Пиявка - глава 7
Предыдущая глава здесь: http://rabastanka.livejournal.com/445293.html#cutid1
7.
- Не, у этой ходули кривые, проматывай. А вон та, в розовом, ничего так, да? Ну-ка, малышка, покажи, что ты умеешь!
Втроем они - Рамси, Рик и Деймон, который принес диски - сидели перед теликом в мамашиной спальне. Прямо перед кроватью поставили низкий столик, нагрузив его пивом и чипсами; на экране зажигала девка в бикини, какое Рик называл «держится на честном слове». При этом, приседая и изгибаясь, она как бы задевала горлышки бутылок, и почему-то это жутко заводило.
- Фью-у-у, на честном слове! - присвистнул охранник: верх бикини полетел в камеру. - Ниче так буфера, я видал и получше. Прокрути еще вперед. Ага, стоп.
Деймон послушно нажал кнопку на пульте. Он вообще быстро понял, кто здесь главный - после Рамси, конечно, - и беспрекословно выполнял все указания Рика. Рамси хрипло хихикнул: к концу их посиделок Деймон рисковал превратиться в эдакого мальчика на побегушках, «подай-принеси-убери». Он притащил диски, чтобы, как обычно, похвастаться перед Рамси, а вместо этого напоролся на критику настоящего знатока. Рик, похоже, пересмотрел в своей жизни не один вагон порно, и память у него была отличная.
- Это вы слизали с «Жарких кисок-5», - строго заметил он, стоило только Деймону включить первый ролик. - Плагиат - скверная штука, парень, в искусстве такого не прощают. Кого ты думал обдурить? Ладно, не ной, гони дальше. Стоп, а это что за хрень? Сколько, говоришь, вы уже снимаете? Два года? Блин, вы два года глушите телок этой попсой? Запомни, чувак, - тут Рик покровительственно хлопнул его по шее, - их стоны слаще любой музыки. Нет, и фоном не надо. Это не школьный утренник, пусть учатся работать горлом... голосом, я хотел сказать.
Рамси так и покатился со смеху. Пьяное веселье и возбуждение накатывало на него пульсирующим теплом, как будто внутри ритмично били в волшебный барабан. Ему давно не было так хорошо; даже пойло из кафе казалось вполне сносным на вкус. Между тем события в видеоролике приближались к кульминации: Рик оставил свои комментарии и молча смотрел в телик, а Деймон смотрел на Рика, расплываясь в торжествующей улыбке. Шлюшка вправду была ничего, еще и выступала в любимой позе Рамси - не то чтобы ему удалось воплотить такой сценарий в жизни, девки никогда не соглашались - но мечтать, как говорится, не вредно. Рамси поерзал на кровати и, морщась, глотнул из своей бутылки. Все-таки в некоторые... моменты лучше побыть одному.
- Что, проняло? - послышался рядом шепот Рика; в нос ударил запах пива и одеколона. - Да не смущайся, тут все свои.
Рамси вздрогнул, отодвинулся к самому изголовью. Охранник сидел посередине, широко расставив ноги, так что им с Деймоном досталось не слишком много места. Сейчас же Рик и вовсе наклонился вправо, буравя Рамси практически трезвым взглядом. То ли он мало выпил, то ли градус был слабоват; голубовато-серые глаза неотрывно смотрели на Рамси, словно изучая и оценивая что-то глубоко внутри него. Шлюха на экране взвыла, как полицейская сирена: Деймон хлопнул в ладоши, Рик моргнул и потянулся за бутылкой.
- Мужика тоже должно быть слышно, - скучающе заметил он, - а то подумают, он у вас немой.
Надувшись, Деймон вытащил из плейера свое творчество и спрятал в коробку.
- Ладно, пацаны, я пойду... - Никто его не удерживал. Рамси встал, поправил штаны и потащился открывать. Раньше он не слишком привечал Деймона из-за мамаши, зато теперь в гости можно было звать кого угодно. Вчера заходил Алин: поначалу он чурался Рика, но потом расслабился - только весь вечер дышал через рот, украдкой демонстрируя Рамси, как его выворачивает наизнанку. Охраннику было по кумполу, с кем водится Рамси, он ни на кого не смотрел свысока, но и сам не набивался в друзья. Удивительно, как такие обычные вещи помогали чувствовать себя свободным.
- Бывай, здорово. - Рамси открыл дверь, выпустил приятеля в сырой полумрак двора. Деймон топтался возле контейнера, нерешительно озираясь. - Ну, чего еще?
- Ты Перца видел? - просипел Деймон; Рамси недоверчиво прищурился и помотал головой. - Тогда ясно. Мне Алин сказал на днях, типа он засек Перца в супермаркете, но говорить с ним не стал. Типа он хреново выглядит, оборванный, грязный. Что-то с ним реально не так.
- Подсел? - одними губами спросил Рамси.
- Фиг его поймешь. Кто торгует, тот не принимает, - заметил Деймон. - Значит, или с тем завязал, или с этим... развязал. Без понятия, короче. В общем, если ты его увидишь, скажи - вдруг ему понадобится чего. Ну, сам знаешь.
«Не знаю и знать не желаю!» - хотел было ответить Рамси, но вместо этого просто захлопнул дверь. Если Алину не приглючилось и Дик действительно вернулся, это уже само по себе плохо. Перец вечно вляпывался в дерьмо, просто раньше, до истории с порошком, Рамси не придавал этому большого значения. Теперь же он вспомнил и стычку с бандой латиносов, и как они драпали от копов, и разборки с Джори, когда Дик оставил у сестры какую-то ерунду, а чуть запахло жареным, бросился прятаться за спины друзей. Тогда, пару лет назад, это казалось крутым приключением, но сейчас все встало на свои места. Протяни Перцу палец, и он оттяпает всю руку, а потом утянет на самое дно.
- Ушел наконец-то? - Рик спустился в тамбур, вытащил из угла раскладушку. - Он что-нибудь просил у тебя?
- Нет, - соврал Рамси. Наверху щелкнул замок: старуха опять пыталась подслушивать. Рамси знал, Барби звонила его матери с докладами каждый вечер... ну, или каждый второй. Интересно, сколько она успела насочинять? Наверное, ничего особенного, раз мамаша еще не примчалась обратно на всех парах.
- Не будь дураком, - протянул Рик. - Такие дружки вечно что-нибудь просят. Ничего не дают взамен, только клянчат: бабло, помощь, похвалу. Слабаки, чего уж говорить. Я к себе, спокойной ночи.
