Сон разума, что ты родил?
Я очень редко вижу сны. Но иногда бывает приснится, что сливай воду туши свет. Вот и сегодня, приснилось...
Но сначала чуток предыстории. В детстве я жил на Бриле'вке (ул. Брилевская, Минск). Там в шестом доме был шикарный подвал. И бомбоубежище. Дверь была заварена, но ... дети не страдающие лишним весом могли туда попасть через альтернативный портал, находящийся в "очень страшном и темном месте" подвала. Из этого бомбоубежища можно было попасть в соседнее под четверным домом, залезть в вентшахту во дворе между шестым и десятым домом и теоретически попасть в бомбоубежище под четырнадцатым домом. Но до этого ни разу не дошло, так как ход был затоплен достаточно вонючей водой. Так вот, в моих немногочисленных снах это бомбоубежище разрослось до подземелий как в "Доспехах бога" (ну в которых аэродинамическая труба нацистов, в пустыне под землей), только раньше, чем я его посмотрел.
Так вот, сон.
Прусь я на Брилевку (наверно летом ибо в шортах), что бы встретиться с человеком, которого я не видел уже лет так двадцать пять. Лезу в этот подвал, откапываю под кучей мусора в "очень страшном и темном месте" тот самый лаз и протискиваюсь в бомбоубежище. Плутаю там по всяким переходам никого не нахожу и вылажу на свет божий... барабанная дробь... в сопредельной с Кенией стране!!! В Эфиопии наверно. Сказать что я охуел (во сне), это ничего не сказать. Брожу я по городу ("Тегеран-43" смотрели? Вот примерно такой). Захожу в гостиницу-притон, а мне с ходу ключ в зубы от номера, типа давно ждем "белый господин белая ты скотина". Захожу в номер (койка, табуретка, телефон, окно) и падаю на кровать. В голове ни одной мысли. Звонит телефон. Тот самый старинный человек, говорит, что планы немного поменялись и он меня будет ждать на автовокзале в Кении. Туда из сюда ходит автобус. На границе проблем нет, белорусский паспорт рулит!!! Встаю, шарю по карманам. Сигареты, спички (борисовские с верблюдом), паспорт, сто баков бумажкой и зеленая мелочь. Сотню сворачиваю трубочкой и прячу под отлив снаружи окна (нахрена?!!!). Ухожу и говорю, что еще вернусь (Карлсон, бля).
Иду на автостанцию (причем ни у кого не спрашиваю дорогу). Ослики, мотоциклы, современные машины, магазинчики, черномордые полицаи, седовласые джентельмены в белых костюмахи в шляпах в плетеных креслах пьют свой первый после двенадцати джин, Короче такая смесь современного и колониального. До вокзала успеваю как раз к автобусу. Залажу с народом. Кондуктор с рулончиками билетов, всё как у людей. Куда? В Кению. Восемь долларов. Достаю мелочь. Пятерка, два по доллару и... советская трешка (тоже зеленая). Кондуктор, деваха лицом черная, с улыбкой в сорок восемь зубов, тупит на трешку. Делать нечего, начинаю гнать. Говорю: "Что не нравится? Нормальные деньги, тоже зеленые. Вон для вас на пятнадцати языках написано "Три рубля", даже как вашими закорючками (по грузински) и то написали. Обеспечено всем состоянием СССР. Россия все долги СССР на себя взяла. И эту бумажку в посольстве вам поменяют хоть на баки, хоть на евры, хоть на монгольские тугрики. Русские за базар отвечают". "У советских собственная гордость", а если еще и нахальство, то и автомата не надо. Взяла трешку, даже сдачи отсыпала (доллар то 68 копеек был, так в "Известиях" писали).
Поехали. Пустыня, верблюды. Хиппи в "Фольксвагене" обгоняют. "All You Need Is Love" на всю катушку и кумар травы из окон. Водила (хохол, что характерно) матерится:"Их жеш на мытни шмонать две годыны будуць, а ты як тый жыд пид бордэлем, стой на пекле, потей".
Но повезло. Хипари не за ленточку собрались. А свернули к озеру. Хохол от радости аж запел "Несе Галя воду..."
