Прощание.
Я никогда не думал, что начну писать эмоционально.
Я вообще не думал, что начну писать. Я просто увидел сорняки, которые проросли через мою жизнь. Они неискоренимы - мы пытаемся сделать их каркасом своей судьбы, чтобы тот стал прочнее, потому что ухаживать за красивыми, но слабыми, растениями у нас нет времени.
Но мы забываем, что это лишь сорняки.
Это мусор твоей жизни, что разбрасывает ветер - прекрасный и холодящий ветер, напоминающий о школьных днях и первой любви. Это пыль, которой покрыты твои мечты, о каких ты размышлял, будучи подростком. Это толстая кожа, которой ты обзавёлся за свою жизнь. Она делает тебя менее ранимым и чувствительным.
Она же делает из тебя монстра.
Это страшно - понимать, что мы живём не ради той мечты, что поддерживала нас в юности, а ради незримых норм существования, что выдуманы не нами, а миллионами людей до нас. И им тоже было страшно думать о юности - и поэтому они придумали «расставание с ней». Хотя, на самом деле, они просто слабаки.
В нас нет сил держать линию до конца.
«Это всего лишь новый этап» - говорим мы себе.
Но это уже другая гонка.
С другими правилами.
И совсем другим призом.