Следующий день начался как все остальные. Зевая, Рамси вырубил будильник, умылся, оделся и поплелся на кухню; Рик, бодрый и свежий, как майская роза, уже заканчивал отжиматься.
- Привет! - Он вытер лицо полотенцем и накинул спортивную куртку. - Хочу пробежаться - пара-тройка кварталов, туда-сюда полчасика. Хочешь со мной?
Рамси запустил руку за шиворот, потер шею.
- Надо поставить тесто, потом приедет Хозер...
- Приедет, и что? Постоит пять минут, - хмыкнул Рик. - Твоя мать сказала, ваш заказ он привозит последним; любит тут потыняться да побазарить. Ну, значит, может и подождать. Ты не переодевайся, кроссовки только надень. Давай, я пока возьму нам по минералке из кладовки.
Однако надолго Рамси не хватило. Рик убежал далеко вперед, почти до перекрестка возле северных офисов, а Рамси остался обнимать фонарный столб. Легкие саднило при каждом вдохе, под ребрами будто драли наждаком. Сглотнув слюну, он попытался продолжить, но тут скрутило правую ногу, и Рамси позорно захромал, сжав зубы от злости и боли.
- Поднажми, барышня! - Рик вырулил из-за угла с бутылкой воды в одной руке и газетой в другой. - Эй, что с тобой - судорога? Стой спокойно, я разомну. Обопрись на меня, вот так. - Он присел перед Рамси на корточки, обхватил пальцами заднюю мышцу бедра: - Здесь? Сейчас.
Краснея от стыда, Рамси вцепился охраннику в куртку, стараясь удержаться на одной ноге. Ну и видок у них, должно быть... к счастью, на улице было немного народу: кто-то выгуливал собаку, кто-то подошел к лотку с хот-догами. Сосредоточенно пыхтя, Рик растирал какой-то доселе неизвестный Рамси мускул, и все это происходило слишком близко от известно чего, только Рику, как обычно, было наплевать. Правда, сразу стало легче; Рамси потянулся, прижав колено к животу, глотнул минералки. Рик и не думал смеяться.
- Ничего, в следующий раз получится, - подбодрил он. Рамси криво улыбнулся: он не был уверен, наступит ли этот «следующий раз». Конечно, надо держать себя в форме, только вот оно совсем не вязалось с его профессиональной деятельностью. Печь и продавать булки, не пробуя их на вкус, не удавалось никому. Стоило бы нанять в кафе пробовальщика, какую-нибудь анорексичку в завязке, готовую работать за хавчик. А если она вдобавок будет убираться и мыть посуду - шик, блеск, красота.
- Блин, Сноу, где тебя черти носят?!
Рамси вынырнул из своих мечтаний. Во дворе, возле фургона и выгруженной стопки ящиков, стоял Маленький Джон Амбер; Рамси еще никогда не видел его таким разъяренным.
- Я тут уже двадцать минут торчу, где ты тыняешься? А это кто такой? - Маленький Джон воинственно выпятил подбородок. - Думаете, вы долбаные вип-персоны? Я опаздываю, пилить еще через весь город!
- Извини, - проворчал Рамси. Благо, Рик решил не встревать: вместе они занесли напитки в тамбур, Джон, раздувая ноздри, бросил сверху накладную.
- На, подписывай. Чтоб больше такого не было, понял? Мне еще от старика влетит, что задержался. Чего вылупился - это он вечно сопли жует, а я должен как штык! Все, пока. - Амбер буквально вылетел за дверь; хлопнула дверца фургона, зарычал двигатель. Рамси убрал упор и поволок ящик на кухню.
- Я помню этого парня, - растягивая слова, произнес Рик. - Он ведь помогал с ремонтом кафе, так? Вас здорово разнесли. Он тогда на меня наехал - то есть, пытался, а сейчас не узнал.
- Джон Амбер, он внук Хозера - чувака, который возит нам товар, - объяснил Рамси. Рик вытаскивал лимонад из упаковки.
- Я так и понял. Тебя не бесит, что он называет тебя Сноу?
Рамси застыл в дверях, сминая в руках упаковку.
- Ну, это же моя фамилия. Что такого? - как можно спокойнее ответил он. Рик почесал кончик носа.
- Это фамилия твоей матери. Разве приятно всем показывать, что ты - как бы помягче сказать - незаконнорожденный?
- Да какая разница? - дернулся Рамси. - Что ты, блин, ерунду несешь, тут таких полгорода без отцов, кого оно волнует?! - Он повысил голос, будто заглушая внутреннюю боль... или не боль, просто дискомфорт и непривычные по своей остроте мысли.
- У тебя есть отец, - тихо, но твердо возразил Рик. - Ты знаешь, кто он, где работает. Ты пытался как-то с ним связаться?
Это было уже чересчур. Рамси уставился на сторожа, но за маской безразличия ничего нельзя было угадать. Зачем он говорит такое, чего добивается? Он ведь прекрасно знает, что Рамси был в офисе, но не смог... даже близко подступиться к мистеру Болтону, чтоб его. Иначе нахрена он приперся наниматься в «Мельницу»? Или... или он давно следил за кафе, за Рамси, за его мамашей, дожидаясь удобного момента - но для чего? В любом случае, деньги на ремонт передал отец, а значит, он в курсе всех их дел. Тогда какого дьявола Рик морочит ему голову?
- Ни с кем я не связывался, - процедил Рамси, не сводя глаз с охранника. - Я сам по себе, усек? Не лезь, куда не просят.
- Но разве ты не хочешь...
- Отвали, понял?! - В два шага он пересек кухню и припер Рика к стене, собрав в кулак пропахшую потом футболку. - Не суй рыло в мои дела, или топай, откуда пришел, целуй зад папочке! Без вас проживу!
- Ладно, ладно, прости. - Рик поднял руки, не пытаясь высвободиться. - Больше не буду поднимать эту тему, извини.
- То-то же, - прошипел Рамси. Адреналин схлынул, напряжение сменилось дрожью во всем теле. Он выпустил футболку, вытер потную ладонь о штаны, поднял упаковку, которую собирался выбросить. - Расставь напитки, потом поможешь с выпечкой. Оно, знаешь, по волшебству не сготовится.