На границе действительно белорусский паспорт рулил. Оружия нет, денег почти нет ("Это что за придурок? - Да отстань ты от него, на сигареты хватит, а пожрать найдет". Во погранцы, класс! В миг прокачали. Ведь действительно у меня так.) Наркотики? Нее, это водила от сала балдеет (Не поняли). Штемпсель шлёп. Добро пожаловать в Кению.
"Ну вот я и в Хопре", т.е. в Кении. Автовокзал как в Воложине, только песка поболе. И что я тут делаю? А идет мне навстречу Андрей Куницкий (Парень с Брилевки из соседнего двора, на классов пять был старше. И чего он пригрезился? Ну он тоже с нами по подвалам лазил и в "жопика" играл, это не то, что вы подумали, это игра такая типа "квача", там надо было водящему по жопе попасть мячем, а отбивать мяч только ногами можно было).
Здорово - здорово. Будто бы и небыло тридцати лет. Чего звал то? Пошли, по дороге расскажу. А Куня то не изменился, тот же длинный, худой. Те же джинсы "Вайлд Кэт" и кеды. Идем, по городишке, вывески на кенийском (???) и на, трам там там, белорусском. "Да наших здесь навалом, в основном гостиницы и рестораны держат. Драники на ура идут (какой я патриот кратофельный в подсознании!!!), а гарэлка на кофе вообще стала национальным напитком! Я собственно чего тебя позвал, Женька Плотников говорил, что ты знаешь много рецептов самогона (Вот жешь, Остапа нашел. Женька мой одноклассник, у него дома была приличная химлаборатория и мы действительно в детстве гнали у него спирт. Всё по науке, перегонный куб с термостатом, ровно 78,4 градуса, угольные фильтры. Слеза господня на выходе!) И давно Женька здесь? Да, давно. Он почти сразу после БГУ сюда попал. Служил здесь (наши в Кении были?), дембельнулся, гульнули хорошо, отравился местным пойлом, "очнулся гипс". Все уехали, пароход ушел. Он здесь и осел.
Короче, поехали. Только сначала зайдем в лавченку, тут рядом. Заходим.
И здесь я проснулся. Там, во сне, было еще богато всяких деталей. Это так, краткий конспект. Вот такие штуки выдает подсознаение :))))))
Но сначала чуток предыстории. В детстве я жил на Бриле'вке (ул. Брилевская, Минск). Там в шестом доме был шикарный подвал. И бомбоубежище. Дверь была заварена, но ... дети не страдающие лишним весом могли туда попасть через альтернативный портал, находящийся в "очень страшном и темном месте" подвала. Из этого бомбоубежища можно было попасть в соседнее под четверным домом, залезть в вентшахту во дворе между шестым и десятым домом и теоретически попасть в бомбоубежище под четырнадцатым домом. Но до этого ни разу не дошло, так как ход был затоплен достаточно вонючей водой. Так вот, в моих немногочисленных снах это бомбоубежище разрослось до подземелий как в "Доспехах бога" (ну в которых аэродинамическая труба нацистов, в пустыне под землей), только раньше, чем я его посмотрел.
Так вот, сон.
Прусь я на Брилевку (наверно летом ибо в шортах), что бы встретиться с человеком, которого я не видел уже лет так двадцать пять. Лезу в этот подвал, откапываю под кучей мусора в "очень страшном и темном месте" тот самый лаз и протискиваюсь в бомбоубежище. Плутаю там по всяким переходам никого не нахожу и вылажу на свет божий... барабанная дробь... в сопредельной с Кенией стране!!! В Эфиопии наверно. Сказать что я охуел (во сне), это ничего не сказать. Брожу я по городу ("Тегеран-43" смотрели? Вот примерно такой). Захожу в гостиницу-притон, а мне с ходу ключ в зубы от номера, типа давно ждем "белый господин белая ты скотина". Захожу в номер (койка, табуретка, телефон, окно) и падаю на кровать. В голове ни одной мысли. Звонит телефон. Тот самый старинный человек, говорит, что планы немного поменялись и он меня будет ждать на автовокзале в Кении. Туда из сюда ходит автобус. На границе проблем нет, белорусский паспорт рулит!!! Встаю, шарю по карманам. Сигареты, спички (борисовские с верблюдом), паспорт, сто баков бумажкой и зеленая мелочь. Сотню сворачиваю трубочкой и прячу под отлив снаружи окна (нахрена?!!!). Ухожу и говорю, что еще вернусь (Карлсон, бля).
