Day 33/353. Начало новой недели
Начало новой недели, по традиции, тяжёлое, суматошное, нудное.
Но зато я с утра успела отправить 2 посылки авито-доставкой. Книги уходят понемногу от меня... И пусть уж уходят. Гоню горечь от себя. И как раз сегодня в ленте попалось стихотворение Тамары Жирмунской.
Я продаю свою библиотеку,
Я в десять тридцать букиниста жду
Оценщикам модерна на потеху,
Утильщикам на зависть и вражду.
Неэстетично, если книг сверх меры:
Их явно не вмещают стеллажи,
Их не предполагают интерьеры,
Так равнодушно вписанные в жизнь.
Прощай, Дюма!
Мы всей семьей решили,
Что проживем без шпаги и плаща.
Прощай, Плутарх, Майн Рид
и даже Шиллер,
Тридцатитомник Диккенса, прощай.
Я оставляю только хлеб насущный,
Тех, чья на мне навечная печать.
Всех прочих буду с миной равнодушной
В читальный зал похаживать читать.
До половины пройдены ступени,
А может быть, осталась только треть.
Мне не до вас, «Собранья сочинений»,
Мне «Избранное» только бы успеть.
Но как расстаться с этими томами,
Где ум и совесть, красота и жар?
Ненужных нет, бездарных нет меж вами.
Вы точно люди.
Вы - живой товар.
Шкафы томов! Я под дождями мокла,
Чтобы подписку разрешили мне.
Прощайте вы, светящиеся окна
В пустой, в глухой, во внутренней стене.
Я раньше не знала стихов Жирмунской. Немного они мне напоминают Нонну Слепакову.
Вот ещё понравилось. Полоснуло по сердцу.
Молчи, район моей любви -
Четырнадцать кварталов счастья!
Меня за локоть не лови -
Я не хочу с тобой встречаться
Ни утром, ни в разгаре дня
(А вечера теперь короче!)
Ты не разыгрывай меня
И не разгуливай до ночи.
Не засекай, район любви,
Меня на каждом перекрестке,
В пролеты лестниц не зови,
Не пачкай в краске и известке,
Не отводи оконных глаз
И не топи в тени скамеек...
Ты это делал тыщи раз -
Ты не откроешь мне америк!
Хотя нет, Автозаводская, я готова видеть тебя всегда, в любое время дня и ночи. Там всё пропитано теплом и любовью моего раннего счастливого материнства до сих пор. Но да, бываю я там всё реже... и реже... и реже. Хы.
Побреду работать. Что ещё остаётся.
Но зато я с утра успела отправить 2 посылки авито-доставкой. Книги уходят понемногу от меня... И пусть уж уходят. Гоню горечь от себя. И как раз сегодня в ленте попалось стихотворение Тамары Жирмунской.
Я продаю свою библиотеку,
Я в десять тридцать букиниста жду
Оценщикам модерна на потеху,
Утильщикам на зависть и вражду.
Неэстетично, если книг сверх меры:
Их явно не вмещают стеллажи,
Их не предполагают интерьеры,
Так равнодушно вписанные в жизнь.
Прощай, Дюма!
Мы всей семьей решили,
Что проживем без шпаги и плаща.
Прощай, Плутарх, Майн Рид
и даже Шиллер,
Тридцатитомник Диккенса, прощай.
Я оставляю только хлеб насущный,
Тех, чья на мне навечная печать.
Всех прочих буду с миной равнодушной
В читальный зал похаживать читать.
До половины пройдены ступени,
А может быть, осталась только треть.
Мне не до вас, «Собранья сочинений»,
Мне «Избранное» только бы успеть.
Но как расстаться с этими томами,
Где ум и совесть, красота и жар?
Ненужных нет, бездарных нет меж вами.
Вы точно люди.
Вы - живой товар.
Шкафы томов! Я под дождями мокла,
Чтобы подписку разрешили мне.
Прощайте вы, светящиеся окна
В пустой, в глухой, во внутренней стене.
Я раньше не знала стихов Жирмунской. Немного они мне напоминают Нонну Слепакову.
Вот ещё понравилось. Полоснуло по сердцу.
Молчи, район моей любви -
Четырнадцать кварталов счастья!
Меня за локоть не лови -
Я не хочу с тобой встречаться
Ни утром, ни в разгаре дня
(А вечера теперь короче!)
Ты не разыгрывай меня
И не разгуливай до ночи.
Не засекай, район любви,
Меня на каждом перекрестке,
В пролеты лестниц не зови,
Не пачкай в краске и известке,
Не отводи оконных глаз
И не топи в тени скамеек...
Ты это делал тыщи раз -
Ты не откроешь мне америк!
Хотя нет, Автозаводская, я готова видеть тебя всегда, в любое время дня и ночи. Там всё пропитано теплом и любовью моего раннего счастливого материнства до сих пор. Но да, бываю я там всё реже... и реже... и реже. Хы.
Побреду работать. Что ещё остаётся.