Рик действительно помог, тут претензий быть не могло. После открытия охранник, как обычно, ушел наверх отдохнуть; сначала он ставил раскладушку в спальне миссис Сноу, но Рамси уговорил его не париться и просто застилать мамашину постель своим бельем. Спал Рик немного, всего несколько часов, при этом умудрялся быть бодрым на работе. Наверное, тут тоже был какой-то «армейский секрет», но зачем спрашивать? Довольно было того, что после полудня Рик спускался и заступал на вахту в кафе, и Рамси был волен делать что хочет.
Однако сегодня время тянулось как резиновое. Грызя ногти, Рамси тынялся туда-сюда за прилавком и тщетно старался прочистить мозги. Рик словно накапал туда яда или кислоты, которая разъедала, долбила в одну и ту же точку. И правда, почему он такой трус? Нет, Рик не назвал его трусом, иначе схлопотал бы по полной, только значения это не имеет - он, Рамси, действительно боится... поэтому и не пошел за отцом в лифт, поэтому и может только задавать дурацкие вопросы охраннику, обманываясь тем, что якобы «собирает информацию». На кой черт сдалась информация, которой он никогда не воспользуется? Это вроде как сходить с ума по солисту известной рок-группы, собирать плакаты, газетные вырезки и сплетни из интернета, но не попытаться даже написать ему дебильное фанатское письмо. «Здравствуйте, дорогой мистер Болтон! Я Рамси Сноу, мне почти семнадцать, я не учусь, но работаю в кафе своей матери в этом самом городе. Я много слышал о Вас и решил рассказать Вам, что чувствую, когда Вы выходите на сцену...» Блин, что за хрень!
К половине двенадцатого Рамси совсем извелся. Похоже, это проступило на лице, потому что старуха-собачница, забирая извечные булочки с абрикосовым джемом, странно на него посмотрела. Рамси мысленно пожелал ей подавиться; дождавшись, пока бабка отвяжет шавку и свалит из поля зрения, он щелкнул ключом в двери и перевернул табличку.
- Что такое? - Рик сел в кровати, хотя Рамси еще не позвал его. - Что-то случилось?
- Схожу проветрюсь. Я закрыл на обеденный перерыв - разберись, когда спустишься.
- Когда вернешься? - крикнул сторож ему вслед. Рамси не ответил; заскочив к себе в комнату, он быстро переоделся, сунул в карман новую пачку сигарет и, на ходу стягивая волосы резинкой, вышел во двор.
На самом деле он не знал, куда податься. Можно заглянуть к Алину и разведать про Желтого Перца, но это было рискованно: Алин конкретно дал понять, что не желает вспоминать детали того вечера, да и по Дику он вряд ли скучал. Рамси лениво шагал к перекрестку двух больших улиц; слева остался спуск в метро, а дальше впереди виднелся ресторан Мартеллов, подсвеченный в пасмурный день рядом лампочек. Было в нем что-то манящее, таинственное, и Рамси, сам не зная, почему, побрел на юг.
Ресторан Мартеллов, как и все подобные заведения в городе, открывался к обеду и работал до позднего вечера. Поэтому Рамси был очень удивлен, когда стеклянная дверь открылась и под навесом появились двое мужчин - не охранники и не официанты, а явно клиенты... или хозяин и клиент? Один из мужчин - постарше, судя по лысине - стоял спиной и звонил по сотовому, второй достал сигареты и предложил звонившему, тот помахал рукой в знак отказа. Спустя минуту ко входу подкатил черный седан с затемненными стеклами; марку не разобрать, но автомобиль, конечно, был из шикарных. Звонивший пожал руку парню с сигаретами и так быстро скользнул на заднее сидение, что Рамси не успел разглядеть его лицо. Зато номер машины он заметил: не козырный, вроде «Силач Би» или «Лютоволк», никаких магических чисел или другой чуши. Обыкновенный номер, буквы «CST» указывали на округ Мэдисон. Странно, слишком крутая тачка для такой деревни...
Дальше все произошло так быстро, что Рамси и глазом моргнуть не успел. Седан только скрылся за деревьями справа, когда с противоположной стороны на площадь вылетел огненно-красный «Феррари». Парень у входа подпрыгнул и выронил сигарету; машина вжикнула колесами, и Гадюка Мартелл выскочил на тротуар, как герой фильма с погонями и перестрелками.
- Где он?! Он тут был? Отвечай! - тряся парня за шиворот, орал Гадюка. Вот уж кому положить с прибором, что подумают другие!
- Дядя Оберин...
- Глазам не верю, и тебя в это впутали! Со мной номер не прошел, значит... Доран, - взревел он, запрокинув голову к окнам второго этажа, - будь мужиком и выйди, мать твою! Как ты мог, Доран?!
- Дядя, умоляю, ты ошибаешься! Давай обсудим все внутри... - На помощь мальцу уже явились Арео с помощником, другой секьюрити отогнал «Феррари». Втроем им как-то удалось утихомирить Гадюку; с губ у него летела пена, и даже из холла доносились обвинения и самая жуткая брань, какую Рамси слышал на своем веку. Наверху шевельнулась занавеска, мелькнуло и тут же пропало бледное лицо девушки - той самой, которую показывали в новостях в сюжете о процессе Клигана. Рамси подождал еще минутку, делая вид, будто ищет в карманах зажигалку, и не спеша направился в ту сторону, откуда приехал Оберин Мартелл.
Что-то в этой истории было не так: Рамси почуял неладное еще тогда, в день вынесения приговора, а сейчас чувствовал прямо-таки уверенность - необоснованную и неколебимую. Между Мартеллами и Клиганом был замешан кто-то еще; то есть, Клиган сыграл свою роль, но между теми, кто его нанял, и родственниками жертвы стопудово затесался третий, и Рамси был готов на многое, чтобы узнать имя и причину. Отчего-то это казалось ему крайне важным, способным повлиять и на его судьбу, и на жизнь отца. Ведь если мистер Болтон честно выполнил свою работу, а кто-то пытается его подставить, дело может обернуться очень скверно. Внезапно Рамси понял: нужно рассказать обо всем отцу, предупредить его любой ценой. Тогда он убедится, что Рамси вовсе не дурак - только так и надо действовать! Он не станет ничего просить у мистера Болтона, изображать жертву обстоятельств: напротив, окажет отцу большую услугу! Впервые Рамси пожалел, что у него нет с собой хотя бы клочка бумаги и карандаша - номер машины он запомнил, но боялся, что от волнения все напутает и забудет. Доказательства должны быть точны, иначе юрист не примет их всерьез. Шепча заветную комбинацию, он заскочил в магазин канцтоваров, купил грошовую ручку и пачку желтых липких листиков, которую вскрыл тут же, за прилавком. Теперь все было в порядке, хоть делай запрос в базу данных; жаль, что Деймон и другие не умели их взламывать. Может, попросить Рика? Наверное, он не откажется, когда узнает, зачем Рамси эти сведения...