Иду на автостанцию (причем ни у кого не спрашиваю дорогу). Ослики, мотоциклы, современные машины, магазинчики, черномордые полицаи, седовласые джентельмены в белых костюмахи в шляпах в плетеных креслах пьют свой первый после двенадцати джин, Короче такая смесь современного и колониального. До вокзала успеваю как раз к автобусу. Залажу с народом. Кондуктор с рулончиками билетов, всё как у людей. Куда? В Кению. Восемь долларов. Достаю мелочь. Пятерка, два по доллару и... советская трешка (тоже зеленая). Кондуктор, деваха лицом черная, с улыбкой в сорок восемь зубов, тупит на трешку. Делать нечего, начинаю гнать. Говорю: "Что не нравится? Нормальные деньги, тоже зеленые. Вон для вас на пятнадцати языках написано "Три рубля", даже как вашими закорючками (по грузински) и то написали. Обеспечено всем состоянием СССР. Россия все долги СССР на себя взяла. И эту бумажку в посольстве вам поменяют хоть на баки, хоть на евры, хоть на монгольские тугрики. Русские за базар отвечают". "У советских собственная гордость", а если еще и нахальство, то и автомата не надо. Взяла трешку, даже сдачи отсыпала (доллар то 68 копеек был, так в "Известиях" писали).
Поехали. Пустыня, верблюды. Хиппи в "Фольксвагене" обгоняют. "All You Need Is Love" на всю катушку и кумар травы из окон. Водила (хохол, что характерно) матерится:"Их жеш на мытни шмонать две годыны будуць, а ты як тый жыд пид бордэлем, стой на пекле, потей".
Но повезло. Хипари не за ленточку собрались. А свернули к озеру. Хохол от радости аж запел "Несе Галя воду..."
На границе действительно белорусский паспорт рулил. Оружия нет, денег почти нет ("Это что за придурок? - Да отстань ты от него, на сигареты хватит, а пожрать найдет". Во погранцы, класс! В миг прокачали. Ведь действительно у меня так.) Наркотики? Нее, это водила от сала балдеет (Не поняли). Штемпсель шлёп. Добро пожаловать в Кению.
"Ну вот я и в Хопре", т.е. в Кении. Автовокзал как в Воложине, только песка поболе. И что я тут делаю? А идет мне навстречу Андрей Куницкий (Парень с Брилевки из соседнего двора, на классов пять был старше. И чего он пригрезился? Ну он тоже с нами по подвалам лазил и в "жопика" играл, это не то, что вы подумали, это игра такая типа "квача", там надо было водящему по жопе попасть мячем, а отбивать мяч только ногами можно было).
Здорово - здорово. Будто бы и небыло тридцати лет. Чего звал то? Пошли, по дороге расскажу. А Куня то не изменился, тот же длинный, худой. Те же джинсы "Вайлд Кэт" и кеды. Идем, по городишке, вывески на кенийском (???) и на, трам там там, белорусском. "Да наших здесь навалом, в основном гостиницы и рестораны держат. Драники на ура идут (какой я патриот кратофельный в подсознании!!!), а гарэлка на кофе вообще стала национальным напитком! Я собственно чего тебя позвал, Женька Плотников говорил, что ты знаешь много рецептов самогона (Вот жешь, Остапа нашел. Женька мой одноклассник, у него дома была приличная химлаборатория и мы действительно в детстве гнали у него спирт. Всё по науке, перегонный куб с термостатом, ровно 78,4 градуса, угольные фильтры. Слеза господня на выходе!) И давно Женька здесь? Да, давно. Он почти сразу после БГУ сюда попал. Служил здесь (наши в Кении были?), дембельнулся, гульнули хорошо, отравился местным пойлом, "очнулся гипс". Все уехали, пароход ушел. Он здесь и осел.
Короче, поехали. Только сначала зайдем в лавченку, тут рядом. Заходим.
И здесь я проснулся. Там, во сне, было еще богато всяких деталей. Это так, краткий конспект. Вот такие штуки выдает подсознаение :))))))