж испил
Всю неба синеву
Речную черноту рассек мостами
Ту, с кем желаю быть
Я за собой зову
Пройти опять заветными местами

Чтоб оставались мы
В туманной мгле близки
И находили путь, не беспокоясь
Нам подставляют спины
Сонные быки
Под воду погружённые по пояс

Закованы вдвоём
Гранитной тишиной
Безлунными бездумными ночами
Чего же ищешь ты
За мутной пеленой
Бездонными бездомными глазами

(август 1979)

Как же хорошо.