На душе сразу стало радостнее; подмигнув симпатичной продавщице - та вздрогнула и обратила все свое внимание на следующего покупателя - Рамси вышел из магазина и, перейдя дорогу, оказался неподалеку от интернет-кафе, где в свое время нашел информацию об отце и познакомился с Мирой Рид. С тех пор, как он заглянул в студию под вывеской-розой, Рамси нечасто вспоминал Миру; да и с какой стати, они же не встречаются, ничего такого. И потом, Кислый Алин и Деймон ржали бы как кони, если б он с ней затусил, а ведь еще есть перекошенный братец и калека-Старк - ну и компания! Рик бы тоже посмеялся над ним; от такой мысли Рамси скрипнул зубами. Пожалуй, Алина с Кислым он бы заткнул, но Рик - конкретный чувак. Если он решит, что Рамси кретин, то не станет помогать, а без его помощи дело особо не продвинется.
На всякий случай Рамси заглянул в интернет-кафе и, отогнав от компа малолетку, забил в поисковик номер черного седана, но не получил никаких толковых результатов. Ладно, значит, придется использовать другие каналы, или пускай отец сам парится: достаточно показать, что Рамси рубит фишку, а там хоть трава не расти. С принятым решением пришло и спокойствие, и он открыл форум «Patch Your Face» - над тредами висело объявление о ближайшем концерте. Можно попросить у Рика денег на билет или сходить на пару, если, конечно, охранник любит такую музыку. Мира уж точно не любит, нет смысла спрашивать...
- Сноу! Эй, Сноу...
Рамси резко обернулся; нет, просто почудилось, никто его не звал. Нихрена себе глюки - он был готов поклясться, что слышал голос Дика: осипший, испуганный, как в ту ночь, когда Алин под дождем привел его во двор «Мельницы». На всякий случай Рамси встал и внимательно оглядел зал - никого и ничего подозрительного. Хозяин кафе слушал по радио новости, и Рамси тоже навострил уши.
- ... подал апелляцию на приговор Грегору Клигану, вынесенный менее месяца назад. Окружной прокурор Джон Аррен мотивирует свое решение, цитирую, «некомпетентностью либо пристрастностью комиссии, проводившей психиатрическую экспертизу, в которой участие специалистов со стороны обвинения было максимально ограничено», конец цитаты. Как считает Джон Аррен, защита надавила на присяжных и самого судью Пицеля, тем самым препятствуя вынесению смертного приговора, за возвращение которого в систему, напомним, мистер Аррен выступал последние двадцать лет. Такой точки зрения придерживается и глава департамента полиции Эддард Старк...
- Погоди, не выключай! - крикнул Рамси, но хозяину явно надоела «криминальная мутотень»; из приемника полился приторный асшайский соул. Он бросился обратно к компьютеру, открыл портал новостей, но там была опубликована лишь короткая заметка: почти слово в слово то, что передали по радио. Внезапно пересохло во рту, желтый листочек в кармане жег огнем. Отец защищал Клигана, Клигана хотят убрать. Значит, потом захотят убрать и отца. Никто не остановится на Клигане, они пойдут выше. Возможно, тот, кто садился в машину, был сам Джон Аррен? Заехал к родственникам жертв сообщить, что «все в ажуре», или как там говорится у мафиози? Даже Рамси понимал, что прокурор обязан говорить с пострадавшей стороной в присутствии адвоката, особенно если процесс еще не завершен - или завершен, но запущен по новой. Только с чего тогда взбесился Гадюка? Неужели испугался, что при повторном рассмотрении Клигана оправдают, и он вообще окажется на свободе? Или Мартеллы планировали собственную вендетту, а окружник расстроил все их планы?
- Стоп, стоп, спокойно, - перебил Рик, когда Рамси, захлебываясь словами, потащил его из-за прилавка в тамбур. - Кончай психовать - убили кого-то, что ли?
Выслушав сбивчивые «показания» о сцене перед рестораном, Рик нахмурился и упер в переносицу указательный палец.
- Вот дерьмо, - изрек он через пару минут; Рамси аж вспотел от напряжения. - Если все так, как ты думаешь, парень, не суйся туда. Нет, теперь меня послушай: мистер Болтон не первый раз замужем, он знает, что делать. Он знает, когда ответить, а когда лучше промолчать, смекаешь? Их на юрфаке учат чуваки поумнее нас с тобой. Хотя, если хочешь использовать это в качестве предлога - я имею в виду, для встречи, - пожалуй, сойдет.
Рот Рамси растянулся в кривой улыбке.
- Ничего ты не понимаешь...
- Ошибаешься, я все прекрасно понимаю. - Рик протянул руку и легонько стукнул Рамси по лбу. - Ты настоящий джентльмен, благородный рыцарь с самыми лучшими намерениями. Не ищешь выгоды, ни с кем не связываешься... - палец скользнул ниже, очерчивая висок, скулу в маленьких шрамах от прыщей. - Сам по себе.
Рамси сглотнул; охранник прислонился к сложенной возле стены раскладушке, и, казалось, спал наяву, одновременно следя за ним из-под прикрытых век - точь-в-точь крокодил из фильма о дикой природе. Было трудно пошевелиться; его качнуло вперед на затекших ногах, и Рик сразу убрал руку.
- Если ты вправду хочешь рассказать отцу эту историю, - совсем другим, деловым тоном продолжал сторож, - нужно все тщательно продумать. Я позвоню его секретарше, спрошу насчет графика. Если у мистера Болтона найдется свободное время, постараемся сделать так, чтобы он тебя принял.
- Т-то есть как... ну, официально? - выдавил Рамси.
- Ну, ты же не пойдешь обивать ему порог? - хмыкнул Рик. - Ты обладаешь ценной информацией и желаешь ею поделиться - даром или за вознаграждение, тебе выбирать. Для адвоката ты просто подарок свыше. Так что кончай разводить сопли с истериками и вспомни про чувство собственного достоинства. Оно тебе тоже полагается, Сноу.
