753.
Я нашла практически точный рецепт бабушкиного кулеша!!!!
Ура - выходные будут на это)
"Берем полкило грудинки на костях (можно заменить на тушенку). - Срезаем мясо, а кости варим минут 15 минут в кипящей воду ( 1,5 - 2 литра).
Добавляем 250 -300 грамм пшена и варим до готовности.
3-4 очищенные картошки, нарезаем крупными кубиками и отправляем туда же.
Срезанное с костей мясо обжариваем с луком (2-3 луковицы) на сковороде и добавляем в кастрюлю. Варим блюдо до готовности, минут 10.
Получается вкусное и сытное блюдо (то ли жидкая каша, то ли густой суп)."
Вот только не уверена насчёт картошки(была ли в бабушкином варианте?), и я б ещё морковь запихнула. И время варки бульона увеличила б ещё минут на 10... И воды - меньше, что б скорее каша. А так вот - очень похоже на то, что надо.
Лет в 9 последний раз такое ела.
Жрать хочу))
--------------------------------------------------------
Анна Ахматова
Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая - как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола -
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный…
Но это продолжается недолго…
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают…
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.
Мы не туда попали… Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Все к лучшему…
1945
Ура - выходные будут на это)
"Берем полкило грудинки на костях (можно заменить на тушенку). - Срезаем мясо, а кости варим минут 15 минут в кипящей воду ( 1,5 - 2 литра).
Добавляем 250 -300 грамм пшена и варим до готовности.
3-4 очищенные картошки, нарезаем крупными кубиками и отправляем туда же.
Срезанное с костей мясо обжариваем с луком (2-3 луковицы) на сковороде и добавляем в кастрюлю. Варим блюдо до готовности, минут 10.
Получается вкусное и сытное блюдо (то ли жидкая каша, то ли густой суп)."
Вот только не уверена насчёт картошки(была ли в бабушкином варианте?), и я б ещё морковь запихнула. И время варки бульона увеличила б ещё минут на 10... И воды - меньше, что б скорее каша. А так вот - очень похоже на то, что надо.
Лет в 9 последний раз такое ела.
Жрать хочу))
--------------------------------------------------------
Анна Ахматова
Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая - как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола -
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный…
Но это продолжается недолго…
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают…
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.
Мы не туда попали… Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Все к лучшему…
1945