Май
А я люблю первое мая. Не за пафосный праздник и выходной. За то, что это первый день.
Я жду этот месяц целый год. Правда. Ненормально жду. Заканчивается май, начинается июнь, и я снова жду май. В мае у меня особенный трепет, и тревога, и грозы, акации и сирень. Но это не главное. Главное - в моей любви. Почти фанатичной. Пусть.
"Был май". Есть такой рассказ. Не апрель и не октябрь. Он мог написать только "май"
Булгаковский месяц. Разве нет?
В "Мастере и Маргарите" прямых указаний на числа месяца нет, но мы-то с вами понимаем...
Воланд прибывает в Москву после Вальпургиевой ночи. В среду. Первого мая.
Рюхин написал свои звучные стихи к Первомаю.
Среда, четверг, пятница, суббота. Четыре первых майских дня.
четырнадцатого числа весеннего месяца нисана.
Ну и что, что книга. Не правда ли?
нет.
вот она. Моя любовь. Я еще напишу о ней. Пятнадцатого числа. По старому стилю - третьего.
Булгаков мог родиться только в мае.
Я отмечаю, честное слово. Меня поздравляют. Словно мой праздник.
У меня есть действительно личный майский праздник. Не сейчас, попозже, к двадцатым числам ближе. Из той же области. Любви.
Мне говорили, что надоест. Перегорит. Переболею.
Не вышло и не хочу. Булгакомания. Радостный диагноз.
Я не замыкаюсь, не помешана, не ограничена. Я просто люблю.
До мая - 53 минуты.
"Однажды весною, в час небывало жаркого заката.."
Я жду этот месяц целый год. Правда. Ненормально жду. Заканчивается май, начинается июнь, и я снова жду май. В мае у меня особенный трепет, и тревога, и грозы, акации и сирень. Но это не главное. Главное - в моей любви. Почти фанатичной. Пусть.
"Был май". Есть такой рассказ. Не апрель и не октябрь. Он мог написать только "май"
Булгаковский месяц. Разве нет?
В "Мастере и Маргарите" прямых указаний на числа месяца нет, но мы-то с вами понимаем...
Воланд прибывает в Москву после Вальпургиевой ночи. В среду. Первого мая.
Рюхин написал свои звучные стихи к Первомаю.
Среда, четверг, пятница, суббота. Четыре первых майских дня.
четырнадцатого числа весеннего месяца нисана.
Ну и что, что книга. Не правда ли?
нет.
вот она. Моя любовь. Я еще напишу о ней. Пятнадцатого числа. По старому стилю - третьего.
Булгаков мог родиться только в мае.
Я отмечаю, честное слово. Меня поздравляют. Словно мой праздник.
У меня есть действительно личный майский праздник. Не сейчас, попозже, к двадцатым числам ближе. Из той же области. Любви.
Мне говорили, что надоест. Перегорит. Переболею.
Не вышло и не хочу. Булгакомания. Радостный диагноз.
Я не замыкаюсь, не помешана, не ограничена. Я просто люблю.
До мая - 53 минуты.
"Однажды весною, в час небывало жаркого заката.."