Следующая глава здесь: http://rabastanka.livejournal.com/457472.html#cutid1
7.
- Не, у этой ходули кривые, проматывай. А вон та, в розовом, ничего так, да? Ну-ка, малышка, покажи, что ты умеешь!
Втроем они - Рамси, Рик и Деймон, который принес диски - сидели перед теликом в мамашиной спальне. Прямо перед кроватью поставили низкий столик, нагрузив его пивом и чипсами; на экране зажигала девка в бикини, какое Рик называл «держится на честном слове». При этом, приседая и изгибаясь, она как бы задевала горлышки бутылок, и почему-то это жутко заводило.
- Фью-у-у, на честном слове! - присвистнул охранник: верх бикини полетел в камеру. - Ниче так буфера, я видал и получше. Прокрути еще вперед. Ага, стоп.
Деймон послушно нажал кнопку на пульте. Он вообще быстро понял, кто здесь главный - после Рамси, конечно, - и беспрекословно выполнял все указания Рика. Рамси хрипло хихикнул: к концу их посиделок Деймон рисковал превратиться в эдакого мальчика на побегушках, «подай-принеси-убери». Он притащил диски, чтобы, как обычно, похвастаться перед Рамси, а вместо этого напоролся на критику настоящего знатока. Рик, похоже, пересмотрел в своей жизни не один вагон порно, и память у него была отличная.
- Это вы слизали с «Жарких кисок-5», - строго заметил он, стоило только Деймону включить первый ролик. - Плагиат - скверная штука, парень, в искусстве такого не прощают. Кого ты думал обдурить? Ладно, не ной, гони дальше. Стоп, а это что за хрень? Сколько, говоришь, вы уже снимаете? Два года? Блин, вы два года глушите телок этой попсой? Запомни, чувак, - тут Рик покровительственно хлопнул его по шее, - их стоны слаще любой музыки. Нет, и фоном не надо. Это не школьный утренник, пусть учатся работать горлом... голосом, я хотел сказать.
Рамси так и покатился со смеху. Пьяное веселье и возбуждение накатывало на него пульсирующим теплом, как будто внутри ритмично били в волшебный барабан. Ему давно не было так хорошо; даже пойло из кафе казалось вполне сносным на вкус. Между тем события в видеоролике приближались к кульминации: Рик оставил свои комментарии и молча смотрел в телик, а Деймон смотрел на Рика, расплываясь в торжествующей улыбке. Шлюшка вправду была ничего, еще и выступала в любимой позе Рамси - не то чтобы ему удалось воплотить такой сценарий в жизни, девки никогда не соглашались - но мечтать, как говорится, не вредно. Рамси поерзал на кровати и, морщась, глотнул из своей бутылки. Все-таки в некоторые... моменты лучше побыть одному.
- Что, проняло? - послышался рядом шепот Рика; в нос ударил запах пива и одеколона. - Да не смущайся, тут все свои.
Рамси вздрогнул, отодвинулся к самому изголовью. Охранник сидел посередине, широко расставив ноги, так что им с Деймоном досталось не слишком много места. Сейчас же Рик и вовсе наклонился вправо, буравя Рамси практически трезвым взглядом. То ли он мало выпил, то ли градус был слабоват; голубовато-серые глаза неотрывно смотрели на Рамси, словно изучая и оценивая что-то глубоко внутри него. Шлюха на экране взвыла, как полицейская сирена: Деймон хлопнул в ладоши, Рик моргнул и потянулся за бутылкой.
- Мужика тоже должно быть слышно, - скучающе заметил он, - а то подумают, он у вас немой.
Надувшись, Деймон вытащил из плейера свое творчество и спрятал в коробку.
- Ладно, пацаны, я пойду... - Никто его не удерживал. Рамси встал, поправил штаны и потащился открывать. Раньше он не слишком привечал Деймона из-за мамаши, зато теперь в гости можно было звать кого угодно. Вчера заходил Алин: поначалу он чурался Рика, но потом расслабился - только весь вечер дышал через рот, украдкой демонстрируя Рамси, как его выворачивает наизнанку. Охраннику было по кумполу, с кем водится Рамси, он ни на кого не смотрел свысока, но и сам не набивался в друзья. Удивительно, как такие обычные вещи помогали чувствовать себя свободным.
- Бывай, здорово. - Рамси открыл дверь, выпустил приятеля в сырой полумрак двора. Деймон топтался возле контейнера, нерешительно озираясь. - Ну, чего еще?
- Ты Перца видел? - просипел Деймон; Рамси недоверчиво прищурился и помотал головой. - Тогда ясно. Мне Алин сказал на днях, типа он засек Перца в супермаркете, но говорить с ним не стал. Типа он хреново выглядит, оборванный, грязный. Что-то с ним реально не так.
- Подсел? - одними губами спросил Рамси.
- Фиг его поймешь. Кто торгует, тот не принимает, - заметил Деймон. - Значит, или с тем завязал, или с этим... развязал. Без понятия, короче. В общем, если ты его увидишь, скажи - вдруг ему понадобится чего. Ну, сам знаешь.
«Не знаю и знать не желаю!» - хотел было ответить Рамси, но вместо этого просто захлопнул дверь. Если Алину не приглючилось и Дик действительно вернулся, это уже само по себе плохо. Перец вечно вляпывался в дерьмо, просто раньше, до истории с порошком, Рамси не придавал этому большого значения. Теперь же он вспомнил и стычку с бандой латиносов, и как они драпали от копов, и разборки с Джори, когда Дик оставил у сестры какую-то ерунду, а чуть запахло жареным, бросился прятаться за спины друзей. Тогда, пару лет назад, это казалось крутым приключением, но сейчас все встало на свои места. Протяни Перцу палец, и он оттяпает всю руку, а потом утянет на самое дно.
- Ушел наконец-то? - Рик спустился в тамбур, вытащил из угла раскладушку. - Он что-нибудь просил у тебя?
- Нет, - соврал Рамси. Наверху щелкнул замок: старуха опять пыталась подслушивать. Рамси знал, Барби звонила его матери с докладами каждый вечер... ну, или каждый второй. Интересно, сколько она успела насочинять? Наверное, ничего особенного, раз мамаша еще не примчалась обратно на всех парах.
- Не будь дураком, - протянул Рик. - Такие дружки вечно что-нибудь просят. Ничего не дают взамен, только клянчат: бабло, помощь, похвалу. Слабаки, чего уж говорить. Я к себе, спокойной ночи.
