Поворот дороги
Возвращаюсь я из гостей в позднюю пору. Конечно, надо было такси вызвать. Но мне захотелось воздухом подышать и денег сэкономить. Остановка, вроде, недалеко. Глазами её вижу, ногами к ней иду. Но минут через пять понимаю, что воздухом я уже надышалась. Общее определение этой погоды - промозглость. И вдруг мне навстречу маршрутка. А, как гласит древнеримская пословица, все дороги ведут в Рим, а все маршрутки едут к какому-нибудь метро. Я встрепенулась, воспрянула, голосую, руками машу. Вот оно я, ехать хочу. Чуть ли не свою палку-опиралку им в колёса сую. Нет, не остановились, мимо проехали. Поворачиваюсь, чтобы послать им вослед лучи зла. А на корме маршрутки написано «инкассатор». Ну нельзя же так мимикрировать! Покрасились бы во что-нибудь весёленькое.
По этому поводу, хоть и сильно раньше английский художник Джон Эткинсон Гримшоу картину написал «Поворот дороги». Как маршрутка мимо меня проезжает.
А вот мой сонет, терцинами писанный.
Поворот дороги
Тревожностью с оттенком золотистым,
Написана ночная тишина.
Усыпана дорога аметистом.
Взошла неторопливая луна,
Чтоб осветить дождливое ненастье.
Лежит на голых ветках вышина.
Неколебимо ночи полновластье.
Как будто и не мыслится рассвет.
Едва ползёт, покачивая снастью,
За поворот пути кабриолет,
А поздний путник в сюртуке дешёвом
Ему глядит досадливо вослед.
Ноктюрн беззвучный в сумеречном шоу,
Написанный художником Гримшоу.