Несколько лепестков из жизни лета
Мысельки с претензией на творчество извлекать из себя доводится постоянно. В первую очередь, уроки-учебники - куды ж без них; они немало энергии усмоктывают. Поставишь себе чашку кофе, кусок коврижки вприкуску (чтобы, дескать, мысль лучше циркулировала) - и валяй, твори; а то бывает, конечно, что мысль не прет совсем - топчешься, топчешься вокруг да около, сколько уже кофею выпито и коврижки угрызено, ан просветление не пришло. Тогда надо угомониться, отпустить себя погулять, почитать книжечку-статеечку - а потом будет свеженькое утро, которое вечера мудренее; тогда что-нибудь, вероятно, и придумается. Или не придумается.
Из дневника хорошего дяди Геннадия Алексеева:
Иногда очень трудно настроиться на творческий лад. Часами маешься. Слоняешься по комнате, хватаешься за книги, перечитываешь давно написанное, и вдруг какая-то строчка, какое-то слово чиркнет, как спичка, и загорается зеленый пламень вдохновенья - у меня он всегда зеленый.
Времени, спущенного на маету, жалко - но с КПД пока пычаль.
А еще иногда важно говорить очень простые слова, чуточку наивные и беззащитные. Рисовать ими тихие картинки лета - всем хорошо знакомого лета, которое каждый год возвращается - но никогда не повторяется.
Чтобы озвучить что-то хрупкое и важное - надо найти в себе мирную тишину, а иначе никак.. А то, бывает, мыселек этих и слов в тебе уже что комаров в Сибири, толкутся тесненько - да выхода никак не найдут.. Не получится - с наскоку, и уж совсем нельзя - со злой, яростной энергией, когда ты наперекор всему пытаешься заставить себя что-то утворить. Ох, сколько ее было - злой. С такой энергией разве что громить что-нибудь - уборку делать, кастрюльки драить, ковры выбивать; пыль столбом стоять будет. Плавать километрами, пока не остынешь и не успокоишься. А писать лирику про цветочки и дорожки - ну никак, хоть ты цистерну кофею выпей и воз пряников сожри.
А потом вдруг залюбуешься цветком - и затихнешь.. Попадешь под ливень, промокнешь до нитки - и засчастливишься.. Или расплачешься на Херувимской песни. И вновь понимаешь, какая же ты задаренная.. Как глупа и безобразна мелкая твоя, нелепая злость - ни о чем. Молчишь - и благодаришь.. Или вдруг - польются слова, ну вот, подставляй страничку, кулечек, лови, пока не иссякли.. Оставить зарубку, зацепку - что было, что есть это счастье. Ты ж хотела - так давай, лови утекающие сквозь пальцы слова, которые будто толком ни о чем - и обо всем. Потому что эти цветы, небо в пушистых барашках, божья коровка у тебя на пальце - может, самое драгоценное и есть.
Из дневника хорошего дяди Геннадия Алексеева:
Иногда очень трудно настроиться на творческий лад. Часами маешься. Слоняешься по комнате, хватаешься за книги, перечитываешь давно написанное, и вдруг какая-то строчка, какое-то слово чиркнет, как спичка, и загорается зеленый пламень вдохновенья - у меня он всегда зеленый.
Времени, спущенного на маету, жалко - но с КПД пока пычаль.
А еще иногда важно говорить очень простые слова, чуточку наивные и беззащитные. Рисовать ими тихие картинки лета - всем хорошо знакомого лета, которое каждый год возвращается - но никогда не повторяется.
Чтобы озвучить что-то хрупкое и важное - надо найти в себе мирную тишину, а иначе никак.. А то, бывает, мыселек этих и слов в тебе уже что комаров в Сибири, толкутся тесненько - да выхода никак не найдут.. Не получится - с наскоку, и уж совсем нельзя - со злой, яростной энергией, когда ты наперекор всему пытаешься заставить себя что-то утворить. Ох, сколько ее было - злой. С такой энергией разве что громить что-нибудь - уборку делать, кастрюльки драить, ковры выбивать; пыль столбом стоять будет. Плавать километрами, пока не остынешь и не успокоишься. А писать лирику про цветочки и дорожки - ну никак, хоть ты цистерну кофею выпей и воз пряников сожри.
А потом вдруг залюбуешься цветком - и затихнешь.. Попадешь под ливень, промокнешь до нитки - и засчастливишься.. Или расплачешься на Херувимской песни. И вновь понимаешь, какая же ты задаренная.. Как глупа и безобразна мелкая твоя, нелепая злость - ни о чем. Молчишь - и благодаришь.. Или вдруг - польются слова, ну вот, подставляй страничку, кулечек, лови, пока не иссякли.. Оставить зарубку, зацепку - что было, что есть это счастье. Ты ж хотела - так давай, лови утекающие сквозь пальцы слова, которые будто толком ни о чем - и обо всем. Потому что эти цветы, небо в пушистых барашках, божья коровка у тебя на пальце - может, самое драгоценное и есть.