Следующий день начался как все остальные. Зевая, Рамси вырубил будильник, умылся, оделся и поплелся на кухню; Рик, бодрый и свежий, как майская роза, уже заканчивал отжиматься.
- Привет! - Он вытер лицо полотенцем и накинул спортивную куртку. - Хочу пробежаться - пара-тройка кварталов, туда-сюда полчасика. Хочешь со мной?
Рамси запустил руку за шиворот, потер шею.
- Надо поставить тесто, потом приедет Хозер...
- Приедет, и что? Постоит пять минут, - хмыкнул Рик. - Твоя мать сказала, ваш заказ он привозит последним; любит тут потыняться да побазарить. Ну, значит, может и подождать. Ты не переодевайся, кроссовки только надень. Давай, я пока возьму нам по минералке из кладовки.
Однако надолго Рамси не хватило. Рик убежал далеко вперед, почти до перекрестка возле северных офисов, а Рамси остался обнимать фонарный столб. Легкие саднило при каждом вдохе, под ребрами будто драли наждаком. Сглотнув слюну, он попытался продолжить, но тут скрутило правую ногу, и Рамси позорно захромал, сжав зубы от злости и боли.
- Поднажми, барышня! - Рик вырулил из-за угла с бутылкой воды в одной руке и газетой в другой. - Эй, что с тобой - судорога? Стой спокойно, я разомну. Обопрись на меня, вот так. - Он присел перед Рамси на корточки, обхватил пальцами заднюю мышцу бедра: - Здесь? Сейчас.
Краснея от стыда, Рамси вцепился охраннику в куртку, стараясь удержаться на одной ноге. Ну и видок у них, должно быть... к счастью, на улице было немного народу: кто-то выгуливал собаку, кто-то подошел к лотку с хот-догами. Сосредоточенно пыхтя, Рик растирал какой-то доселе неизвестный Рамси мускул, и все это происходило слишком близко от известно чего, только Рику, как обычно, было наплевать. Правда, сразу стало легче; Рамси потянулся, прижав колено к животу, глотнул минералки. Рик и не думал смеяться.
- Ничего, в следующий раз получится, - подбодрил он. Рамси криво улыбнулся: он не был уверен, наступит ли этот «следующий раз». Конечно, надо держать себя в форме, только вот оно совсем не вязалось с его профессиональной деятельностью. Печь и продавать булки, не пробуя их на вкус, не удавалось никому. Стоило бы нанять в кафе пробовальщика, какую-нибудь анорексичку в завязке, готовую работать за хавчик. А если она вдобавок будет убираться и мыть посуду - шик, блеск, красота.
- Блин, Сноу, где тебя черти носят?!
Рамси вынырнул из своих мечтаний. Во дворе, возле фургона и выгруженной стопки ящиков, стоял Маленький Джон Амбер; Рамси еще никогда не видел его таким разъяренным.
- Я тут уже двадцать минут торчу, где ты тыняешься? А это кто такой? - Маленький Джон воинственно выпятил подбородок. - Думаете, вы долбаные вип-персоны? Я опаздываю, пилить еще через весь город!
- Извини, - проворчал Рамси. Благо, Рик решил не встревать: вместе они занесли напитки в тамбур, Джон, раздувая ноздри, бросил сверху накладную.
- На, подписывай. Чтоб больше такого не было, понял? Мне еще от старика влетит, что задержался. Чего вылупился - это он вечно сопли жует, а я должен как штык! Все, пока. - Амбер буквально вылетел за дверь; хлопнула дверца фургона, зарычал двигатель. Рамси убрал упор и поволок ящик на кухню.
- Я помню этого парня, - растягивая слова, произнес Рик. - Он ведь помогал с ремонтом кафе, так? Вас здорово разнесли. Он тогда на меня наехал - то есть, пытался, а сейчас не узнал.
- Джон Амбер, он внук Хозера - чувака, который возит нам товар, - объяснил Рамси. Рик вытаскивал лимонад из упаковки.
- Я так и понял. Тебя не бесит, что он называет тебя Сноу?
Рамси застыл в дверях, сминая в руках упаковку.
- Ну, это же моя фамилия. Что такого? - как можно спокойнее ответил он. Рик почесал кончик носа.
- Это фамилия твоей матери. Разве приятно всем показывать, что ты - как бы помягче сказать - незаконнорожденный?
- Да какая разница? - дернулся Рамси. - Что ты, блин, ерунду несешь, тут таких полгорода без отцов, кого оно волнует?! - Он повысил голос, будто заглушая внутреннюю боль... или не боль, просто дискомфорт и непривычные по своей остроте мысли.
- У тебя есть отец, - тихо, но твердо возразил Рик. - Ты знаешь, кто он, где работает. Ты пытался как-то с ним связаться?
Это было уже чересчур. Рамси уставился на сторожа, но за маской безразличия ничего нельзя было угадать. Зачем он говорит такое, чего добивается? Он ведь прекрасно знает, что Рамси был в офисе, но не смог... даже близко подступиться к мистеру Болтону, чтоб его. Иначе нахрена он приперся наниматься в «Мельницу»? Или... или он давно следил за кафе, за Рамси, за его мамашей, дожидаясь удобного момента - но для чего? В любом случае, деньги на ремонт передал отец, а значит, он в курсе всех их дел. Тогда какого дьявола Рик морочит ему голову?
- Ни с кем я не связывался, - процедил Рамси, не сводя глаз с охранника. - Я сам по себе, усек? Не лезь, куда не просят.
- Но разве ты не хочешь...
- Отвали, понял?! - В два шага он пересек кухню и припер Рика к стене, собрав в кулак пропахшую потом футболку. - Не суй рыло в мои дела, или топай, откуда пришел, целуй зад папочке! Без вас проживу!
- Ладно, ладно, прости. - Рик поднял руки, не пытаясь высвободиться. - Больше не буду поднимать эту тему, извини.
- То-то же, - прошипел Рамси. Адреналин схлынул, напряжение сменилось дрожью во всем теле. Он выпустил футболку, вытер потную ладонь о штаны, поднял упаковку, которую собирался выбросить. - Расставь напитки, потом поможешь с выпечкой. Оно, знаешь, по волшебству не сготовится.
