Кайф
...За стеной уже пищит труба и звенит неловкая гитара - постаревшие рокеры решили не ударить в лицо в грязь и после двух лет срочно пытаются вспомнить слова песен. Скоро придет народ и будет пить пиво и ждать, когда рокеры заведут...
За стеной настраиваются рокеры а на кухне стеснительно режет овощи хозяин, в большущей кастрюле пыхтит бульон, хозяин хочет сделать борщ или красное месиво для "ночной еды". Когда народ проголодается часов так в 2 ночи, хозяин будет зазывать на кухоньку и выдавать по пластмассовому стаканчику горячего супчика.
Но это потом. А сейчас хозяин умело орудует ножом и развлекает нас, пришедших за два часа до начала и усевшихся на кухоньке с холодным шампанским.
"За надвигающуюся парти!", - чокаемся мы и размахиваем шоколадкой.
К нам присоединяются рокеры из-за стены. Время бежит, говорят они. Так как вы называетесь, спрашиваем мы. И они говорят чудесные слова. Нет, никогда не слышали. Но мы это... редко норвежский рок слушаем, признаемся мы. А они постарели, и кое-кто седой. Но сейчас придет народ и они зажгут по-прямой.
За стеной настраиваются гитара, труба и что-то еще, шампанское уже выпито, и Аффи, отвлекаясь от овощей, открывает бутылку 25-летнего портвейна и режет белый сыр ножом, которым резал только что чеснок. Если пить этот портвейн перед булькающей кастрюлей чего-то и зная, что сейчас, через полтора часа, через час, через полчаса, будут открываться двери и холодные шумные веселые с пивом и вином придут гости... А пока можно засунуть нос в бокал и говорить, что старый портвейн пахнет как, ну не знаю как, но хорошо, ой да.
Если пить старый-старый портвейн под настрой старых рокеров и с открытым окном в холодный вечер, то это кайф, да.
За стеной настраиваются рокеры а на кухне стеснительно режет овощи хозяин, в большущей кастрюле пыхтит бульон, хозяин хочет сделать борщ или красное месиво для "ночной еды". Когда народ проголодается часов так в 2 ночи, хозяин будет зазывать на кухоньку и выдавать по пластмассовому стаканчику горячего супчика.
Но это потом. А сейчас хозяин умело орудует ножом и развлекает нас, пришедших за два часа до начала и усевшихся на кухоньке с холодным шампанским.
"За надвигающуюся парти!", - чокаемся мы и размахиваем шоколадкой.
К нам присоединяются рокеры из-за стены. Время бежит, говорят они. Так как вы называетесь, спрашиваем мы. И они говорят чудесные слова. Нет, никогда не слышали. Но мы это... редко норвежский рок слушаем, признаемся мы. А они постарели, и кое-кто седой. Но сейчас придет народ и они зажгут по-прямой.
За стеной настраиваются гитара, труба и что-то еще, шампанское уже выпито, и Аффи, отвлекаясь от овощей, открывает бутылку 25-летнего портвейна и режет белый сыр ножом, которым резал только что чеснок. Если пить этот портвейн перед булькающей кастрюлей чего-то и зная, что сейчас, через полтора часа, через час, через полчаса, будут открываться двери и холодные шумные веселые с пивом и вином придут гости... А пока можно засунуть нос в бокал и говорить, что старый портвейн пахнет как, ну не знаю как, но хорошо, ой да.
Если пить старый-старый портвейн под настрой старых рокеров и с открытым окном в холодный вечер, то это кайф, да.