Лирика.
Утро началось с песни из радиоприемника в душевой, сразу разозлившей так, что вот, уже темнеет, а всё ещё злюсь. Надо уже высказаться, наверное, может, полегчает.
Значит, так.
Я, надо признаться, вообще с большой любовью и уважением отношусь к творчеству Пугачёвой. Ну, той ещё, из восьмидесятых, до того как её бешеная бабка проглотила. И почти всё из того времени у неё люблю. Кроме одной песни. Которая, сука, прямо бесит.
"Этот мир", на неплохую музыку Зацепина и отвратительные стихи Дербенёва.
Начинается песня с вопиющего насилия над русской речью - "за то, что только раз в году бывает май... кого угодно ты на свете обвиняй". Нельзя в русском языке "обвинять за что-то", обвиняют "в чём-то", и такие базовые вещи дедушка мог бы к своим годам усвоить. Но нет. То есть он или творил, не приходя в сознание, или ему просто пофиг.
Но это цветочки по сравнению со смыслом текста. Начнём с того, что наличие всего одного мая в году - это очень странная претензия к мироустройству. Причём вот именно этот недостаток "этого мира" персонажам песни совершенно по силам! Благо, названия месяцам дают люди. Не очень понятно, зачем это делать, но сделать в году хоть двенадцать маев - реально. А, если ещё и не только переименовывать, а и перекраивать - уууух!
Продолжим ублюдочностью позиции лирического героя. Он всё же считает, что вину в этом вопиющем недостатке мироустройства наобходимо на кого-то возложить, и начинает отбрыкиваться - "кого угодно ты на свете обвиняй, но только не меня, прошу, не меня".
То есть этот мелочный тип, заметим, считая, что никто из людей не виноват ("этот мир придуман не нами...") всё же совершенно не против, чтобы кого-то в этом обвиняли. Лишь бы не его.
Ну не гадина?
Ну и в качестве писечьки на торте в финале герой демонстрирует совершенную неспособность к нормальным человеческим чувствам.
"...но можем мы любить друг друга сильней".
То есть любовь в его представлении имеет градации какие-то, можно любить побольше, поменьше. Интересно, в чём меряет.
То есть для героя это какая-то чуждая, непонятная ему материя, которую можно взвесить, пощупать, обмерить.
В общем, бесит меня эта песня, просто бесит.
Фух, вроде, полегчало.
Значит, так.
Я, надо признаться, вообще с большой любовью и уважением отношусь к творчеству Пугачёвой. Ну, той ещё, из восьмидесятых, до того как её бешеная бабка проглотила. И почти всё из того времени у неё люблю. Кроме одной песни. Которая, сука, прямо бесит.
"Этот мир", на неплохую музыку Зацепина и отвратительные стихи Дербенёва.
Начинается песня с вопиющего насилия над русской речью - "за то, что только раз в году бывает май... кого угодно ты на свете обвиняй". Нельзя в русском языке "обвинять за что-то", обвиняют "в чём-то", и такие базовые вещи дедушка мог бы к своим годам усвоить. Но нет. То есть он или творил, не приходя в сознание, или ему просто пофиг.
Но это цветочки по сравнению со смыслом текста. Начнём с того, что наличие всего одного мая в году - это очень странная претензия к мироустройству. Причём вот именно этот недостаток "этого мира" персонажам песни совершенно по силам! Благо, названия месяцам дают люди. Не очень понятно, зачем это делать, но сделать в году хоть двенадцать маев - реально. А, если ещё и не только переименовывать, а и перекраивать - уууух!
Продолжим ублюдочностью позиции лирического героя. Он всё же считает, что вину в этом вопиющем недостатке мироустройства наобходимо на кого-то возложить, и начинает отбрыкиваться - "кого угодно ты на свете обвиняй, но только не меня, прошу, не меня".
То есть этот мелочный тип, заметим, считая, что никто из людей не виноват ("этот мир придуман не нами...") всё же совершенно не против, чтобы кого-то в этом обвиняли. Лишь бы не его.
Ну не гадина?
Ну и в качестве писечьки на торте в финале герой демонстрирует совершенную неспособность к нормальным человеческим чувствам.
"...но можем мы любить друг друга сильней".
То есть любовь в его представлении имеет градации какие-то, можно любить побольше, поменьше. Интересно, в чём меряет.
То есть для героя это какая-то чуждая, непонятная ему материя, которую можно взвесить, пощупать, обмерить.
В общем, бесит меня эта песня, просто бесит.
Фух, вроде, полегчало.