Рик действительно помог, тут претензий быть не могло. После открытия охранник, как обычно, ушел наверх отдохнуть; сначала он ставил раскладушку в спальне миссис Сноу, но Рамси уговорил его не париться и просто застилать мамашину постель своим бельем. Спал Рик немного, всего несколько часов, при этом умудрялся быть бодрым на работе. Наверное, тут тоже был какой-то «армейский секрет», но зачем спрашивать? Довольно было того, что после полудня Рик спускался и заступал на вахту в кафе, и Рамси был волен делать что хочет.
Однако сегодня время тянулось как резиновое. Грызя ногти, Рамси тынялся туда-сюда за прилавком и тщетно старался прочистить мозги. Рик словно накапал туда яда или кислоты, которая разъедала, долбила в одну и ту же точку. И правда, почему он такой трус? Нет, Рик не назвал его трусом, иначе схлопотал бы по полной, только значения это не имеет - он, Рамси, действительно боится... поэтому и не пошел за отцом в лифт, поэтому и может только задавать дурацкие вопросы охраннику, обманываясь тем, что якобы «собирает информацию». На кой черт сдалась информация, которой он никогда не воспользуется? Это вроде как сходить с ума по солисту известной рок-группы, собирать плакаты, газетные вырезки и сплетни из интернета, но не попытаться даже написать ему дебильное фанатское письмо. «Здравствуйте, дорогой мистер Болтон! Я Рамси Сноу, мне почти семнадцать, я не учусь, но работаю в кафе своей матери в этом самом городе. Я много слышал о Вас и решил рассказать Вам, что чувствую, когда Вы выходите на сцену...» Блин, что за хрень!
К половине двенадцатого Рамси совсем извелся. Похоже, это проступило на лице, потому что старуха-собачница, забирая извечные булочки с абрикосовым джемом, странно на него посмотрела. Рамси мысленно пожелал ей подавиться; дождавшись, пока бабка отвяжет шавку и свалит из поля зрения, он щелкнул ключом в двери и перевернул табличку.
- Что такое? - Рик сел в кровати, хотя Рамси еще не позвал его. - Что-то случилось?
- Схожу проветрюсь. Я закрыл на обеденный перерыв - разберись, когда спустишься.
- Когда вернешься? - крикнул сторож ему вслед. Рамси не ответил; заскочив к себе в комнату, он быстро переоделся, сунул в карман новую пачку сигарет и, на ходу стягивая волосы резинкой, вышел во двор.
На самом деле он не знал, куда податься. Можно заглянуть к Алину и разведать про Желтого Перца, но это было рискованно: Алин конкретно дал понять, что не желает вспоминать детали того вечера, да и по Дику он вряд ли скучал. Рамси лениво шагал к перекрестку двух больших улиц; слева остался спуск в метро, а дальше впереди виднелся ресторан Мартеллов, подсвеченный в пасмурный день рядом лампочек. Было в нем что-то манящее, таинственное, и Рамси, сам не зная, почему, побрел на юг.
Ресторан Мартеллов, как и все подобные заведения в городе, открывался к обеду и работал до позднего вечера. Поэтому Рамси был очень удивлен, когда стеклянная дверь открылась и под навесом появились двое мужчин - не охранники и не официанты, а явно клиенты... или хозяин и клиент? Один из мужчин - постарше, судя по лысине - стоял спиной и звонил по сотовому, второй достал сигареты и предложил звонившему, тот помахал рукой в знак отказа. Спустя минуту ко входу подкатил черный седан с затемненными стеклами; марку не разобрать, но автомобиль, конечно, был из шикарных. Звонивший пожал руку парню с сигаретами и так быстро скользнул на заднее сидение, что Рамси не успел разглядеть его лицо. Зато номер машины он заметил: не козырный, вроде «Силач Би» или «Лютоволк», никаких магических чисел или другой чуши. Обыкновенный номер, буквы «CST» указывали на округ Мэдисон. Странно, слишком крутая тачка для такой деревни...
Дальше все произошло так быстро, что Рамси и глазом моргнуть не успел. Седан только скрылся за деревьями справа, когда с противоположной стороны на площадь вылетел огненно-красный «Феррари». Парень у входа подпрыгнул и выронил сигарету; машина вжикнула колесами, и Гадюка Мартелл выскочил на тротуар, как герой фильма с погонями и перестрелками.
- Где он?! Он тут был? Отвечай! - тряся парня за шиворот, орал Гадюка. Вот уж кому положить с прибором, что подумают другие!
- Дядя Оберин...
- Глазам не верю, и тебя в это впутали! Со мной номер не прошел, значит... Доран, - взревел он, запрокинув голову к окнам второго этажа, - будь мужиком и выйди, мать твою! Как ты мог, Доран?!
- Дядя, умоляю, ты ошибаешься! Давай обсудим все внутри... - На помощь мальцу уже явились Арео с помощником, другой секьюрити отогнал «Феррари». Втроем им как-то удалось утихомирить Гадюку; с губ у него летела пена, и даже из холла доносились обвинения и самая жуткая брань, какую Рамси слышал на своем веку. Наверху шевельнулась занавеска, мелькнуло и тут же пропало бледное лицо девушки - той самой, которую показывали в новостях в сюжете о процессе Клигана. Рамси подождал еще минутку, делая вид, будто ищет в карманах зажигалку, и не спеша направился в ту сторону, откуда приехал Оберин Мартелл.
Что-то в этой истории было не так: Рамси почуял неладное еще тогда, в день вынесения приговора, а сейчас чувствовал прямо-таки уверенность - необоснованную и неколебимую. Между Мартеллами и Клиганом был замешан кто-то еще; то есть, Клиган сыграл свою роль, но между теми, кто его нанял, и родственниками жертвы стопудово затесался третий, и Рамси был готов на многое, чтобы узнать имя и причину. Отчего-то это казалось ему крайне важным, способным повлиять и на его судьбу, и на жизнь отца. Ведь если мистер Болтон честно выполнил свою работу, а кто-то пытается его подставить, дело может обернуться очень скверно. Внезапно Рамси понял: нужно рассказать обо всем отцу, предупредить его любой ценой. Тогда он убедится, что Рамси вовсе не дурак - только так и надо действовать! Он не станет ничего просить у мистера Болтона, изображать жертву обстоятельств: напротив, окажет отцу большую услугу! Впервые Рамси пожалел, что у него нет с собой хотя бы клочка бумаги и карандаша - номер машины он запомнил, но боялся, что от волнения все напутает и забудет. Доказательства должны быть точны, иначе юрист не примет их всерьез. Шепча заветную комбинацию, он заскочил в магазин канцтоваров, купил грошовую ручку и пачку желтых липких листиков, которую вскрыл тут же, за прилавком. Теперь все было в порядке, хоть делай запрос в базу данных; жаль, что Деймон и другие не умели их взламывать. Может, попросить Рика? Наверное, он не откажется, когда узнает, зачем Рамси эти сведения...
На душе сразу стало радостнее; подмигнув симпатичной продавщице - та вздрогнула и обратила все свое внимание на следующего покупателя - Рамси вышел из магазина и, перейдя дорогу, оказался неподалеку от интернет-кафе, где в свое время нашел информацию об отце и познакомился с Мирой Рид. С тех пор, как он заглянул в студию под вывеской-розой, Рамси нечасто вспоминал Миру; да и с какой стати, они же не встречаются, ничего такого. И потом, Кислый Алин и Деймон ржали бы как кони, если б он с ней затусил, а ведь еще есть перекошенный братец и калека-Старк - ну и компания! Рик бы тоже посмеялся над ним; от такой мысли Рамси скрипнул зубами. Пожалуй, Алина с Кислым он бы заткнул, но Рик - конкретный чувак. Если он решит, что Рамси кретин, то не станет помогать, а без его помощи дело особо не продвинется.
На всякий случай Рамси заглянул в интернет-кафе и, отогнав от компа малолетку, забил в поисковик номер черного седана, но не получил никаких толковых результатов. Ладно, значит, придется использовать другие каналы, или пускай отец сам парится: достаточно показать, что Рамси рубит фишку, а там хоть трава не расти. С принятым решением пришло и спокойствие, и он открыл форум «Patch Your Face» - над тредами висело объявление о ближайшем концерте. Можно попросить у Рика денег на билет или сходить на пару, если, конечно, охранник любит такую музыку. Мира уж точно не любит, нет смысла спрашивать...
- Сноу! Эй, Сноу...
Рамси резко обернулся; нет, просто почудилось, никто его не звал. Нихрена себе глюки - он был готов поклясться, что слышал голос Дика: осипший, испуганный, как в ту ночь, когда Алин под дождем привел его во двор «Мельницы». На всякий случай Рамси встал и внимательно оглядел зал - никого и ничего подозрительного. Хозяин кафе слушал по радио новости, и Рамси тоже навострил уши.
- ... подал апелляцию на приговор Грегору Клигану, вынесенный менее месяца назад. Окружной прокурор Джон Аррен мотивирует свое решение, цитирую, «некомпетентностью либо пристрастностью комиссии, проводившей психиатрическую экспертизу, в которой участие специалистов со стороны обвинения было максимально ограничено», конец цитаты. Как считает Джон Аррен, защита надавила на присяжных и самого судью Пицеля, тем самым препятствуя вынесению смертного приговора, за возвращение которого в систему, напомним, мистер Аррен выступал последние двадцать лет. Такой точки зрения придерживается и глава департамента полиции Эддард Старк...
- Погоди, не выключай! - крикнул Рамси, но хозяину явно надоела «криминальная мутотень»; из приемника полился приторный асшайский соул. Он бросился обратно к компьютеру, открыл портал новостей, но там была опубликована лишь короткая заметка: почти слово в слово то, что передали по радио. Внезапно пересохло во рту, желтый листочек в кармане жег огнем. Отец защищал Клигана, Клигана хотят убрать. Значит, потом захотят убрать и отца. Никто не остановится на Клигане, они пойдут выше. Возможно, тот, кто садился в машину, был сам Джон Аррен? Заехал к родственникам жертв сообщить, что «все в ажуре», или как там говорится у мафиози? Даже Рамси понимал, что прокурор обязан говорить с пострадавшей стороной в присутствии адвоката, особенно если процесс еще не завершен - или завершен, но запущен по новой. Только с чего тогда взбесился Гадюка? Неужели испугался, что при повторном рассмотрении Клигана оправдают, и он вообще окажется на свободе? Или Мартеллы планировали собственную вендетту, а окружник расстроил все их планы?
- Стоп, стоп, спокойно, - перебил Рик, когда Рамси, захлебываясь словами, потащил его из-за прилавка в тамбур. - Кончай психовать - убили кого-то, что ли?
Выслушав сбивчивые «показания» о сцене перед рестораном, Рик нахмурился и упер в переносицу указательный палец.
- Вот дерьмо, - изрек он через пару минут; Рамси аж вспотел от напряжения. - Если все так, как ты думаешь, парень, не суйся туда. Нет, теперь меня послушай: мистер Болтон не первый раз замужем, он знает, что делать. Он знает, когда ответить, а когда лучше промолчать, смекаешь? Их на юрфаке учат чуваки поумнее нас с тобой. Хотя, если хочешь использовать это в качестве предлога - я имею в виду, для встречи, - пожалуй, сойдет.
Рот Рамси растянулся в кривой улыбке.
- Ничего ты не понимаешь...
- Ошибаешься, я все прекрасно понимаю. - Рик протянул руку и легонько стукнул Рамси по лбу. - Ты настоящий джентльмен, благородный рыцарь с самыми лучшими намерениями. Не ищешь выгоды, ни с кем не связываешься... - палец скользнул ниже, очерчивая висок, скулу в маленьких шрамах от прыщей. - Сам по себе.
Рамси сглотнул; охранник прислонился к сложенной возле стены раскладушке, и, казалось, спал наяву, одновременно следя за ним из-под прикрытых век - точь-в-точь крокодил из фильма о дикой природе. Было трудно пошевелиться; его качнуло вперед на затекших ногах, и Рик сразу убрал руку.
- Если ты вправду хочешь рассказать отцу эту историю, - совсем другим, деловым тоном продолжал сторож, - нужно все тщательно продумать. Я позвоню его секретарше, спрошу насчет графика. Если у мистера Болтона найдется свободное время, постараемся сделать так, чтобы он тебя принял.
- Т-то есть как... ну, официально? - выдавил Рамси.
- Ну, ты же не пойдешь обивать ему порог? - хмыкнул Рик. - Ты обладаешь ценной информацией и желаешь ею поделиться - даром или за вознаграждение, тебе выбирать. Для адвоката ты просто подарок свыше. Так что кончай разводить сопли с истериками и вспомни про чувство собственного достоинства. Оно тебе тоже полагается, Сноу.
Следующая глава здесь: http://rabastanka.livejournal.com/457472.html#cutid1